Sacrifice

Dark Legacy, la trilogie tome 1

Natasha Knight

Copyright © 2020 par Natasha Knight   

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Table des matières

À propos de ce livre

Prologue

1. Sebastian

2. Helena

3. Sebastian

4. Helena

5. Helena

6. Sebastian

7. Helena

8. Helena

9. Sebastian

10. Helena

11. Sebastian

12. Helena

13. Helena

14. Sebastian

15. Helena

16. Sebastian

17. Helena

18. Sebastian

19. Helena

20. Sebastian

21. Helena

Merci

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Remerciements

À propos de l’auteur

À propos de ce livre

Je suis l’une des quatre filles Willow. Il est le fils aîné de la famille Scafoni. Et nous avons une histoire.

Pendant des générations, la famille Scafoni nous a demandé un sacrifice. Une fille vierge pour expier des péchés si anciens que nous ne savons même plus de quoi ils retournent.

Mais quand on est aussi riche qu’eux, on ne respecte pas les règles. On les décrète.

Et Sebastian Scafoni décrète toutes les règles.

Dès l’instant où je l’ai vu, j’ai su qu’il me choisirait. Même si la tache sur ma robe me déclarait impure. Même si mes sœurs magnifiques se tenaient à côté de moi, offertes à lui, c’est moi qu’il a choisie.

Il m’a faite sienne.

Puis, il a entrepris de me briser.

Prologue

Helena

Je suis l’aînée des quadruplées. Quatre filles. Toujours des filles. À chaque nouvelle naissance de quadruplées, génération après génération, nous ne sommes que des filles.

Cette nouvelle moisson a produit la même chose que d’habitude, mais au lieu de quatre poupées parfaites et magnifiques, il y en avait trois. Et moi.

Et aujourd’hui, notre vingt et unième anniversaire, c’est le jour de la moisson.

Ces mots ont été choisis par la famille Scafoni, et non par nous. Du moins, pas par moi. Cependant, mes parents semblent bien plus à l’aise avec cela que mes sœurs et moi ne le sommes. La récolte se fait toujours au vingt et unième anniversaire des quadruplées. Je ne sais pas si c’est écrit sur une pierre quelque part, mais c’est ce que je sais et ce qui demeure dans le fond de mon esprit depuis que j’ai appris notre histoire, il y a cinq ans.

Il y a une expression qui dit que ceux qui ne se souviennent pas du passé sont condamnés à le répéter. Eh bien, c’est de la merde, parce que nous, les Willow, connaissons bien notre passé et pourtant regardez-nous maintenant.

Ces mêmes autels, ces rondins de bois où on nous expose et qui sont utilisés depuis des siècles, sont encore dans notre vieille bibliothèque. Leur surface en est adoucie par les pieds de toutes les autres filles de la famille Willow qui se sont tenues sur ces mêmes billots de bois, et tout ce que à quoi je pense quand je les vois, tous les quatre alignés comme ils le sont, c’est que tout cela est archaïque et irréaliste. Qu’ils ne peuvent pas nous faire cela !

Cependant, le moment est venu. Et c’est bel et bien en train de nous arriver. Mais ce n’est pas vraiment nous.

Ma robe est marquée. Je ne suis pas pure.

Donc, seule une de mes sœurs sera choisie.

Quelquefois, je me demande qui je hais le plus, entre ma propre famille parce qu’elle permet cette horreur, génération après génération, et les monstres de la famille Scafoni qui nous demandent ce sacrifice.

— C’est l’heure, annonce mon père.

Sa voix est grave. Il a vieilli ces derniers mois. Je me demande si c’est à cause des remords, car ce n’est certainement pas à cause du courage.

Je les ai entendus se disputer une fois, ma mère et lui, ce fut leur unique dispute à ce sujet. Il l’acceptait tout simplement. Il accepte que cette nuit, ses filles se tiendront debout sur ces horribles autels alors qu’un salaud de Scafoni nous tripotera, nous examinera sous toutes les coutures. Peut-être même qu’il vérifiera l’état de nos dents comme on le ferait pour un cheval, avant de faire son choix. Avant de prendre une de mes sœurs comme sienne pour les trois prochaines années de sa vie. Je ne suis pas assez naïve pour ne pas savoir exactement de quoi il retournera. Mes sœurs le sont probablement, mais pas moi.

— Monte sur cet autel maintenant, Helena.

J’observe mes sœurs qui sont déjà montées trop docilement sur le billot qui leur a été attribué. Elles sont toutes plus pâles que d’habitude ce soir et je jurerais entendre leur cœur battre de peur à la perspective de ce que l’avenir leur réserve.

Comme je ne bouge pas d’un pouce, mon père m’attrape violemment le bras et me hisse sur mon autel. Tout ce à quoi je pense, la seule chose qui me donne un mince espoir, c’est que si Sebastian Scafoni me choisit, je trouverai un moyen pour mettre fin à cela. Je ne condamnerai pas mes sœurs à un tel destin. Ni mes nièces ni mes petites-filles.

Mais il ne me choisira pas, et je pense que c’est ce qui rend mes parents encore plus en colère que d’habitude contre moi. Je suis le vilain petit canard. Au moins, je paraîtrai laide à côté de mes sœurs.

Et puis, le fait que je sois impure, que je ne sois pas vierge, signifie que je ne serai pas prise. Le connard de Scafoni choisira une de ces précieuses filles à la chevelure dorée à la place. Dorée, par rapport à la noirceur de la mienne. Dorée, sans exagération. Mes sœurs ont des cheveux presque étincelants.

Je leur jette un regard pendant que mon père attache des chaînes en fer à mes pieds. Il ne l’a fait à aucune des autres. Elles feront ce qu’on leur a ordonné, alors même que leurs yeux ne cessent d’alterner entre l’immense porte close et moi.

Mais je n’ai pas de protection à leur offrir. Pas ce soir. Pas sur cet autel. Le fond de mes yeux brûle de larmes que je refuse de libérer.

— Comment peux-tu faire ça ? Comment peux-tu le permettre ? demandé-je pour la centième fois.

Je parle à ma mère alors que mon père serre mes poignets avec des menottes afin de s’assurer que je n’attaquerai pas les monstres.

— On ferait mieux de la bâillonner aussi.

C’est la réponse de ma mère à ma question, et un moment plus tard, mon père fait ce qu’on lui a demandé et s’assure de mon silence. Je hais ma mère davantage, je pense. C’est une des quadruplées de la famille Willow. Elle a été, elle-même, témoin d’une récolte. Témoin du résultat de cette tradition cruelle. Une tradition où l’on enlève, on brise, on détruit quelqu’un.

J’observe à nouveau mes sœurs. Trois copies conformes presque parfaites, avec de longs cheveux blonds ondulés autour de leurs épaules, ondoyants dans leur dos, et des yeux bleus écarquillés par la peur. Enfin, excepté le cas de Julia. Elle est plus… colérique. Mais je ne pense pas qu’elle a le moindre doute sur ce qu’ils lui feront.

Moi, personne ne saurait deviner que je viens de la même fournée. Contrairement à leur chevelure dorée, la mienne est si sombre qu’elle paraît bleue, avec une seule et large mèche argentée pour rehausser la nuance saisissante, un défaut avec lequel je suis née. Contrastant avec leurs yeux aussi bleus que le bleuet, les miens ressemblent à un ciel de minuit, là encore, le seul relief étant de petites taches argentées dispersées dans mon iris. Elles ressemblent à ma mère. Telles des poupées parfaites.

Je ressemble à ma grand-tante, aussi prénommée Helena, jusqu’à la mèche argentée que je refuse de teindre. Elle a plus de quatre-vingt-dix ans maintenant. Je me demande si mes parents ont dû l’enfermer dans sa chambre et cacher son fauteuil roulant, afin qu’elle ne perturbe pas la cérémonie. Tante Helena fut la fille choisie de sa génération. Elle sait mieux que quiconque ce qu’ils nous réservent.

— Ils arrivent, déclare ma mère.

Elle a des oreilles très sensibles, je vous jure. Un moment plus tard, je les ai entendus à mon tour.

Une porte claque derrière la bibliothèque, et le courant d’air éteint une douzaine des milliers de bougies qui éclairent la vaste pièce. Une servante se dépêche de les rallumer.

Il n’y a pas d’électricité. Une tradition, j’imagine. Si j’étais Sebastian Scafoni, je voudrais bien observer le trophée que je vais baiser pendant toute une année. Parce que je n’ai aucun doute qu’il y aura de la baise, quoi d’autre pourrait autant briser une fille ? Et ce n’est pas que pour une année. Non ! Nous sommes données pour trois années. Une année pour chaque frère. Du plus vieux au plus jeune. Il fut une époque où ils étaient quatre, mais maintenant, ils ne sont plus que trois. Si je le pouvais, je me pincerais pour être sûre que je suis vraiment debout à cet endroit, que je ne rêve pas, mais mes mains sont attachées derrière mon dos et je ne le peux pas.

Nom de Dieu, ça ne peut pas être réel. Ça ne peut pas être légal. Cependant, nous sommes là toutes les quatre, nues sous nos robes transparentes et pourrissantes. Je jure sentir leur odeur de décomposition, debout sur nos autels assignés, sur lesquels nous chancelons. J’imagine que les filles Willow du passé avaient de plus petits pieds que nous. Et j’admets que je suis effrayée en entendant leurs pas lourds et assurés qui approchent de l’ancienne porte en bois de la bibliothèque.

Je suis carrément terrifiée.

1

Sebastian

Ethan et Grégory m’entourent alors que nous nous dirigeons vers cette maison perdue au beau milieu d’un putain de champ de maïs, au beau milieu du trou du cul du monde, aux États-Unis. La raison pour laquelle on peut choisir de vivre ici me dépasse. Tout ce que j’espère, c’est que la fille n’est pas une abrutie. Une année, c’est long !

Ethan murmure quelque chose à l’oreille de Grégory. Ce dernier est même plus calme que d’habitude. Je leur jette à nouveau un coup d’œil. Je sais que le calme de Grégory induirait en erreur les gens, leur laissant croire qu’il est le meilleur d’entre nous, mais ce n’est pas le cas. C’est le plus sadique, si vous me le demandez, je veux dire dans l’hypothèse où il y aurait une échelle de sadisme. Est-ce que le sadisme peut se mesurer ?

— Nous décidons tous ensemble, me sort Ethan.

Il n’arrête pas de répéter ce mantra depuis les dernières quarante-huit heures.

— Elle est à nous tous, répète-t-il, me faisant penser à un sale gosse qui ne s’arrête jamais.

— Non, clarifié-je.

J’essaie d’être patient parce que je ne peux vraiment pas le blâmer d’être ainsi.

— Elle est à moi !

— Elle est simplement à toi en premier.

— Lâche-moi, Ethan, prononcé-je.

— Sebastian !

Les talons de ma belle-mère claquent sur le bois dur.

— Inutile de te battre avec ton frère ! Tu sais que je n’aime pas ça.

Elle s’approche d’Ethan et lui touche la joue.

— Ton tour viendra avec la pute Willow. Elles sont résistantes.

Sa haine envers les femmes de la famille Willow est si évidente qu’une part de moi souhaite bonne chance à la fille qui sera l’élue, parce qu’elle en aura besoin pour repartir de la maison Scafoni quand ses trois années se seront écoulées. Il faudra une personne avec une volonté de fer pour survivre à ma belle-mère, en plus de mes frères et de moi.

— Pourquoi les détestes-tu autant, Lucinda ? lui demandé-je, appréciant mon pouvoir sur elle.

En vrai, elle me déteste autant que les Willow, mais je n’en ai rien à faire. Je ne suis peut-être pas son fils biologique, pourtant je suis le maître de la famille Scafoni. Mon père est mort, je suis l’aîné, et je n’ai aucune intention de laisser quiconque me diriger ou usurper ma place, encore moins Lucinda.

— Ce sont des putes, Sebastian. Elles sont là pour servir un but. Souviens-t’en au lieu de titiller tes frères. La famille d’abord. Ne l’oublie jamais…

— Inutile de me le rappeler, Lucinda. Je veux juste comprendre ta haine pour elles. Je veux dire… que représentent-elles pour toi ? Tu n’es pas une Scafoni biologiquement, après tout.

Ma remarque l’irrite au plus haut point et ça me fait sourire. La porte de la bibliothèque s’ouvre, lui évitant d’avoir à me répondre. Mille bougies brûlent à l’intérieur. Je ne saurais pas dire quelle senteur est la plus forte. Celle des vieux livres, du mélange de cire ou de la peur.

J’aperçois la première robe, et comme j’aime très souvent me le dire, ce n’est rien de plus qu’une obligation familiale. Un frisson me parcourt. Je suis excité à l’idée de réclamer ma propre Willow. Lucinda recule, là où est sa place.

Je fais un pas en avant et me tourne vers ma droite, où Monsieur et Madame Willow, les fiers parents de la moisson de cette génération, affichent des visages de fantômes. Je les salue d’un signe de tête – je suis poli, au moins.

Je me tiens dans la pièce, évitant encore les filles sur leur autel, leur épargnant un dernier moment pour admirer la vieille bibliothèque, l’unique antiquité de cette maison, le reste ayant été rénové avec des matériaux bon marché il y a dix ans. Je déteste le bas de gamme. J’imagine qu’à cette époque-là, il ne restait plus rien de l’argent acquis lors de la dernière moisson.

D’après les vieux plans, cette maison fut à une époque une grande propriété, avant que le feu ne la ravage il y a de nombreuses années. Mais la bibliothèque est la pièce la plus importante, entretenue pour être à la hauteur, conformément au contrat. C’est la seule chose dont je me préoccupe.

De belles poutres en bois empêchent le toit de nous tomber sur la tête, et les fenêtres voûtées reflètent la scène qui s’y joue. Je me demande à quel point cette pièce est lumineuse en journée, si on peut voir des particules de poussière vieilles de mille ans s’agiter quand les fantômes farfouillent dans les vieux volumes, cherchant un moyen de libérer leurs filles de ce cauchemar.

Je me raidis à cette pensée, et pendant un moment, je comprends la haine de Lucinda. Les Willow ne sont pas les seules maudites à répéter cette vieille tradition insensée. Une bougie vacille. Je me demande si les anciennes générations de filles Willow décédées sont là, témoins de la moisson de ce soir.

C’est avec cette pensée dans mon esprit que je laisse mon regard se fixer sur le spectacle devant moi. Quatre filles. Quatre beautés, parce que les Willow ne produisent que des beautés.

Trois poupées, parfaites avec leur chevelure dorée et leurs yeux bleus immenses.

L’autre, eh bien… J’incline ma tête dans sa direction en la voyant. Celle-ci est attachée, les mains dans le dos. Un bâillon lui couvre la bouche. Et sur sa robe, au niveau de son ventre, se trouve une trace de sang. Du sang de cochon. Je décide de la garder pour la fin.

Je retourne vers la première, laissant mon regard glisser sur elle. Elle baisse les yeux au sol, où ils auraient dû être depuis le début. Je balaie son corps de la tête aux pieds, puis son dos. La robe ne cache rien, mais c’est le but. Elles doivent être exposées à mon examen. Pour moi, pour que je fasse mon choix. Parce que je suis assez chanceux pour être né Scafoni et elles assez malchanceuses pour être nées Willow.

Celle-ci est ravissante. Parfaite, en fait. Mais je me déplace vers sa sœur.

Une autre poupée. Elle ne baisse pas les yeux, mais les garde juste à côté de moi. Il est grand temps que les Willow restent à leur place. Celle-ci a quelque chose de différent dans le regard. Elle est plutôt aguicheuse. Et elle fait les yeux doux à mon frère. Étant donné son regard, je suis surpris que ce ne soit pas elle qui porte la tache sur sa robe. Avec elle, je m’ennuierai. Et elle ne survivra pas un mois, encore moins trois ans. Malheureusement, il n’y aura aucune reprise. Une fois le choix fait, il est définitif, et si une fille meurt avant la fin de son temps, eh bien, nous perdons, j’imagine. C’est vraiment injuste.

Je fais un pas sur ma gauche, en direction du prochain autel où attend la fille suivante. Elle est exactement comme ses sœurs. Je suis trop impatient d’atteindre la dernière pour perdre du temps sur elle, parce que la perfection ne m’intéresse pas.

Il me faut plus qu’une beauté physique. Où est le plaisir de briser une fille quand elle n’a pas de volonté à soumettre ? Où est le jeu à mener un agneau docile à l’abattoir ? Je préférerais un chat, sauvage et féroce, avec des dents aiguisées et une langue qui l’est encore plus.

Cette pensée en tête, je me dirige vers la dernière fille Willow. Ce n’est pas une poupée. Pas comme ses sœurs, du moins. Belle, immobile, celle-ci a un truc en plus, elle a des ténèbres en elle. La rébellion bouillonne. Ou peut-être s’agit-il d’arrogance. Un coin de ma bouche se redresse. Ce n’est pas un agneau. Je le vois dans les yeux noirs glaçants qui me saluent, et je me rends compte de la raison pour laquelle elle est attachée et bâillonnée. Elle se jetterait sur moi si elle le pouvait. Cette pensée fait durcir ma queue.

Je tournoie autour d’elle et j’ai la confirmation que ses poignets sont attachés dans son dos avec des liens en cuir. Non seulement ça, mais elle est aussi enchaînée sur son billot. J’imagine qu’elle ne leur a pas donné le choix.

Quand je lui fais à nouveau face, cette fille ne se dérobe pas, au contraire, elle soutient mon regard. Et à cet instant, je ne désire rien d’autre que de la punir pour son impertinence. Elle est différente des autres. Je décide de les appeler les poupées. Celle-ci a les cheveux si noirs qu’ils sont presque bleus. Ils tombent dans son dos, raides et épais, assez longs pour s’enrouler autour de ma main, assez épais pour supporter mes poings.

Je m’avance. Même debout sur l’autel, elle doit tourner la tête pour soutenir mon regard, pourtant elle s’obstine.

— Allumez les lumières, ordonné-je.

Je veux voir mon gain. Putain de tradition. Sous mon ordre, la pièce est inondée d’une lumière éclatante. Aussitôt, Ethan s’approche de moi.

— Pas elle. Prends n’importe quelle autre, mais pas elle.

Le son de sa voix m’irrite. Comme une saleté de mouche qui n’arrête pas de bourdonner à mon oreille. Je ne prête pas attention à son commentaire. Il doit savoir où est sa place, quelquefois. Mes yeux sont focalisés sur la fille. Elle continue à me regarder, à me défier.

Elle est presque petite. Un peu moins d’un mètre soixante-cinq en plus du billot, j’imagine. Trente bons centimètres de moins que moi.

Elle est nue sous sa robe, comme convenu. Je baisse les yeux sur les petites taches rose foncé de ses mamelons, tendus sous mon inspection, pressant contre le tissu vieux de plusieurs siècles. Je l’étudie, soutiens son regard alors que je serre la robe dans ma main et l’étire, faisant ressortir la tache.

— Je suis désolée, s’excuse sa mère.

Je me tourne vers la femme. Elle baisse les yeux et son mari s’avance d’un pas, puis incline la tête en signe d’excuse. Parce que cette tache de sang signifie qu’elle a échoué à l’examen. Celle-ci n’est plus vierge.

J’empoigne le tissu et dévoile ses pieds, ses genoux, ses cuisses, sa vulve. C’est le moment où je baisse les yeux, où je sens l’épaisseur des boucles sombres sur mes doigts. Elle se raidit, expire de manière audible. Si j’écoute attentivement, je pense entendre son cri intérieur.

— Baisse les yeux ! je lui demande, les doigts sur ses poils, la faisant grimacer.

Elle relève le menton plus haut et je vois sa gorge tressauter alors qu’elle déglutit.

— Fais ce qu’il t’ordonne !

C’est son père qui a parlé. J’aimerais le tuer pour son intrusion. Elle est mienne. Je serai le seul à l’instruire. Je serai le seul à la punir.

— Baisse… les… yeux !

J’enroule mes doigts pour cueillir sa vulve. Elle hésite, et pour la première fois, j’aperçois de la terreur dans ses yeux. Ce sentiment surpasse sa haine. Elle cligne des paupières, sa colonne se courbe et finalement, elle baisse les yeux sur ses pieds nus. Je la relâche, recule et regarde la robe retomber et la couvrir. Je sens son odeur sur mes doigts, mais je ne veux pas les essuyer.

— Quel est son nom ?

— Helena, Monsieur.

Ça doit être agaçant d’appeler Monsieur un homme de la moitié de son âge.

— Helena.

Je goûte sa mouille. Je pense que je vais la garder.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

Je touche sa mèche de cheveux argentés.

— Ils ont poussé comme ça. Elle l’a depuis l’enfance. Un héritage de la famille de ma femme.

En effet, je m’en souviens maintenant. Et je sais que c’est elle que je dois choisir. Parfaitement imparfaite. Contrairement à ses sœurs. Elle est impure. Ses cheveux ressemblent à de la soie dans ma main. Une soie à la fois épaisse et douce.

Je hoche la tête et me tourne.

— C’est elle que je veux, affirmé-je en quittant la pièce.

2

Helena

Il m’a laissé une heure pour dire au revoir. Je n’emporte aucun vêtement. Je ne prends rien de personnel. Je n’y suis pas autorisée, pas même la moindre photo, ni mes livres, rien. C’est plus dur que je l’imaginais. Peut-être ne suis-je pas aussi forte que je le pensais.

Sebastian Scafoni m’a choisie. Je vais devenir la prochaine élue Willow. Il n’y avait aucune chance qu’il me choisisse, pas avec mes sœurs offertes ni avec le sang entachant ma robe, et je ne m’y étais pas préparée.

Je porte une robe noire. C’est celle de mes funérailles. En effet, à vingt et un ans, je porte une robe conçue pour des funérailles. Elle est évasée et me couvre du bas des genoux jusqu’au cou. La dentelle crée un motif complexe le long de mes clavicules jusqu’à mes bras, se terminant par un frou-frou sous ma gorge et à mes poignets.

Elle est belle, mais je ne l’ai pas choisie dans ce but. Je l’ai choisie parce que cet événement est comme un enterrement et je veux que tous, aussi bien les Willow que les Scafoni, sachent que je suis en deuil. Pour aller avec la robe, j’ai mis mes Dr Martens. Je les ai toujours eues et ça se voit, mais comme je l’ai expliqué, je ne cherche pas à être belle. Dans mes Dr Martens, j’ai glissé mon canif. Pour parfaire mon look, je me suis fait une queue de cheval et je ne suis pas maquillée.

Rebelle comme toujours, je suis assise au bord de mon lit, serrant mon oreiller sur mon visage en essayant de ne pas pleurer. Merde. Comme je suis bête d’avoir cru être plus forte que mes sœurs. Plus capable de survivre à ça.

Ce qu’il a fait dans la bibliothèque, la façon dont il m’a manipulée, faute de meilleur mot, m’a fait rougir d’humiliation. Mais il y avait autre chose. Quelque chose qui n’a pas de sens. Et s’il arrive à me déboussoler dans de tels moments, qu’adviendra-t-il dans quelques années ? Que restera-t-il de moi quand tout sera fini ? Je chasse cette idée de mon esprit. Je ne peux pas vivre ici. Je ne le pourrai plus.

J’ai beau tout faire pour ne pas y céder, mon esprit vagabonde vers la dernière élue Willow. C’était la grande sœur de ma mère. J’avais cinq ans quand elle est venue à la maison. Je me souviens encore de cette femme, à ce moment-là. Elle m’effrayait parce que je la voyais comme un fantôme. C’est ce qu’elle est devenue, peu de temps après. Je me souviens aussi de son odeur quand je suis montée au grenier, cette fameuse nuit de fin d’été.

La porte de ma chambre s’ouvre, j’essuie rapidement les larmes de mon visage et me redresse, reposant l’oreiller sur mon lit. C’est ma mère, qui pousse ma grand-tante Helena dans la pièce. Je réunis toutes mes forces pour ne pas fondre en larmes quand je l’aperçois. Parce qu’en partant pour les trois prochaines années, je sais que je ne la reverrai jamais.

— Ferme la porte, ordonne brutalement tante Helena à ma mère.

— Tantine, proteste-t-elle.

Ma tante ne me quitte pas des yeux. Même à son âge, ils sont encore féroces. Je n’ai jamais réussi à comprendre pourquoi elle a toujours détesté ma mère.

— Laisse-nous seules, exige-t-elle.

Sans un mot, ma mère ferme la porte. Je m’approche d’elle et la pousse un peu plus dans la pièce. Elle a un vieux fauteuil roulant encombrant, mais elle refuse d’en acheter un neuf, plus confortable. Une fois qu’elle est proche du bord de mon lit, je m’assieds et lui fais face. Elle tend les mains et j’y glisse les miennes. Le contraste entre la jeunesse et la vieillesse est saisissant. Sa peau est comme un parchemin, l’os est délicat. Mes mains sont jeunes, pleines de vie.

— Je savais qu’il te choisirait, m’annonce-t-elle.

C’est à ce moment-là que je me mets à pleurer. J’essuie mon visage avec le dos d’une de mes mains. Elle me regarde. Elle semble si forte, elle ne verse pas la moindre larme. Je ne l’ai jamais vue pleurer, en fait. Pas une seule fois.

— Mon enfant, tu as été choisie pour une raison !

Elle me serre les mains et m’oblige à lui renvoyer son regard. Ses cheveux, bien que clairsemés, sont toujours aussi noirs que les miens, sa mèche argentée aussi lumineuse. Elle s’est rapetissée. J’imagine que je dois être reconnaissante d’avoir pu profiter d’elle si longtemps. Elle est presque centenaire.

— Je suis effrayée, lui annoncé-je, baissant le regard, honteuse de ma peur alors qu’elle est si forte.

Elle presse mes mains et je relève les yeux vers elle.

— Moi aussi, j’avais peur quand j’étais à ta place.

— Tu es la femme la plus forte que je connaisse.

— Pas à l’époque. Pas au début. J’étais effrayée comme tu l’es. Mais nos ancêtres ont veillé sur moi, et ils veillent sur toi maintenant. Ils t’ont choisie, Helena. Nos ancêtres, les Willow, t’ont choisie.

Elle libère ma main, et je vois comme elle tremble alors qu’elle atteint l’encolure de sa robe afin d’ôter une chaîne que je n’avais jamais vue avant. Elle porte toujours des pulls à col roulé ou des robes, elle a toujours le cou couvert, même l’été.

Elle tient l’objet dans la paume de sa main et l’étudie. Je regrette de ne pas voir ses yeux, sachant ce qu’elle pense. Mais quand elle casse la chaîne d’un coup sec, avec une force vive que je ne lui connaissais pas, je tressaille, surprise. Elle la laisse glisser le long de ses doigts, puis sur le sol, et me regarde, ouvrant ses paumes.

Je baisse les yeux sur la bague, la plus étrange que j’aie jamais vue. Elle est d’un blanc jauni et elle a trois pierres. Trois améthystes irrégulières d’un violet très foncé. Elle tourne la bague et je me penche plus près. Il y a un petit crâne taillé sur une face.

— Elle est en os, m’apprend-elle, les yeux grands ouverts alors que je l’observe.

— De l’os ?

J’ai un peu les jetons, en toute honnêteté.

— Tu sais que toutes les filles Willow n’ont pas été brisées par eux. Je ne l’ai pas été, moi. Je leur ai pris ce qu’ils m’ont pris et j’ai survécu.

Elle prend la bague et la glisse à mon majeur. Elle me va parfaitement. Elle ferme ensuite sa main sur la bague, la serre et rapproche son visage du mien.

— À toi de décider, Helena. Détruis leur lignée et mets fin à cette tradition. C’est la raison pour laquelle tu as été choisie. Il est temps d’en finir avec cette folie.

Je reste bouche bée.

Avant même que je puisse assimiler ce qu’elle m’a révélé, la porte s’ouvre. C’est mon père, avec mes sœurs derrière lui, toutes en jean et t-shirt, les cheveux tressés. On dirait qu’il s’agit d’un jour normal. Comme si ce qui venait de se dérouler dans la bibliothèque ne s’était jamais passé. Comme si je ne portais pas ma robe de funérailles, dans l’attente d’être enlevée.

— La voiture t’attend.

Je me tourne et regarde ma tante à nouveau. Je m’interroge sur la confiance qu’elle me porte, parce qu’elle se trompe. Je ne suis pas aussi forte. Elle hoche la tête une fois et je l’enlace. Elle me tient si fort qu’elle me fait pleurer.

— Tu dois les détester pour survivre, mon enfant. Pour les détruire, chuchote-t-elle avant de reculer.

* * *

Le chauffeur, au visage aussi impassible que ceux sculptés sur le Mont Rushmore, conduit un luxueux SUV pendant deux heures jusqu’à un petit aérodrome privé dont j’ignorais l’existence. Il fait nuit quand nous arrivons, bien qu’il ne fasse pas aussi sombre que dans la propriété des Willow. Il n’y a pas de pollution lumineuse, là-bas. Ici, les lumières de l’aérodrome, bien qu’il soit petit, gâchent le ciel nocturne.

C’est plus simple maintenant que je ne suis plus à la maison. Plus facile de ne pas avoir à regarder le visage de mes sœurs et de mes parents. Mais alors que la voiture ralentit pour traverser les portes qui s’ouvrent et que je vois l’autre SUV là, le groupe rassemblé, éclairé par la lumière des phares, le jet qui attend, mon appréhension s’intensifie.

Je suis seule. Du pouce, je touche la bague de ma tante et pense à ce qu’elle m’a dévoilé.

J’essaie de l’imaginer plus jeune, à mon âge, dans la même position. J’y arrive. À la différence qu’elle est une version bien plus forte. Une version plus hargneuse. Le chauffeur ralentit pour s’arrêter. Deux hommes et une femme se tournent pour m’observer. Ce sont les frères, Ethan et Grégory. Je connais leurs prénoms. Ils portent les mêmes vêtements qu’ils avaient lors de la cérémonie. Sebastian discute avec le pilote. Il n’a pas pris la peine de regarder dans ma direction. Je devine qu’il en aura tout le loisir. Ethan sourit déjà comme une hyène. Est-ce que les hyènes sourient ? En tout cas, je le dépeins comme ce genre d’animal. Un charognard.

Mon enfant, tu as été choisie pour une raison !

Ma tante a sans doute raison. Je suis peut-être la meilleure des filles Willow. Mais je ne peux m’empêcher de penser qu’on doit facilement pouvoir se passer de moi. Si je ne survis pas, ma famille s’en remettra. Ils continueront sans moi, et quand la nouvelle génération sera en âge, la bibliothèque sera à nouveau éclairée par mille bougies alors qu’une de mes sœurs mettra ses filles sur le billot qui leur sera assigné, et elles prieront leur bonne étoile pour ne pas être l’élue Willow. Serai-je là pour en être témoin ? Je suis particulièrement différente de mes sœurs, en tout point. L’extérieur est un reflet fidèle de l’intérieur. Je suis celle qu’elles admirent, celle qu’elles allaient voir quand elles faisaient un mauvais rêve, celle qui les a toujours protégées. Mais maintenant, je ne me sens pas aussi forte. Lucinda Scafoni porte un pantalon éléphant noir taille haute avec un chemisier crème. Ses cheveux noirs sont attachés en un chignon, si serré qu’il déforme un peu son visage. Ses yeux sont de vives petites fentes alors qu’elle me regarde, imperturbable. Je me demande si elle voit à travers la vitre teintée, car son regard est braqué sur moi.

Grégory, le plus jeune des Scafoni, est aussi beau que Sebastian. J’aurais deviné qu’ils sont frères simplement par la ressemblance de leurs traits. Pas Ethan, en revanche. Il semble très différent.

Grégory reste spectateur, comme s’il s’ennuyait, ne laissant transparaître aucune de ses pensées. Quelque chose me dit de me méfier de lui. Il n’est pas aussi désintéressé qu’il n’y paraît.

Le chauffeur m’ouvre la portière, évitant mon regard. Il est italien aussi. Ça se voit. Ils ont tous cette peau couleur olive méditerranéenne. Je me demande s’il parle anglais, parce qu’il ne ressemble pas à un Italo-Américain.

Je suis née et j’ai grandi dans le Midwest. J’ai un peu voyagé avec ma mère, mais ces occasions étaient rares. Mes parents bougeaient en général seuls et nous laissaient dans la propriété en sécurité. Je comprends pourquoi maintenant.

C’est au moment où je sors du SUV et où le chauffeur claque la portière que Sebastian finit avec le pilote et daigne enfin me regarder. Il me déshabille du regard, hésite quant au choix de mes chaussures, puis rencontre mes yeux. Il esquisse un demi-sourire. J’ai déjà vu ce regard, et je le déteste. C’est le sourire satisfait de la victoire. Son triomphe : je t’effraie et je le sais.

Je me prépare et redresse ma colonne. À cet instant, je décide que je peux le faire. Que je dois le faire. C’est lui ou moi. Le meilleur survivra et je dois être la meilleure. Dans mon champ visuel, je vois que sa mère, sans doute lasse, se tourne et monte les escaliers du jet. Elle donne l’ordre de la rejoindre alors qu’elle disparaît dans l’avion.

Comme je reste immobile, le chauffeur saisit mon bras. Les trois frères restent là, à me regarder, et il me faut réunir tous mes efforts pour garder mes yeux fixés sur ceux de Sebastian alors que la distance qui nous sépare se réduit. Je suis une imbécile, parce que je ressens cette douloureuse attirance que j’ai déjà ressentie quand je l’ai vu la première fois. Elle est là, malgré ma haine.

— Où m’emmenez-vous ? lui demandé-je, une fois devant lui.

Je n’ai pas pensé à ce détail ni au fait que je quitterais ma famille par avion.

— Tu ne parles pas à moins qu’on ne t’adresse la parole, Willow, dit Ethan, penchant sa tête sur le côté comme pour me lancer un défi.

Je lève la tête et mes yeux se rétrécissent. Je serre les poings sur le côté. Il fait un pas vers moi.

— Je ne vous parlais pas, affirmé-je.

Grégory ricane, mais mon cœur explose alors que le visage d’Ethan rougit de colère.

Je suis reconnaissante à Sebastian d’abattre ses mains sur les épaules de son frère avant que je n’aie à reculer.

Je me contente de regarder ces mains. Comme elles sont larges.

— Monte dans l’avion, Ethan.

— Elle doit apprendre…

— Je vais m’en charger. Vas-y !

Les yeux noirs d’Ethan n’ont pas quitté les miens pendant leur échange. Je force un sourire suffisant sur mes lèvres.

Il repousse les mains de Sebastian et approche son visage du mien.

— Rigole bien, sale pute ! Tu ne le pourras plus quand mon tour viendra.

Pour je ne sais quelle raison, je ne prête pas attention à son insulte, mais sa menace, je sais qu’il la mettra à exécution. Si seulement il attend son tour. Il tourne les talons et ne me jette plus un regard, disparaissant à son tour dans le ventre de l’avion. Quand il s’en va, je déglutis et observe Grégory, qui me dévisage avec intérêt, en silence. La seule chose que je pense, c’est que je serai aussi à lui.

Dans quel état serai-je à ce moment-là ?

Grégory se tourne à son tour et embarque dans la cabine. Il ne reste plus que Sebastian et moi.

— Mon frère a raison. Tu parles quand on t’adresse la parole. Monte dans l’avion !

— C’est quoi son problème ?

— Tu devrais être plus respectueuse !

— Où m’emmenez-vous ?

Il expire péniblement, comme s’il s’attendait à cela – à ce que je sois désobéissante.

Une fois qu’il est proche de moi, je fais un pas en arrière, mais sa grosse main s’abat sur mon bras et je suis piégée. Il sourit.

— Je savais que tu serais comme ça, m’annonce-t-il.

Il me tourne, me fait avancer jusqu’aux escaliers, puis les monte. J’ai l’impression de grimper sur l’échafaud qui me mène à mon exécution.

Quelques minutes plus tard, nous sommes installés dans le luxueux jet et nous décollons vers le ciel nocturne pour une destination que je ne connais pas encore, où m’attend une vie à laquelle je suis de moins en moins sûre de survivre.

3

Sebastian

Je l’observe depuis ma place, à la table à laquelle Lucinda a insisté pour que nous jouions aux cartes histoire de passer le temps. Le vol pour Venise durera toute la nuit et une partie de la matinée.

La fille s’est finalement endormie. Pendant les deux premières heures, elle a gardé ses yeux fixés sur le hublot comme si elle pouvait deviner notre destination dans le ciel nocturne. Non que ce soit un secret, mais j’aime la taquiner, sacrément plus que je ne le pensais. Je ne voulais pas, au début. Je n’aimais pas du tout cette idée, cette tradition consistant ni plus ni moins à kidnapper une fille. Mais c’est notre tradition, et en tant qu’aîné, la responsabilité m’incombe. Maintenant, eh bien, je suis impatient d’avoir cette jolie Willow entêtée pour en profiter autant que je le désire. Parce qu’au bout du compte, je ne suis qu’un homme. Et tout homme qui prétendrait ne pas vouloir d’une femme à genoux à ses pieds est un menteur.

— C’est à toi, Sebastian.

Elle jette à son tour un œil à la fille, mais elle est plus intéressée par mes réactions que par Helena. Elle saisira sa chance avec elle. Je me demande qui elle hait le plus, entre Helena et moi.

— C’est difficile de se concentrer avec une trique, hein, frangin ? me demande Ethan. Pourquoi ne pas la réveiller et l’initier dans la chambre ? C’est ce que je ferais. L’ennui, c’est qu’elle a déjà servi, celle-là. Tu aurais dû choisir une des autres.

Je ne réagis pas à sa pique. Il y a plus de vingt ans que je vis avec sa jalousie. Depuis sa naissance. Au lieu de ça, je dépose mes cartes. J’ai gagné cette manche de pinochle, le jeu préféré de Lucinda.

— Là ! Vous en avez eu assez ?

Je me lève et avale la dernière gorgée de mon whisky avant de tendre mon verre à l’une des deux hôtesses pour qu’elle le remplisse.

Quand je m’installe dans le siège à côté de Helena, elle bouge. Elle cligne des yeux et regarde autour d’elle, surprise. Je décèle à quel moment elle se rappelle où elle est. Je vois sa gorge frémir quand elle déglutit et se redresse sur son siège. L’hôtesse me tend mon verre et je prends une gorgée.

— Je dois aller aux toilettes, déclare-t-elle, évitant mon regard.

Je me lève. Il lui faut une minute pour défaire la ceinture de sécurité, mais elle finit par se lever.

D’un geste, je lui montre qu’elle doit marcher devant moi jusqu’à la porte arrière. Les yeux avides des membres de ma famille nous suivent.

Lorsque nous atteignons la porte, je me penche vers elle pour l’ouvrir. Elle s’arrête le temps d’une minute. J’imagine qu’elle ne s’attendait pas à ce que ce soit une chambre. Son visage blêmit tel un fantôme. Ses yeux sont paniqués lorsqu’elle se tourne vers moi.

— La salle de bain est là !

Elle ne me croit pas, et elle a bien raison. Pourtant, elle pénètre dans la pièce. Je ferme la porte derrière nous.

— Ici, dis-je en indiquant la porte de la salle de bain.

Elle disparaît et je m’assieds sur le canapé pour l’attendre. Je croise les jambes et vérifie l’heure. Il nous reste encore quatre heures de vol, et j’en ai marre. Je pose mon verre et retrousse les manches de ma chemise, écoutant le bruit de la chasse, l’eau qui coule dans le lavabo, puis plus rien. Elle ne sort pas tout de suite pour autant, et je l’imagine debout, à se donner du courage. Il lui faut dix minutes pour ouvrir la porte et s’avancer dans la chambre. Elle observe partout, les moindres détails de la pièce afin d’éviter d’avoir à me regarder. Je suis patient. J’attends qu’elle soit au pied du mur pour qu’enfin nos regards se croisent.

— Pourquoi m’avoir amenée ici ?

— J’ai pensé que tu serais plus à l’aise dans un lit. Tu étais assoupie.

— Je ne l’étais pas.

Elle jette un œil au lit. Elle ne croit pas que je pense à son confort. Elle a bien raison de ne pas me croire. N’importe qui aurait de la peine pour elle, mais ce n’est pas mon cas. J’aime sa peur. Ça me remplit de joie, mon sang bout dans mes veines. Et ma queue durcit.

— C’est pour maintenant ? demande-t-elle, brisant le silence.

— Qu’est-ce qui est pour maintenant ? demandé-je, feignant ne pas comprendre.

Elle secoue la tête, ouvre la bouche et la ferme à nouveau, indiquant le lit.

— Je veux dire, ce que vous attendez de moi, nous savons tous les deux de quoi je parle.

— Qu’est-ce que j’attends de toi ?

Elle me regarde, les yeux plissés.

— Je ne veux pas jouer votre jeu stupide.

Je décroise les jambes et je souris en me redressant, avant de me rapprocher d’elle.

Elle tient bon, même quand je suis proche, mais recule lorsque je lève la main jusqu’à son visage. Je touche presque sa joue, mais je me retiens.

À la place, j’effleure ses cheveux sur ses épaules et prends un moment pour sentir leur texture, sentir la différence entre les cheveux noirs et les mèches argentées. Je me penche davantage vers elle, inspire son odeur. Elle tremble un peu.

— Quel dommage, parce que j’adore jouer.

Je fais un pas en arrière et regarde par-dessus sa tête, puis je retourne m’asseoir, récupérant mon verre pour boire une gorgée. Je croise à nouveau les jambes.

— Tes chaussures sont hideuses.

Elle les observe et m’offre même un petit rire narquois quand nos yeux se rencontrent à nouveau.

— Tu veux boire ? lui demandé-je tout en sirotant ma boisson.

Elle hoche la tête.

— Assieds-toi !

— Ça va, merci.

— As-tu l’intention de rester debout pendant les quatre prochaines heures ?

Elle plante son regard au loin, à travers le hublot, mais il fait encore nuit.

— Où allons-nous ?

— À Venise.

— Venise en Italie ?

— Oui.

— Mais… on ne peut pas…

Elle s’installe au bord du lit, tombe presque dessus, et tire sur les manches de sa jolie robe noire.

Je remarque la bague bizarre à son doigt. Elle se tourne à nouveau vers moi avec une sorte d’espoir dans les yeux.

— Je n’ai pas de passeport.

Je ricane.

— Je vais de ce pas stopper le pilote, alors, lui dire de faire demi-tour. Et tout annuler.

J’éteins son espoir comme une bougie. Je sais que je suis cruel de faire ça, mais elle est si crédule que je ne peux pas y résister. Franchement, comme si un passeport avait changé quoi que ce soit.

— J’ai ton passeport. Ta mère connaissait les règles. Tout a été arrangé comme il le fallait.

— Vous êtes un connard !

Je hausse les épaules. Elle pose ses poings sur son front et presse ses yeux fermés.

— Je ne comprends pas.

— Nous allons à la propriété des Scafoni à Venise. Il n’y a pas grand-chose à comprendre. Tu seras à l’aise.

— À l’aise ?

Elle me fusille du regard.

— Je serai tout sauf à l’aise. Vos frères me regardent comme une pièce de viande. Votre mère semble vouloir me poignarder. Et vous… vous…

Je me lève et elle aussi.

— Personne ne va te poignarder, Helena. Ne sois pas mélodramatique.

Elle s’arrête, levant les yeux vers moi.

— Que je ne sois pas mélodramatique ?

Je ne relève pas son sarcasme. Je sais qu’il lui faudra du temps pour accepter la situation.

— Vous trouvez ça drôle ? Nous faire monter sur l’autel, mes sœurs et moi, comme si nous étions des esclaves pour être mises aux enchères, nous habiller dans de vieux parchemins… en lambeaux.

— Ça ne ressemblait pas vraiment à du parchemin.

— Nous examiner, l’une après l’autre, nous juger pendant que vos frères nous observaient. L’un d’eux avait du mal à garder sa queue dans son pantalon, pendant que vous… vous…

— Calme-toi ! la menacé-je en faisant un pas vers elle, la forçant à reculer.

— Pendant que vous me touchiez comme vous l’avez fait. Vous êtes malades, tous autant que vous êtes, mais particulièrement vous. Vous trouvez ça drôle ? Le kidnapping, c’est marrant ? Faire de quelqu’un votre esclave, pour vous et votre famille. Ça vous fait rire ?

— Ce quelqu’un n’est pas n’importe qui, lancé-je, réduisant l’espace qui nous sépare de sorte qu’elle se retrouve collée au mur.

— Vous…

Elle lève la main pour me frapper, mais j’attrape son poignet.

— Ne refais jamais ça !

Elle essaie à nouveau avec son autre main, mais je la capture aussi. Je lève ses deux mains au-dessus de sa tête et me penche vers elle, pressant son dos contre le mur.

— Tu es sourde, Willow ?

— Je m’appelle Helena.

— Tu t’appelles Willow quand je veux que tu sois Willow.

Elle tente de libérer ses mains, mais elle est piégée. Quand elle essaie de me donner un coup de genou, je bloque ses jambes entre mes cuisses. Alors, elle fait quelque chose d’absolument inattendu. Elle me crache dessus, en pleine figure. Instinctivement, je transfère ses deux poignets dans une de mes mains et lève l’autre, paume à plat, prêt à la frapper, mais elle lance un cri à moitié épouvanté qui m’arrête dans mon élan. Je me demande ce que je suis en train de faire.

Ses yeux sont grands ouverts et je me demande si elle n’est pas aussi choquée que moi par ce qu’elle vient de provoquer. Je baisse la main, celle qui était prête à la frapper, et essuie son crachat. La rage monte en moi comme de la lave qui jaillit d’un volcan au moment de l’éruption.

Je serre sa mâchoire et la force à me regarder, observant ses traits beaux et délicats. Elle est tellement plus petite que moi. Ma main est immense sur son visage.

— Prends garde, Willow. Je peux t’écraser.

Quand elle cligne des yeux, des larmes coulent le long de sa joue.

Je la contemple. Rien ne pourrait détourner mon attention de cette fille à cet instant. Je suis perdu dans ses yeux couleur nuit, tristes et apeurés. Le bleu est plus clair quand elle pleure et elle est magnifique en ce moment. Elle est si douce, vulnérable, soucieuse, avec son visage humide, ses lèvres enflées et ses grands yeux.

Certaines femmes sont plus belles quand elles pleurent. Elle en fait partie. Ses larmes me font envie. C’est dément, je sais. C’est une maladie. Je suis un malade. Mais je les veux.

— De toute façon, vous allez m’écraser, fait-elle dans un murmure à peine audible. Mais est-ce tout ce que vous comptez me faire ? Vos frères et vous ?

Je la libère et recule. Je sais ce qu’elle entend par là. Nous ne prenons pas les filles Willow pour leur talent d’oratrices. Elle sera notre jouet de toutes les manières possibles. Et je ne peux nier que cette partie me dérange…

— Tu restes là et tu essaies d’accepter la situation dans ta petite tête.

— Tu restes là ? Où irais-je ? Nous sommes dans un putain d’avion.

— Prends le temps d’accepter le fait que tu m’appartiens !

— Allez vous faire foutre !

Je grogne.

— Tu veux un conseil, Helena ? demandé-je en lui attrapant et lui pressant le bras. Tu devrais essayer de te résoudre à ne pas me casser les couilles. Ça t’aidera à te rappeler que tu m’appartiens. Que je suis ton maître et que je veux qu’on m’obéisse. Nous sommes d’accord ?

Comme elle ne répond pas tout de suite, je la secoue.

— Est-ce clair ? répété-je.

— Oui !

— Bien.

Je me dirige vers la porte.

— J’ai vu Libby, murmure-t-elle. C’était ma tante.

Je m’arrête, la main sur la poignée de la porte.

— La dernière élue Willow, précise-t-elle, comme si j’en avais besoin.

Je me raidis, je le sais. Je me souviens de Libby. Je me tourne vers elle.

— Prends un putain de verre. Prends en dix. Ressaisis-toi !

Un sanglot soulève sa poitrine et elle essuie son visage avec le dos de la main.

J’ouvre la porte et rejoins la cabine principale. Ma famille, ma putain de famille, a sans doute tout entendu.

— Elle te cause des soucis, frangin ? demande Ethan, prenant une olive dans son verre pour la lancer dans sa bouche.

— Je t’avais dit que tu aurais dû en choisir une autre. Elles étaient plus jolies, d’ailleurs. Maman, tu ne trouves pas qu’elles étaient plus belles ?

Lucinda l’ignore.

— Tu devrais la fouetter, Sebastian. Dès notre arrivée. C’est tout ce qui marche avec ces traînées de Willow.

Elle vide son martini. Je me dirige vers le chariot, arrache le verre de la main de l’hôtesse et me verse un double scotch. Je bois une longue gorgée avant de me tourner vers eux.

— Je suis content que vous ayez apprécié le spectacle, mais quand il s’agit de ma Willow, occupez-vous de vos oignons.

4

Helena

Je fais comme il me dit, non sans avoir pris le temps de m’asseoir sur le lit pendant un moment et de m’apitoyer sur mon sort. Je gâche des larmes pour eux, pour mes ennemis. Je suis faible. Bon sang, il y a moins de vingt-quatre heures, je le regardais de haut, prête à le défier, souhaitant qu’il me choisisse seulement parce que je ne pensais pas qu’il le ferait. Mais je suis pathétique et faible.

Je quitte le lit et vide le verre qu’il n’a pas fini. Je n’aime pas particulièrement le whisky, mais je me force à le boire avant de me resservir. Je me verse une grosse rasade. Ce n’est pas élégant, je le sais, mais je m’en fiche. Je m’assieds au bord du lit et le bois comme de l’eau. Quand j’ai vidé mon verre, je rampe dans le lit, mes chaussures hideuses toujours à mes pieds, et je m’allonge sur le côté, puis je continue à pleurer.

Il a raison. Je dois me ressaisir. Mais d’abord, je dois me débarrasser de cet alcool dans mon corps. Et me débarrasser de ma peur. J’observe la bague de ma tante. Elle pense que je suis forte, mais elle a tort. Je suis faible. Si faible. Tout l’opposé d’elle. Quand ma mère nous a fait asseoir pour notre seizième anniversaire et nous a raconté cette partie de l’histoire des Willow, je jure que je ne voulais pas être l’élue, parce que ça me foutait la trouille. Dès que j’ai pu, j’ai fait en sorte d’échouer au test de virginité, pensant que cela me sauverait. Alors oui, je suis faible. Une lâche.

Mon enfant, tu as été choisie pour une raison !

Je me redresse, glisse la main dans ma botte et en sors mon canif. Je l’ai depuis toujours, mais je n’ai jamais rien fait avec, même pas la moindre dissection de ver de terre. Je l’ouvre maintenant, touche la pointe aiguisée et la presse sur le bout de mon doigt jusqu’à ce qu’apparaisse une gouttelette de sang.

Ils t’ont choisie, Helena. Nos ancêtres, les Willow, t’ont choisie.

Je regrette de ne pas mieux connaître notre histoire. J’aurais souhaité étudier les livres dans la bibliothèque plutôt que de faire comme si ce n’était pas vrai. Je me suis persuadée que c’était une tradition archaïque, que je ne risquais rien. Je ne sais pas ce qui lie les Willow aux Scafoni. Ce qui nous lie depuis des générations.

Quand j’étais petite et que ma tante Libby est revenue à la maison, on nous a dit qu’elle était en voyage. J’étais trop jeune pour poser des questions. Ce même été, elle s’est entaillé les poignets dans le vieux lit du grenier de la maison familiale. La seule raison pour laquelle mes parents ne nous ont pas inventé un bobard, c’est que c’est moi qui l’ai découverte. Je me souviens que j’avais peur du grenier. J’ai toujours pensé qu’il y avait des fantômes là-dedans. Ma chambre était juste en dessous et si j’y ai grimpé, c’est parce que le sang avait fini par s’écouler à travers une fissure du plafond, jusque sur mes pieds.

Ploc. Ploc. Ploc.

La fenêtre était ouverte. C’était l’été le plus chaud dont je me souvienne. La climatisation ne marchait pas non plus au deuxième étage et ce n’était pas évident de dormir avec cette chaleur. Quand je me suis réveillée, j’ai vu les gouttes de sang sur mon pied. Je me rappelle avoir pensé à quel point c’était étrange. Je me suis demandé ce que c’était quand une autre goutte est tombée, puis j’ai levé la tête et j’ai vu la tache sur le plafond.

Chaque fois que je me remémore cette soirée, je suis incapable d’expliquer pourquoi je suis montée. Pourquoi je ne suis pas allée réveiller mes parents. C’était plus fort que moi. J’ai pris ma lampe de poche, mon ours en peluche, et j’ai grimpé les vieux escaliers grinçants en direction du grenier.

Je me souviens quand j’ai d’abord vu ma tante allongée dans ce lit. Je me suis approchée d’elle pour lui demander pourquoi elle ne dormait pas dans sa chambre où il ne faisait pas aussi chaud. C’est à ce moment-là que j’ai vu la mare de sang séché dans laquelle elle était étendue. J’ai remarqué que sa couleur n’était pas naturelle, trop grisâtre.

Elle était si belle quand je la voyais sur les photos de ma mère et de ses sœurs. En fait, tante Libby était la plus belle des quatre. Mais pas après son retour de ses années chez les Scafoni. Ils ont volé sa beauté. Sa jeunesse, et finalement sa vie.

Je tourne l’anneau autour de mes doigts, regarde le crâne, le trou des yeux évidés, les gouttelettes de sang. Il est en os. Comment peut-on faire ça ? Je le tourne à nouveau et sens les trois pointes aiguisées des améthystes.

Ils t’ont choisie, Helena.

Je me recouche et ferme les yeux. Je suis épuisée. Je ne pense pas qu’il reviendra. Je ne pense pas non plus qu’il permettra que ses frères ou sa mère entrent. Je sais, sans le moindre doute, que Sebastian Scafoni est responsable de sa famille. Même de sa mère. Seulement, je ne sais pas ce que cela signifie pour moi.

* * *

Quand je me réveille, je suis à nouveau désorientée. Nous ne sommes plus dans les airs. Je peux l’affirmer avant même d’ouvrir les yeux, parce que je n’entends plus le bruit incessant et monotone de l’avion. Ma bouche a un goût de coton. J’ai soif. Avons-nous atterri ? J’ouvre les yeux et je suis surprise de me découvrir dans un grand lit, dans une immense chambre. Les murs sont blanc mat, et l’un d’entre eux comporte deux fenêtres. Des rideaux épais de la couleur du vieux papier peint sont tirés, mais le soleil essaie de se faufiler par les interstices entre les panneaux.

Il y a une grosse commode aux allures d’antiquité contre le mur le plus éloigné, et un espace salon avec une méridienne couleur lilas. Je remarque une petite table ronde à trois pieds et une plus large située de l’autre côté.

Je me redresse un peu. La couverture en satin glisse et je réalise que je suis nue. D’un coup d’œil, je vois que je le suis entièrement. Quelqu’un m’a forcément déshabillée. Le whisky était-il fort au point que je ne me souvienne pas d’avoir atterri et que l’on m’ait dévêtue après avoir été transportée dans cette pièce ? Un rapide inventaire des sens m’indique que je n’ai pas été violée, en dehors du fait que l’on m’a enlevé mes vêtements. Je me recouvre jusqu’au menton et je pivote les jambes d’un côté du lit. J’allume la lampe sur la table de nuit, parce qu’à l’exception du rayon de soleil provenant de la fenêtre, la pièce est sombre. La lampe est jolie, elle est signée Tiffany et son vitrail se compose d’une multitude de verres colorés.

Le seul autre objet sur la table de chevet est mon canif. Celui qui m’a déshabillée me l’a laissé ? Je me lève et tire la couverture hors du lit, l’enroulant autour de moi. Il y a une autre porte qui mène à une salle de bain, d’après ce que je vois. J’avance lentement, bien que je n’imagine personne s’y cacher. Et j’étais clairement seule dans le lit. Une fois dans la salle de bain, je ferme la porte et allume la lumière. Elle est assez spacieuse pour comporter une baignoire deux places, une cabine de douche tout aussi vaste, un WC suspendu et deux lavabos sur pieds.

La fenêtre au-dessus de la baignoire est grande. Elle est en vitrail et le soleil diffuse une lumière d’un joli bleu violacé dans la pièce. Je découvre qu’elle est scellée – impossible de l’ouvrir –, et je ne vois pas l’extérieur, ce qui m’empêche de savoir où je suis. Ou de déterminer à quel point ce sera difficile de m’enfuir et de disparaître. Bien que je ne puisse le faire. Le carrelage sur le sol et le plafond sont d’un blanc crème, et la robinetterie est parfaitement nettoyée. Une étagère le long d’un mur comporte une dizaine de serviettes de luxe et une grande variété de shampoings, d’après-shampoings, de gels douche, d’huiles et tout ce dont une femme peut avoir besoin.

C’est donc pour une femme. Préparé à l’avance pour l’élue Willow. Je peux dire, rien qu’au parfum de quelques produits, qu’ils sont haut de gamme. J’espérais qu’il y aurait une serrure à la porte. Je vais rapidement aux toilettes, puis je me dirige vers l’un des lavabos pour me laver les mains et le visage. Il y a une brosse à dents neuve et un tube de dentifrice à côté. Je retire l’emballage, la recouvre de dentifrice et me brosse les dents tout en prenant le temps de réfléchir à mes cheveux en pétards et aux cernes sous mes yeux. Les marques de ses doigts sur ma mâchoire forment des bleus. Quand je finis avec mes dents, je récupère la brosse à cheveux en bois et me peigne, arrangeant un peu ma coiffure. Je repose la brosse, ouvre la porte de la chambre et m’arrête net dans mes mouvements, parce que les rideaux ont été ouverts de sorte que la lumière du soleil éclaire la pièce et Sebastian est assis sur le lit, à l’endroit où j’étais il y a peu. Il porte un jean et un t-shirt noir, plus décontracté qu’il ne l’était hier soir dans son costume. Ses deux bras sont tatoués, ce qui me surprend sans que je sache pourquoi. Il est penché vers la tête de lit, lisant quelque chose sur son téléphone, mais quand il m’aperçoit, il le range dans sa poche.

— Où est ma robe ? me renseigné-je.

Il m’observe, avec la couverture enroulée maladroitement autour de mon corps, et il sourit. Il semble revigoré, comme s’il avait dormi et pris une douche.

— Je l’ai emportée quand je t’ai amenée ici. J’ai pensé que tu serais plus à l’aise nue.

— Vous avez mal pensé. Je ne le suis pas.

— Est-ce que tu m’as pris au mot quand je t’ai dit de te servir dix verres ?

— Non, j’en ai pris juste un. Peut-être deux. Avez-vous mis de la drogue dans l’alcool ? Je ne me suis pas réveillée quand nous avons atterri ? Comptez-vous me garder droguée aussi ?

Il ricane, balance ses jambes hors du lit et se redresse.

— Détends-toi, mon ange.

— Je ne suis pas votre ange ! Où sont mes vêtements ?

Il a récupéré mon canif. Il l’a vraiment trouvé alors qu’il était caché dans mes bottes ?

Je marche vers lui et m’apprête à le lui ôter des mains, mais il l’éloigne et saisit mon poignet.

— Ça m’appartient, dis-je en me tortillant pour me dégager.

Il est trop fort, cependant. Je ne serai libre que lorsqu’il l’aura décidé.

— Et maintenant, c’est à moi.

Il le glisse dans sa poche et me libère. Je trébuche en arrière.

Il se rapproche et je recule d’un pas, mais mon dos touche le mur. Refermant ses mains autour de mes bras, il me frictionne.

— Je ne suis pas une espèce d’imbécile, Helena. Tu te feras du mal dans le seul but de m’en faire à moi.

— Je veux mes vêtements, rétorqué-je, sachant qu’il a raison.

— Tu me plais comme ça, dit-il en laissant ses yeux glisser sur ma poitrine, où le satin m’enveloppe bien inutilement.

— M’avez-vous touchée, aussi ?

— Pas encore. Une femme couchée et saoule, ça ne me fait pas jouir.

— Mais le kidnapping vous convient ?

— Apparemment.

C’est un sacré trou du cul. Je veux démolir son beau visage.

— Est-ce que vous préférez que nous nous battions ? Franchement, avec ce que vous faites, votre famille et vous, quelle différence si une femme, l’élue Willow, est saoule ou non ? C’est sans doute plus facile de l’avoir dans ce cas, soyons honnêtes. Je n’imagine pas que c’est votre sens moral de…

Mais je ne finis jamais ce que j’ai commencé, parce qu’il tend un bras, noue sa main autour de mon cou et le serre.

— Fais gaffe, m’avertit-il, rapprochant son visage tout près du mien, inhalant mon odeur comme s’il pouvait sentir ma peur.

Il pose ses lèvres sur ma joue, et quelques instants plus tard, je sens la peau de son menton sur le lobe de mon oreille.

— Fais très attention, Willow.

Je frémis. Ses paroles sont comme des monstres physiques, puissants et en trois dimensions.

Il serre si fort qu’il me lève sur les orteils, et je prends conscience que j’ai laissé la couverture se défaire, qu’elle a glissé telle une mare autour de mes pieds. Mes deux mains entourent ses avant-bras, le griffant, creusant des marques sur sa peau, essayant de le forcer à me lâcher.

— Tu en as assez ?

Ma gorge émet un son confus et l’un de mes bras retombe sur le côté. C’est à ce moment qu’il me relâche. Je m’effondre sur le sol, suffocante, le cou sensible.

Il fait un pas en arrière.

— Lucinda a sans doute raison, déclare-t-il.

Je me demande pourquoi il appelle sa mère par son prénom, mais je n’ai pas le temps d’y penser.

— Je devrais t’emmener au poteau. Te fouetter maintenant, pour en finir avec ça. Est-ce que tu veux que ça finisse ainsi ?

Je lève les yeux sur lui. Il est sérieux ?

Oui, très. Et il le fera. En fait, la situation en elle-même est archaïque. Comme si nous étions retournés une centaine d’années en arrière. Un millénaire même…

— C’est ce que tu veux, Willow ?

— Ne m’appelez pas comme ça.

— Tu n’aimes pas que je t’appelle mon cœur, tu n’aimes pas Willow. Dis-moi si tu veux que je te fouette ? me questionne-t-il, frôlant ma hanche avec la pointe de sa chaussure.

Je secoue la tête, recroquevillant mes genoux contre mon corps, les yeux droit devant moi, n’importe où ailleurs que sur son regard moqueur.

— Lève-toi !

Je secoue la tête à nouveau. Je peux voir la chair de poule qui s’est imprimée sur mes bras, dressant le fin duvet de poils.

— Debout, Helena. Ne m’oblige pas à te forcer.

Je saisis la couverture, mais il marche dessus. Quand je lève la tête vers lui, ses yeux sombres se sont rétrécis, plus intenses que jamais.

— Pas de couverture. Je veux te voir.

N’en a-t-il pas assez vu ? J’ai envie de lui poser la question, mais je ne le fais pas. Je ne peux pas le pousser trop loin.

— Je suis fatigué de me répéter constamment avec toi.

Je me dresse lentement sur mes pieds, me couvrant tant bien que mal de mes bras, les jambes collées l’une à l’autre, laissant mes cheveux tomber pour me protéger telle Lady Godiva sur son cheval.

Il recule un peu. Le silence entre nous est lourd, comme si on pouvait le mettre sur une balance et le peser. On dirait qu’il est assis sur mes poumons et que ce poids me fait suffoquer.

— Regarde-moi !

Il me faut une longue minute pour m’exécuter, pour rencontrer ses yeux couleur ardoise. Quand je le fais, c’est comme si je me retrouvais dans une autre dimension, un autre monde.

Il n’y a que lui, le silence et moi. C’est trop. Trop bruyant. Assourdissant. Et pendant que je le dévisage, quelque chose m’empêche de détourner le regard. Si je l’avais rencontré dans d’autres circonstances, je l’aurais trouvé attirant, pas effrayant, mais ce n’est pas ce qui m’a happée comme un animal pris au piège. Il est le chasseur, je suis la proie. Lui et moi, nous sommes connectés en quelque sorte et peut-être que c’est l’histoire que l’on partage ou la destinée qui nous lie, ce jeu dingue que nous devons interpréter. Je ne sais pas de quoi il s’agit, mais c’est bien réel. C’est là, entre nous.

La bague à mon doigt pèse lourd. De l’os. Je comprends subitement de quoi ma tante parlait. La bague est faite d’os humain. Je le sais. J’imagine ma tante dans cette même pièce. Je me demande si elle était comme ça, à l’époque. Si je dors dans le même lit où elle a dormi. Je l’imagine là, dans la même position que moi, faisant face à son maître Scafoni, car c’est ce qu’ils sont.

C’est ce que Sebastian est. Mon maître. Le mot me tord les tripes et je serre les poings.

Il s’approche de moi et je me rends compte qu’il m’a observée tout ce temps. Il relève mes cheveux et les repousse derrière mes épaules. Il attrape ensuite mes poignets, et quand il entoure mes poings de ses mains, je constate encore une fois combien il est plus grand que moi, parce que mes poings ressemblent à ceux d’un enfant dans ses paumes géantes. Il n’essaie pas de les ouvrir, mais il place mes bras sur le côté. Quand il touche mon menton, même si son contact est aussi léger qu’une plume, je tressaille. Il relève mon visage lentement, le tourne d’un côté puis de l’autre, effleure les bleus avec ses jointures, les presse, enfonçant ses doigts sur les marques qu’ils ont laissées comme pour s’assurer qu’elles viennent de lui. De qui d’autre ? Enfin, il glisse ses doigts le long de mon cou, l’enserrant à nouveau, et je panique. Je saisis ses avant-bras, prête à les éloigner, à me battre même si cela me coûte des coups de fouet. Pourtant, il me surprend.

— Je ne vais pas te faire de mal, déclare-t-il d’une voix grave, mais pas sévère.

Il pourrait me menacer. Il pourrait faire pire que cela. Il pourrait me jeter sur le lit, me forcer à ouvrir les jambes et prendre ce qu’il veut de moi. Je n’ai aucun pouvoir ici. Physiquement, je ne fais pas le poids. Je suis seule dans la maison de mon ennemi.

— Je ne vais pas te faire de mal, répète-t-il.

Je suis la première surprise lorsque mes lèvres commencent à trembler, en proie à un sentiment inconnu, inqualifiable. Parce que ses mots sont gentils, peut-être, ou parce que je suis stupide, ou ai-je seulement besoin de croire qu’il est sincère. Même si ce sont des mensonges, j’ai besoin de quelque chose en quoi croire en cet instant. Je laisse mes bras tomber sur le côté, et quand il passe son pouce le long de mon visage et essuie une larme qui y coule, je laisse mes cils se rabattre. Il enserre mon visage avec ses deux mains et me rapproche.

— Regarde-moi !

J’ouvre les yeux et les plonge dans les siens. Il est si proche que je peux voir chaque tache d’or dans ses iris, maintenant, comme si j’étais encore plus nue, comme s’il admirait mon corps, m’exposait, m’ouvrait et étudiait chaque détail.

C’est même pire encore.

C’est… Je ne peux soutenir son regard. Sa présence est trop forte, comme s’il arrivait à lire en moi. Comme si je le laissais faire. Je cligne des paupières et tourne la tête, feignant de fuir son regard, mais il l’oriente dans sa paume et pendant un bref moment de folie, je me crois en sécurité ici. En sécurité entre ses mains, entre les mains de mon ennemi. Je secoue la tête et je me dégage violemment.

— Tu ne peux pas me prendre ça ! l’agressé-je d’une voix plus puissante que j’aurais pensé en être capable.

Il passe son pouce au coin de sa bouche, comme s’il voulait se débarrasser de quelque chose. Puis ses yeux s’étrécissent et je me retrouve à nouveau contre le mur. Je pense qu’il sait ce que j’entends par là, même si je peine moi-même à donner du sens à mes propres mots.

— Tu ne peux pas me prendre ça !

Il peut prendre mon corps, mais il n’a aucun droit sur mon esprit. J’ai le sentiment qu’il en vient à la même conclusion, parce qu’il hausse les épaules et prend un malin plaisir à me regarder lentement, comme pour mémoriser chaque recoin de ma peau, de la pointe de mes seins jusqu’en dessous, la pente concave de mon ventre, la forme de mon sexe, les courbes de mes cuisses et même la fragilité de mes pieds nus.

— Tourne-toi !

Je cherche ses yeux. Ils sont plus foncés et ses pupilles dilatées.

— Pourquoi dois-je constamment me répéter deux fois ? s’exclame-t-il.

Je me retourne et réalise que les murs ne sont pas peints. Ils sont couverts d’une tapisserie onéreuse et très subtile, avec un délicat motif de roses qui se répète à l’infini.

Je suis concentrée dans cette réflexion quand je sens ses doigts sur moi. Je réprime un hoquet, surprise par ce léger contact alors qu’il rassemble mes cheveux et tire leur masse à l’arrière de mes épaules pour révéler mon dos. Je suis contrainte de poser mon front contre le mur. Je me demande si les stries du papier vont imprimer leurs motifs sur ma peau. Je suis soudain épuisée. Il me démolit alors qu’il ne m’a pas encore vraiment touchée. Qu’il n’a pas encore commencé à m’utiliser. Ses doigts jouent le long de ma colonne comme sur un piano, traçant chaque vertèbre comme s’il avait une plume, comme s’il connaissait chaque recoin de mon corps, chaque centimètre.

Je pose le bout de mes doigts sur le mur et je suis le motif des roses. Aucune d’entre elles n’est aussi grosse que l’ongle de mon petit doigt. Elles s’entremêlent, puis subitement me submergent, trop nombreuses, en s’entortillant, leurs tiges épineuses et oppressantes tournant à l’infini sur elles-mêmes.

J’avais tort. Il y a de la couleur. J’ai entendu dire, une fois, que le blanc contenait toutes les couleurs de l’arc en ciel et j’ai pensé que c’était absurde, mais maintenant je le vois, dans les roses qui tapissent cette prison, la chambre que l’on me prête. Je lève la tête pour l’observer, repose le coin de ma joue contre la surface fraîche. Je sais qu’il n’y aura aucun répit, aucune pause dans le motif. Les roses sont condamnées à s’entortiller, se tourner, s’enrouler et étouffer la vie des suivantes. Il n’y aura aucune survivante. Pas après ça. Pas après moi. La bague de ma tante semble brûler mon doigt.

Je leur ai pris ce qu’ils m’ont pris.

Je contemple la bague, rencontre la cavité sans œil dans le minuscule squelette et je sais que ce n’est pas n’importe quel os, mais un os de Scafoni. Un frisson court le long de ma colonne. L’os de son ancêtre est mon joyau, et j’ai envie de rire. Mais ensuite, il me touche, et dans mon ventre, des milliers de papillons s’envolent alors que son doigt effleure ma peau, si légèrement qu’on dirait qu’il ne me touche pas. Comme si c’était mon esprit qui me leurrait. Je veux me retourner pour en être sûre, mais alors il empoigne mes fesses dans chacune de ses mains. Il les soupèse ou les teste, peut-être pour son fouet.

Puis dans une main il rassemble mes cheveux, et pour la première fois de ma vie, je maudis leur longueur. Je devrais les couper court, les raser comme un moine, parce qu’il les enroule à présent autour de ses poings.

Sebastian me retourne face à lui et les doigts de son autre main s’aventurent dans les poils entre mes jambes et glissent un peu plus bas. Il est dur. Je le sens sur mes hanches. Ses doigts sont dans les replis de mon entrejambe et ses yeux sont devenus plus sombres. Il incline ma tête en arrière. J’entends ma propre respiration haletante. Ce qu’il me fait est agréable, contre mon gré. Je sens la chaleur de sa caresse. Il ne commet pas l’erreur de glisser sa langue dans ma bouche. Je la mordrais, l’avalerais. Et il le sait.

De l’os. La bague est faite avec l’os d’un Scafoni.

Il prend ma lèvre inférieure entre les siennes et m’embrasse. C’est si doux, si érotique. Ses doigts entre mes jambes ont trouvé mon clitoris, parce qu’il est gonflé, sensible, qu’il implore son contact. Comme s’il n’était pas du tout mon ennemi. Alors que je me retrouve involontairement à arquer le dos, me laissant aller sur sa main, j’ouvre les yeux en clignant des paupières et je découvre qu’il me regarde déjà. Il m’observe depuis tout ce temps, le salaud.

Il n’en faut pas plus pour me tirer de ma torpeur.

Quand je lui frappe le torse pour l’éloigner de moi, il ne bouge pas, mais à la place, presse une main autour de ma gorge et me garde appuyée contre le mur pendant que son autre main travaille mon clitoris et me baise.

Je ne peux pas jouir. Non, je ne peux pas. Je ne le ferai pas.

Il sourit à peine, comme s’il comprenait mon dilemme. Comme s’il savait qu’il gagnerait. Je sens mes hanches bouger sans ma permission, je me sens pressée dans ses paumes. Mais ensuite, il fait l’erreur de m’embrasser à nouveau. Je referme mes mains sur ses épaules.

Je suis si proche, trop proche, mais je ne vais pas lui donner la satisfaction de jouir.

Je claque des dents d’un coup sec et lui mords violemment les lèvres. Le goût du sang, comme du fer dans ma bouche, c’est ma victoire. Je l’avale et j’en veux plus, même si je sais qu’il me le fera payer. Je souris quand il recule, mais pas longtemps. Serrant le poing dans mes cheveux, il tire ma tête en arrière si fort que j’ai l’impression qu’il va me scalper.

— Tu n’aurais pas dû faire ça !

Il est en rogne et j’en suis ravie. Au moins, il ne sourit plus. Il ne ricane plus. Il aurait dû savoir que je me battrais. Il devait même le vouloir, car quel intérêt de prendre une fille qui ne se défend pas ? De briser une fille qui n’est pas combative ?

Il m’entraîne de force, son visage proche du mien, ses yeux mauvais, et me jette avec brutalité sur le lit. Il respire péniblement, comme s’il tentait de se contrôler, parce que je vois ses poings se serrer et s’ouvrir convulsivement. Mon sourire aussi a disparu. Je n’ai aucune possibilité de me sauver avant qu’il ne s’agenouille sur le lit et enserre ma cuisse. J’aurai des bleus comme des empreintes, ici aussi, assortis à ceux de ma mâchoire. Il piège mes jambes entre les siennes. Ses genoux compriment mes cuisses et il me grimpe dessus, capturant mes mains alors que je me débats. Avec aisance, il prend mes poignets dans l’une de ses mains gigantesques.

J’enrage, lui hurle dessus, lui promets l’enfer en maudissant sa famille de l’y accompagner, usant de toutes mes forces pour le repousser, pour l’obliger à combattre, au moins, mais il est trop fort et je ne suis pas de taille.

Je m’arrête enfin, abattue. Je lève les yeux vers lui, dressé au-dessus de moi. Il passe son pouce sur sa lèvre et regarde la trace de sang qui le souille.

— Ça, c’était une putain d’erreur.

— Tu n’as aucun droit de me toucher, de m’embrasser. Laisse-moi partir !

— Après avoir été si patient avec toi !

— Patient ?

— Tu ne comprends pas ?

Il referme sa main tachée de sang sur les poils entre mes cuisses. Putain, que c’est douloureux !

— Tu m’appartiens, dit-il.

Il doit serrer le poing, parce que la douleur est vive.

— Tu me fais mal.

Je n’ai pas assez de force pour bouger, pour l’arrêter.

— Je n’ai pas encore commencé à te faire souffrir, me révèle-t-il tout en m’offrant un moment de répit avant d’empoigner mon entrejambe avec rudesse, enfonçant ses doigts en moi.

J’émets un son, entre le couinement et le gémissement, difficile à définir.

— Tu m’appartiens, Helena. Je suis ton maître. Je décide quand tu manges, si tu manges. Je décide quand tu peux dormir et dans quel lit. Je décide si tu peux porter des vêtements. Je décide si tu fouleras mon plancher. Je décide de tout. Moi seul. Je suis ton maître.

— Arrête, s’il te plaît !

J’émets une plainte, et je me déteste pour cela, pour les larmes qui coulent de mes yeux. Pour la crainte que j’ai de lui. De lui quand il est comme ça.

— Je décide quand tu es récompensée et je décide quand tu es punie. Je devrais t’avertir que j’ai un penchant pour la punition et que tu en mérites déjà. Plus d’une.

Je déglutis et me tortille tel un minuscule animal, sans défense. Comme un putain de lapin coincé dans un piège.

— Tu m’appartiens corps et âme.

— Non. Pas mon âme. Pas ça.

Il détache sa main de ma vulve et je peux respirer à nouveau. Il l’apporte à son nez, et son sourire s’agrandit tant que j’ai envie de le tuer, de lui casser ses dents parfaites, sur son visage parfait. Je me sens consumée par l’humiliation quand il étale grossièrement ses doigts humides sur mon visage, sur ma bouche.

Je sens ma propre odeur, celle du paroxysme de l’excitation. Il la sent, lui aussi, et il veut que je le sache.

— Tu as des dents aiguisées et une langue qui l’est encore plus, mais je te les briserai. Je ferai un meilleur usage de ta bouche, comme je le ferai avec ta chatte et ton cul, parce que tous tes orifices m’appartiennent. Et tu sauras que tu n’es personne. Rien d’autre que mon putain d’objet. Tu sais quoi d’autre, Helena ? Je prendrai le plus grand plaisir à te regarder jouir. Te regarder quand que tu réaliseras que ton corps te trahit. Que ton sexe te trahit. Il l’a déjà fait.

— Je te hais. Je te combattrai.

Il approche son visage du mien. Cet immense sourire est toujours là.

— C’est bien la raison pour laquelle je t’ai choisie plutôt qu’une de tes sœurs poupées Barbie dociles.

Il s’assoit, serre ses cuisses autour des miennes une dernière fois, puis se relève. Je reste telle que je suis, allongée sur le lit, épuisée, chaque muscle en feu comme si je venais de courir un marathon. C’est alors qu’il sort mon canif de sa poche et déplie la lame.

— Je vais te punir pour cette petite manigance.

Il m’attrape par les cheveux, me traîne à genoux sur le sol, puis il tourne mon visage jusqu’au lit, le pousse sur le matelas et m’y maintient. Je sens la fine pointe de la lame à l’arrière de mon cou. Je pousse un cri et agrippe la couverture, tirant fort dessus.

— Ne bouge pas. Tu ne veux pas que je dérape.

Chaque centimètre de la coupure me pique. Il sculpte une ligne à l’arrière de mon cou. Du sang chaud s’écoule le long de ma colonne vertébrale. Je reste droite, comme il l’a exigé.

— Bien, dit-il en me relâchant.

— Qu’as-tu fait ?

Je touche ma nuque et mes doigts se retrouvent pleins de sang.

Il regarde la lame, l’essuie avec ses doigts comme si elle n’avait pas servi, referme le canif et le range dans sa poche.

— J’aime quand tu te débats, Helena. Je veux que tu te débattes. Que tu coures. Que tu cherches à me faire mal.

Il jette un coup d’œil à son avant-bras, où la peau est déchirée là où je l’ai griffé, et soudain je suis consciente d’avoir ses éclats de peau sous les ongles. Il pose à nouveau les yeux sur moi.

— Parce que c’est bien plus amusant quand je dois te modeler.

— Tu veux dire quand tu me violes ?

Sa mâchoire se raidit. Il ne s’attendait pas à ça. Je sais qu’il serre les dents. J’ai touché un point sensible.

— Puis tu me passeras à tes frères afin qu’ils me violent à leur tour, continué-je.

— Méfie-toi !

— N’est-ce pas ce que tu fais ? N’est-ce pas l’objectif ? Vous prenez une fille Willow, vous la frappez, la violez et la brisez, de telle sorte que, quand vous la renvoyez chez elle, elle est déjà morte même si vous ne la tuez pas.

Je m’affaisse sur le lit. Cette fois, je ne me bats plus. Il n’y a plus de rébellion dans ma voix, parce que je n’avais pas l’intention de prononcer cette dernière partie à voix haute. Non pas pour l’épargner, mais pour m’épargner, moi. Parce qu’avec ces mots, je viens juste de prononcer ma propre sentence de mort.

Il est silencieux pendant une longue minute. Il reste là et me regarde, à essuyer ces satanées larmes de mes yeux. Quand il avance vers le lit, je me penche en arrière, mais il s’arrête, ne m’atteint pas, ne me touche pas.

— Tu veux garder ton âme ? Elle ne m’intéresse pas. Mais ne me pousse pas à bout. Je suis ton seul allié dans cette maison. Ne l’oublie pas !

Je grommelle.

— Mon allié ?

— Maintenant, relève-toi et va te laver. Prends une douche. Ton repas sera servi dans vingt minutes et le docteur sera là à deux heures.

— Quoi ?

Il marche en direction de la porte et ne s’arrête que sur le seuil.

— Quel docteur ?

Combien d’humiliations compte-t-il me faire endurer ? Nous avons toutes été contrôlées, mes sœurs et moi, pour vérifier que nous étions intactes, selon le terme consacré. Vierges. Il sait que je ne le suis pas. Il le savait quand il m’a choisie.

— Il te faut une contraception. Je ne vais pas enfanter une fille Willow !

5

Helena

Je ne vais pas enfanter une fille Willow.

Ma tête tourne. Que veut-il dire ? Que se passe-t-il ? Sebastian est parti. Il a fermé la porte derrière lui, mais je n’ai pas entendu le verrou. Pas très rassurant, parce que s’il ne ressent pas le besoin de m’enfermer, c’est qu’il ne craint pas que je m’enfuie. Et je ne le ferai pas. La punition ne serait pas pour moi si je le faisais. Elle retomberait sur ma famille.

Je quitte le lit, ramasse la couverture abandonnée et me rends dans la salle de bain. Je me tourne vers le miroir, relève mes cheveux et observe la blessure. Elle mesure bien cinq centimètres de long, quoique superficielle. Je fais couler l’eau, me lave les mains, retire sa peau de mes ongles avant d’utiliser un gant de toilette pour nettoyer le sang, puis je jette un œil dans l’armoire à pharmacie. Curieusement, j’y trouve un kit de premiers secours. Après avoir nettoyé et pansé la plaie, je retourne dans la chambre et m’approche de la fenêtre.

Venise. Il a déclaré que nous allions à Venise.

Mais je reste là, étonnée devant le paysage qui s’offre à moi par la fenêtre du premier étage. Je ne vois pas Venise comme je me l’étais imaginé. Je vois de la terre et de l’eau. Je pousse sur le vantail et, à ma grande surprise, il s’ouvre. Ils n’ont vraiment pas peur que je saute, du moins pas encore. Je sors ma tête à l’extérieur.

Partout où je pose les yeux, il n’y a que de la terre et de l’eau. Pas de ville. Pas de gondoles. Pas de milliers de touristes bruyants. L’herbe est verte et bien soignée. Il y a deux jardiniers au loin. À droite de la maison, je remarque un potager. À gauche, je vois le quai où trois bateaux flottent sur l’eau. Ils sont en bois et ressemblent aux élégants bateaux-taxis que j’ai vus en photo à Venise.

Ce qui est étrange, c’est que j’ai toujours voulu visiter Venise. J’ai toujours été passionnée par cette ville. Il y a un mystère, quelque chose d’unique qui n’appartient qu’à elle. Mais ça, ce n’est pas ce que j’ai imaginé.

J’entends un coup sur la porte. Je me retourne alors qu’elle s’ouvre. Je ne sais pas à qui m’attendre, comme je n’imagine ni Sebastian ni aucun autre membre de sa famille prendre la peine de frapper. Je pousse un soupir de soulagement quand je vois que c’est une fille avec un plateau. Elle a mon âge à peu près et elle me salue d’un signe de tête avant de poser le plateau sur la table la plus large, près de la méridienne. Puis elle tourne les talons et s’en va sans un mot.

— Attends, l’appelé-je juste au moment où elle atteint la porte.

Je me sens ridicule de serrer la couverture autour de moi tout en la poursuivant. Elle se tourne, visiblement mal à l’aise.

— Où sommes-nous ? Ce n’est pas Venise.

Elle regarde derrière elle dans le couloir et pince les lèvres en se tordant les mains. Peut-être ne parle-t-elle pas anglais, et moi, je ne parle pas italien.

— Venezia ?

Je crois que c’est comme ça qu’on dit en italien.

Elle baisse les yeux sur ses pieds, comme si elle pensait à quelque chose, puis elle redresse la tête, acquiesce et s’enfuit de la pièce. J’ai le sentiment qu’elle n’était pas nerveuse à cause de la langue. Elle n’est pas autorisée à me parler. Est-ce que quelqu’un en a le droit ? Ou serai-je totalement isolée ? Entièrement seule ?

Je mets cette pensée dans un coin de ma tête et me dirige vers le plateau, trébuchant lorsque mes pieds se prennent dans la couverture. Je la remets en place et regarde ce que j’ai à déjeuner. Mon estomac gronde. J’ai faim, car je n’ai pas mangé ce matin.

Je me demande vraiment si j’ai été droguée, parce que je ne sais pas comment je me suis endormie pendant le vol, comment j’ai été transportée ici, ni comment on m’a entièrement déshabillée. Mais pourquoi me droguer ? Quel intérêt ? C’est inutile.

Il y a deux théières, dont je retire les couvercles. L’une contient du café, l’autre du thé. Est-ce parce qu’ils ne savent pas ce que je préfère ? Je me verse une tasse de café et ajoute une généreuse dose de crème. Il est bon, mais plus fort que je n’en ai l’habitude.

Je soulève la tranche de ciabatta du sandwich et trouve à l’intérieur des légumes rôtis, du fromage de chèvre avec des pignons de pin et ce qui me semble être de la sauce au pesto. Ça a l’air bon et j’ai faim. Je pose mon café, récupère le sandwich d’une main – l’autre tient toujours la couverture – et je prends une bouchée.

La bouche pleine, je me dirige vers une des deux autres portes que je n’avais pas encore examinées. La première est fermée, donc je me tourne vers la suivante. C’est un énorme dressing, mais il est vide. Combien de temps prévoit-il de me garder nue ? Il n’y a pas d’horloge dans la pièce et je me demande combien de temps s’est écoulé.

Je mange rapidement le reste du sandwich et bois mon café avant d’aller dans la salle de bain prendre une douche. C’est la douche la plus rapide de ma vie. Je sais que n’importe lequel d’entre eux peut débarquer à tout moment, et je suis assez vulnérable pour ne pas me faire attraper nue dans la salle de bain. Quand j’ai fini, je saisis deux serviettes, enroule la première en turban sur mes cheveux et m’enveloppe dans la seconde. Elle est plus maniable que la couverture. J’essuie mes cheveux, puis j’abandonne la serviette sur l’étagère.

Au moment où je retourne dans la chambre, la porte s’ouvre et Lucinda Scafoni entre, suivie d’un homme trop vieux pour être encore en activité. Il est accompagné par la jeune fille qui m’a apporté mon plateau. Elle pousse une desserte vide en métal devant elle. Sans oser me regarder, elle fait une révérence à Lucinda et s’en va. Quand elle s’apprête à refermer la porte derrière elle, Lucinda la stoppe.

— Laisse-la ouverte, demande-t-elle en anglais, sans cesser de m’observer avec dégoût.

Elle porte une robe noire avec un col qui remonte le long de son cou. Ce vêtement est austère et laid. Ses cheveux sont encore une fois coiffés en un chignon serré et je constate qu’elle est trop maquillée. La poudre est recouverte d’une épaisse couche de fond de teint et ses sourcils, si tant est qu’elle en ait eu un jour, ont disparu depuis longtemps. Elle les a dessinés et ils sont trop foncés. C’est sinistre. Même avec son teint d’olive. Je ne pense pas qu’elle ait été belle un jour.

— Enlève la serviette, m’ordonne-t-elle.

Elle tient un bâton long et fin dans la main.

— Pourquoi ?

Au contraire, je resserre la serviette plus fermement tout en essayant de soutenir son regard, mais dans ma vision périphérique, je vois le docteur installer son matériel. J’entends un léger claquement métallique et je reconnais ses instruments.

— On m’a déjà examinée.

— Tu le seras à nouveau. Enlève la serviette.

— Où est Sebastian ?

Pourquoi est-ce que je pose la question ?

— Il m’a chargée de cette corvée.

Je m’arrête net. C’est lui qui l’envoie ? Mais à quoi pensais-je ? Qu’il allait me sauver ? Seigneur, si c’était vraiment mon idée, je suis encore plus stupide que je le pensais.

— Si tu ne retires pas la serviette, je solliciterai Ethan afin qu’il vienne te la retirer.

Je déglutis. Je sais ce qu’elle entend par là. Je retire la serviette et la laisse tomber au sol. Le médecin continue à travailler, déployant son matériel. Du moins, il a la courtoisie de ne pas lever la tête, alors qu’elle me toise sans retenue.

— Tourne-toi !

Je m’exécute.

— Tu n’as aucune marque.

— Toutes les filles de la famille Willow ont une belle peau parfaite, dis-je, narquoise, en me tournant vers elle.

Je pense savoir au moins une des raisons pour lesquelles elle me déteste. Moi ainsi que toutes les filles de la famille Willow.

Mais elle sourit.

— Ce sera plus gratifiant de marquer la peau sans cicatrice d’une pute arrogante.

Elle désigne le lit.

— Allonge-toi et ouvre les jambes.

— On m’a déjà examinée, et Sebastian a précisé que c’était pour la contraception.

Cela dit, il m’a déjà trahie, non ?

Et est-ce une trahison quand cela vient d’un ennemi ? Non, pas du tout. Sa conduite est en corrélation avec son personnage.

— Je veux être certaine que tu n’es pas malade. Il aurait dû choisir une de tes sœurs. Je n’aime pas l’idée que mes fils baisent une pute de la famille Willow qui a déjà servi.

— Ce n’est pas nécessaire, je suis clean.

Je n’ai couché qu’une seule fois dans le seul but de me débarrasser de cette membrane. Et regardez où ça m’a menée.

— Ethan.

Elle ne détourne pas son regard. Comme s’il attendait de l’autre côté de la porte, Ethan apparaît sur le seuil de la chambre. Je ne remets pas la serviette assez vite.

— Aide-la, commence-t-elle.

Sebastian me punit. C’est ce que je récolte pour lui avoir tenu tête. Ce n’est qu’une manière de me briser.

— Non.

Je garde la serviette autour de moi en me redressant sur le lit.

— Il peut partir. Je vais le faire.

Aussitôt, je m’allonge pour prouver ma bonne foi.

— Ouvre la serviette, demande-t-elle.

J’ai pris soin de la garder enroulée autour de moi. Je tourne la tête vers le plafond, puis je l’ouvre.

— Maintenant, écarte les jambes.

— Ethan peut partir, je vais le faire.

— Tu le feras de toute façon.

Ethan avance au pied du lit. J’imagine qu’il veut être aux premières loges. Je jette un œil à sa mère et je comprends qu’il est inutile de le lui demander à nouveau. Je ne vais pas la supplier. J’ouvre les jambes. Le docteur annonce quelque chose à Madame Scafoni en italien et elle traduit aimablement.

— Relève les genoux !

Je m’exécute. Je suis entièrement exposée à leurs yeux, et tout ce que je peux faire, c’est rester étendue là, à observer le plafond. J’empoigne les draps du lit quand le médecin commence son examen. Les instruments qu’il glisse en moi sont froids. Ses vieilles mains s’enfoncent et au moment où je pense qu’on en a terminé, il donne une autre instruction que je ne comprends pas, avant de le voir étaler du lubrifiant sur son doigt le plus épais. L’instant d’après, il pénètre mon autre trou et quand je me contracte, Ethan prend la parole.

— C’est plus facile de recevoir quelque chose dans ton cul quand tu es relaxée. Et ce que je vais te mettre sera bien plus épais que le doigt du docteur.

Ça fait partie de la punition de Sebastian ? Cette humiliation absolue, n’efface-t-elle pas une centaine de punitions ?

Mon visage s’embrase alors que le médecin enfonce son doigt en moi. Je ne comprends pas le but, mais il n’y en a peut-être pas. C’est pour m’humilier, c’est tout ! Et il réussit son coup ! Quand l’homme a fini, il me fait une piqûre. La contraception, j’imagine. Enfin, il se lève et retire ses gants. Madame Scafoni s’approche. Sans me quitter des yeux, elle a une petite discussion en italien avec le docteur. Un moment plus tard, la même fille qui a apporté la desserte revient pour la reprendre.

J’attrape la serviette.

— Retrousse-la jusqu’à ton ventre.

Mes yeux alternent entre la femme et Ethan, qui sourit largement, ses mains sur son érection évidente, visible à travers son jean. Je jure que ce type n’est pas net.

— Pourquoi ?

— Ethan…

Elle ne se préoccupe même pas de ma question et je m’exécute avant qu’il ne pose ses sales pattes sur moi.

Une seconde plus tard, avant que je puisse souffler, une ligne de feu me brûle le long des fesses et me fait gémir, sautant hors du lit.

Mais Ethan bondit alors que j’essaie désespérément de me couvrir. Il me saisit avec fermeté et me traîne sur le lit.

— Tu prendras trois coups supplémentaires parce que tu refuses de faire ce que l’on te dit, m’informe Lucinda. Il peut te retenir, et je doublerai les coups, ou tu peux te soumettre de toi-même et en recevoir seulement trois. Décide !

— Quel refus ? J’ai fait ce que vous m’avez ordonné.

— Très bien, tu en recevras un autre. Ethan.

Je secoue la tête, mais je sais que Lucinda ne me donnera pas une autre chance. Elle aime trop ça, Ethan aussi, et je regarde, impuissante, les deux menottes attachées à la tête de lit, bien en évidence.

Comme son frère, il est trop fort et il parvient à m’attacher les mains. Je suis sur le ventre et il s’empare de mes chevilles, qu’il tire sans ménagement.

— Huit de plus, puisque je les double. La prochaine fois, tu sauras qu’il faut te soumettre immédiatement.

Sur ce, je reçois la première flagellation de ma vie, parce que le bâton qu’elle tient n’est autre qu’une baguette.

J’étais déjà grande quand mes parents ont levé la main sur moi, mais cette douleur est différente. Huit coups en plus du premier, et je sanglote dès le second. Je sanglote et la supplie d’arrêter. Je la déteste, je me déteste. Je me demande comment cela peut être aussi douloureux, si elle m’abîme la peau, et si c’est Sebastian qui a ordonné cela. Quand elle a fini, elle est hors d’haleine. Ethan relâche mes jambes. Je ne me retourne pas pour les regarder. J’enfouis mon visage dans mes bras.

J’entends Ethan lui dire :

— Elle devrait s’occuper de ça…

Je ne sais pas de quoi il parle, mais alors sa mère répond, et je comprends, écœurée.

— Ça arrivera bien assez tôt. Prends-toi une des filles de la cuisine en attendant, lui ordonne Lucinda.

Je l’entends s’en aller. Le lit s’abaisse et des ongles aiguisés grattent le long de mes fesses, touchant chaque ligne qu’elle vient de fouetter sur ma peau, avant de passer sur mes cheveux, les repoussant sur mon visage. Je ne veux pas la regarder. Je devine son sourire victorieux, flou dans mon champ de vision. Mais elle prend mes cheveux dans une main et tire ma tête en arrière, me forçant à la voir.

— Tu es belle, mais celle d’avant aussi, quand elle est arrivée ici.

Je sais qu’elle parle de ma tante Libby. Je ne m’imaginais pas que Lucinda était là alors qu’elle était l’élue Willow. Le souffre-douleur Willow.

— Elle était belle aussi à son arrivée. Dis-moi, as-tu vu son dos quand elle vous est revenue ?

— Son dos ?

Elle sourit.

— Mon mari m’a donné la corvée de punir cette pute !

Son mari ? Le père de Sebastian ? Il était marié à Lucinda quand il a pris ma tante ?

— Je suis impatiente d’en faire autant avec toi.

Sur ces mots, elle se lève. Je la vois marcher vers la porte, me laissant attachée, allongée dans le lit. Ai-je pensé qu’elle puisse être différente de ses fils ? Parce qu’elle est une femme ? J’ai vu sa cruauté à la minute où je l’ai rencontrée, et la haine qu’elle me porte, qu’elle porte à ma famille est presque palpable. Là encore, j’aurais souhaité mieux connaître mon histoire. Que ma mère nous en ait appris plus. J’aurais souhaité avoir lu davantage.

Je me tourne sur le dos, mais rapidement je bascule sur le ventre. Au moins, la souffrance m’empêche de trop réfléchir. Les battements frénétiques de mon cœur finissent par diminuer, mais la douleur de ma punition semble s’intensifier. Ma peau frissonne et je ne pense qu’à ce que Sebastian m’a dit.

Qu’il est mon maître, qu’il décide de mes récompenses et de mes punitions. Mais aussi cette autre phrase qu’il a prononcée.

Je suis ton seul allié dans cette maison. Ne l’oublie pas !

Mon allié ? Mon allié a ordonné ça ?

Alors, je suis fichue.

6

Sebastian

Le ciel a presque une lueur rose lorsque je retourne à la maison. Les couchers du soleil à cette période de l’année sont spectaculaires. J’avais besoin d’aller au centre de Venise pour une rencontre et le timing était parfait.

J’avais besoin de m’éloigner d’elle avant de faire quelque chose d’irréfléchi. Mais l’éloignement n’a pas suffi à effacer son mot, son accusation, qui se répète en boucle dans ma tête.

Viol. Cela dit, est-ce si extraordinaire pour elle d’utiliser ce mot ? Je sais ce dont la famille Scafoni est capable – et coupable. Qu’as-tu l’intention de faire ? répète la voix dans ma tête, encore une fois. Je ne réponds pas. Au lieu de ça, je songe à ce que mon frère aurait déjà fait s’il était à ma place. Je sais que c’est une bonne excuse, une diversion. Je me fais des illusions.

Il aura aussi sa chance. Ils l’auront tous les deux.

Je repousse cette pensée très loin. Ce n’est pas pour tout de suite. Je ne vais pas la leur céder dans l’immédiat. Je me sens plus vieux que mes vingt-huit ans. Je suis à la tête de cette famille depuis dix ans. J’ai mûri à la mort de mon père et je connaissais mes obligations. Je savais le prix à payer si je ne poursuivais pas la tradition. Aussi archaïque qu’elle soit, il y a du vrai dans la malédiction. L’ombre du mausolée familial au loin de la propriété est un rappel constant.

Rémy, le gardien de la maison, un homme en qui j’ai confiance, me rejoint sur le pont alors que je descends du bateau. Il est âgé, fin de la soixantaine, et travaille pour la famille depuis bien avant ma naissance. Il prend la corde et, peu de temps après, le bateau est solidement attaché.

— Comment ça va, ici ?

Je devine à son visage que quelque chose cloche.

— Le docteur est venu et reparti.

Rémy connaît l’histoire de l’élue Willow. Helena sera sa seconde.

— Que se passe-t-il ? insisté-je.

— La fille est toujours dans sa chambre. On ne lui a envoyé ni nourriture ni eau. Pas depuis le déjeuner.

— Et elle n’est pas descendue ?

— Madame Scafoni a interdit à quiconque d’entrer et j’ai préféré partir.

Mes yeux se rétrécissent, je prends une petite inspiration.

— Merci, Rémy.

Il hoche la tête, toujours élégamment, et je me dirige vers la maison. Les lumières brillent dans la plupart des pièces du rez-de-chaussée, mais je ne vois aucun membre de ma famille en approchant des escaliers pour me rendre dans la chambre d’Helena.

Quand je pousse la porte sans frapper, je la découvre allongée sur le ventre dans le lit, entièrement nue. Je sais que ses mains sont attachées, parce qu’elle ne peut pas être à l’aise avec ses bras au-dessus de la tête comme ça. Elle ne bouge pas. Je suppose qu’elle dort. Ses cheveux sont sauvages, recouvrant ses bras et une grande partie de son dos, mais quand je m’approche, je vois les marques sur ses fesses et mes poings se serrent.

Je vais vers elle, étudie chacune des neuf lignes de flagellation. Neuf coups. Neuf satanés coups ! Je n’ai pas ordonné ça. Pas comme ça ! Mais je savais que Lucinda ne montrerait aucune pitié. Sa haine pour les filles Willow surpasse toutes les nôtres. Je sais pourquoi, en partie du moins. J’étais témoin de tout quand la précédente était là. Toujours cette rengaine ? Je ne l’excuse pas. Lucinda va devoir en répondre.

Je m’assieds au bord du lit. Helena bouge et je me penche par-dessus son corps pour la délier. Elle laisse échapper un grognement, retire ses bras, se tourne sur le côté et recule. Elle se couche à nouveau sur le ventre, écartant ses cheveux de son visage. Il est bouffi par ses pleurs et quand je croise son regard noir, ce que j’y vois me durcit la mâchoire et me fait serrer les poings, encore une fois.

— Tu es mon seul allié dans cette maison ? fait-elle en essuyant son visage.

Elle se force à rouler sur le côté, appuyant sur les points de douleur.

— Alors, qu’est-ce que ce sera quand mon ennemi frappera ?

Je me lève et entre dans la salle de bain. Je fais couler de l’eau froide, trempe la serviette, puis reviens dans la chambre.

— Tourne-toi sur le ventre.

— Pourquoi ? Pour un supplément ou pour que tu puisses admirer ?

— Ça va calmer la souffrance.

Elle grogne.

— Tourne-toi sur le ventre, Helena.

— Quoi, je ne suis plus Willow, ni ton cœur ?

Je rencontre ses yeux en prenant conscience que je ne lui ai pas donné de surnom, cette fois.

— Je n’ai pas ordonné ça.

— Vraiment ? Ce n’est pas ce que ta mère a déclaré.

— Je n’ai pas ordonné les coups de canne. Pas comme ça.

— Pas comme ça ? s’écrie-t-elle.

Elle détourne le visage, comme si elle était embarrassée. Je vois la peau de son front se plisser tandis qu’elle s’essuie du revers de la main. Elle se tourne sur le ventre et je pose la serviette fraîche sur les zébrures rouges de ses fesses.

— Comment alors ? Qu’as-tu ordonné exactement ?

— Un coup. Deux au plus. Pas neuf.

— Un coup. Deux au plus. C’est tellement banal de battre une femme.

Je sens mes lèvres se serrer en une ligne fine, mais elle a raison, non ? Neuf coups, comment qualifier cela ? Je vois le plateau du déjeuner et je vais lui servir un verre d’eau, puis je le lui apporte au lit.

— Tiens !

Elle le regarde, puis moi, et se redresse pour prendre le verre. Elle ne me laissera pas l’aider à boire. Elle avale une gorgée et le repousse.

— As-tu faim ?

— Je veux juste être seule.

Elle repose sa tête sur le lit et ferme les yeux.

— Helena…

— Je veux juste être seule !

Son ton est cassant alors qu’elle relève la tête et me fixe.

— Tu ne peux pas m’offrir ça ? Une nuit. Une nuit après ce qui vient de se passer, s’il te plaît.

Sa voix se brise et je vois qu’elle craque avant qu’elle ne tourne son visage hors de ma vue. J’avale la boule que j’ai dans la gorge quand j’écoute son sanglot discret.

Je me redresse.

— Je vais te faire envoyer à manger. Quelque chose pour la douleur aussi.

Elle ne répond pas. De toute manière, je ne suis pas sûr de ce qu’elle dirait. Je la laisse seule, comme elle me l’a demandé, et m’assure que quelqu’un lui apporte son dîner avant de trouver ma famille rassemblée à la table dehors, ma belle-mère assise sur ma chaise en tête de table.

Quand j’arrive, elle sourit, décontractée, sirotant son champagne. Ethan aussi. Grégory est impassible, comme toujours.

— Lucinda.

Ils se tournent tous vers moi, et ce qu’elle voit sur mon visage efface tout de suite son sourire.

— Fils ! lance-t-elle en se redressant, sachant comme je déteste qu’elle m’appelle ainsi puisque je ne le suis pas.

— Verse-moi plus de champagne.

Elle me tend son verre. Je me dirige vers la table, prends la bouteille et m’exécute.

— Que fêtez-vous ?

— Notre nouvelle élue Willow.

Elle lève son verre et boit longuement. Aussitôt, je la saisis à la gorge. Ethan se lève brusquement quand elle renverse son verre de champagne sur son genou au moment où je l’agrippe.

Parce qu’à voir Helena dans cet état, eh bien, je sais ce dont Lucinda est capable. Ce qu’elle peut faire avec cette baguette. J’ai grandi en recevant le fouet et j’ai les cicatrices pour le prouver.

— Si tu la touches à nouveau de cette manière, je te tuerai, tu m’entends ?

Je serre son cou minuscule et maigrichon et elle se cramponne à mon avant-bras, essayant de me faire lâcher prise.

— C’est clair ? demandé-je une fois de plus, relâchant suffisamment ma poigne pour qu’elle puisse étouffer une réponse.

— Oui.

— Bien.

Je la libère et elle titube en arrière.

— Je n’ai pas abîmé la précieuse peau de Willow. J’ai fait ce que tu m’as demandé.

— Elle le méritait, Sebastian. Cette fille est arrogante, comme dit maman. Elle l’a narguée, poursuit Ethan.

La rage obscurcit ma vision pendant une seconde.

Grégory ricane. Il me semble l’entendre traiter Ethan d’idiot en soupirant. Je lui lance un regard cassant. Il sait que je n’aime pas ça.

— Tu étais là ? dis-je en tournant mon attention vers Ethan.

Il se racle la gorge, hésitant, et regarde Lucinda en attente d’instruction.

— As-tu levé la main sur elle, Ethan ?

J’essaie de refréner ma rage, du moins avec lui.

— Non, répond-il, paniqué.

Je sais que je dois y aller mollo. Il ne sait pas gérer ses émotions, ce n’est pas sa faute.

— Ethan n’a rien fait de mal. Cela dit, il a autant de droits sur cette petite pute que toi.

— Non, il n’en a pas. Pas encore !

— J’ai juste regardé. Je ne l’ai pas touchée, Sebastian. Je n’ai rien fait.

Merde !

Je m’assieds et lève un sourcil au moment où l’une des filles de la cuisine me verse un verre de whisky.

— Que t’ai-je ordonné de faire exactement, belle-mère ?

Elle déteste être appelée ainsi. Plus encore que lorsque je l’appelle par son prénom. Mais elle répondra, parce qu’elle est la seule responsable de cette situation. Ses lèvres se tendent.

— Elle devrait apprendre de sa première punition ce que la désobéissance lui coûtera.

— Que t’ai-je ordonné exactement ? répété-je, vidant mon verre.

La fille le remplit à nouveau.

— De m’occuper de l’examen.

C’est juste. Je tenais à la faire réexaminer pour la simple raison que je voulais la calmer.

— Et ?

— Elle a désobéi, comme nous savions tous qu’elle le ferait.

— Combien de coups ai-je requis en cas de désobéissance ?

— Un ou deux.

— Et combien lui en as-tu donné ?

— Je n’ai pas abîmé sa peau.

— Combien lui as-tu donné de coups ?

— Tu as vu toi-même. Si tu veux qu’elle te respecte, tu devrais lui en donner neuf de plus. Ça lui apprendra.

— Ça va la briser.

— N’est-ce pas le but ?

— Lorsque je l’aurai décidé, Lucinda, pas toi. Elle m’appartient. Tu fais ce que je te dicte dans ma putain de lettre, ou c’est toi qui iras sur le poteau. Nous sommes d’accord ?

Ses yeux s’embrasent. C’est toujours le cas lorsqu’elle veut dire à quelqu’un d’aller se faire foutre.

— Nous sommes d’accord ? répété-je, le visage dur.

— Oui.

— Bien. Hors de ma vue.

Il lui faut une minute, et je sais qu’elle me maudit, mais je m’en fiche. Elle rejoint la maison au moment où les serviteurs apportent le dîner : du poulet rôti avec des pommes de terre, des légumes et de la salade. Je regarde Ethan tout en enfournant ma première bouchée.

— Tu aurais dû l’arrêter.

Il m’observe.

— Je n’en avais pas envie, et quand ce sera mon tour, je ne le ferai pas.

— Ce n’est pas encore ton tour, mon frère. Tu devrais rester loin de la fille ou je me mettrai en colère contre toi, compris ?

— Maman promet que je l’aurai aussi. Elle dit que tu veux la garder pour toi seul. Mais mon tour viendra.

Il mange une bouchée de poulet, l’arrosant d’une gorgée de vin.

— Comment s’est passée l’entrevue ? questionne Grégory qui se rassoit sur sa chaise.

Je ne sais pas si Helena l’intéresse ou pas. Sans doute est-il simplement assez intelligent pour garder la tête froide, parce qu’il a deux ans à attendre. Au diable, peut-être qu’il est assez intelligent pour savoir qu’entre Lucinda, Ethan et moi, il ne lui restera plus grand-chose lorsque son tour viendra.

J’avais rendez-vous avec nos banquiers. J’ai ordonné le premier virement qui sera envoyé à la famille Willow et j’ai examiné les comptes de tout le monde. J’ai besoin de garder une maîtrise totale sur Lucinda et Ethan, même si Helena est obligée de lui revenir à la fin de mon année. Je continuerai à contrôler les fonds de la famille. C’est de cette façon que je compte garder le contrôle sur lui lorsqu’elle sera à sa merci. Je me demande ce qu’Helena sait de l’échange d’argent après la moisson et durant les années où la fille Willow demeure la propriété de la famille Scafoni. Je me demande ce qu’elle penserait de sa précieuse famille si elle le savait.

— Bien, dis-je à Ethan. Tout est sous contrôle.

Après le dîner, nous vaquons tous à nos occupations.

Grégory quitte l’île pour une fête ou je ne sais quoi. Ethan se retire dans sa chambre. Je vais me promener, en direction de l’est de l’île où se situe le mausolée de la famille Scafoni. Ce chemin n’est pas éclairé et je jurerais que l’herbe y est plus foncée. Rien ne pousse plus ici, comme si les cendres des morts infectaient la terre. Il fait aussi plus frais de ce côté de l’île. Bien sûr, cela n’a aucune valeur scientifique.

C’est la raison pour laquelle, au fond, je poursuis ce commerce absurde des filles Willow. Je ne crois en aucun Dieu, mais je veux croire aux fantômes. Je crois que ceux des Willow sont vengeurs, je crois au sort que Maggie Scafoni, la mère d’Anabelle, nous a jeté il y a des siècles. Quelquefois, les femmes de notre famille peuvent être aussi redoutables que les hommes, puisqu’à deux reprises une fille Willow n’a pas été réclamée. Deux générations qui ont laissé le passé se reposer, permettant à la morale de prendre le dessus sur l’obligation et la tradition familiale.

C’est à ce moment-là que la famille Scafoni a commencé à perdre des fils, le premier-né, ces deuils menant à des conflits internes parmi nous, parce que les règles de l’héritage en étaient bouleversées. Rompre avec la tradition et déplaire à nos ancêtres nous a coûté cher. Après ça, qu’une fille Willow soit réclamée ou pas, chaque génération perdait un fils, certains pendant la grossesse, d’autres quelques jours après la naissance. Toujours l’aîné. Ainsi, plutôt que d’avoir quatre garçons, chaque famille en avait seulement trois.

La douce lumière de la lampe se diffuse dans le mausolée nuit et jour, trois cent soixante-cinq jours chaque année, comme la lampe du sanctuaire dans toutes les églises chrétiennes.

Je repousse la porte grinçante et j’entre. Je n’utilise pas mon téléphone pour éclairer davantage les lieux. Je n’en ai pas besoin. Je n’ai pas peur de ces fantômes. Ils sont là, c’est vrai, mais ils n’ont pas l’intention de me nuire. Pas à moi. Cet endroit est spacieux, la dernière demeure de la famille, il aura bientôt besoin d’être agrandi. Les murs sont déjà remplis.

Je vais vers la tombe la plus récente, celle de mon père. J’effleure la date. Il est mort jeune, aux prémices de la cinquantaine. Ce n’était pas un mauvais bougre, pas avec nous du moins, mais il était faible. Les coups de canne n’ont pas commencé avant que Lucinda soit dans les parages. Elle s’est déclarée « madame discipline », du moins pour moi. Je jure que, aussi fou que cela semblait, elle y prenait du plaisir.

J’ai enduré sa colère jusqu’à ma dix-septième année. J’étais un homme, cependant j’ai subi ses punitions jusqu’à ne plus pouvoir supporter une minute de sa haine. Je me souviens de la dernière fois où elle m’a ordonné de me déshabiller. Je me souviens de ma rage. J’ai cassé sa satanée baguette en deux ce soir-là et je l’ai traînée au poteau de flagellation. Elle n’a plus jamais levé la main sur moi, haussé le ton ou daigné me désobéir. Pas jusqu’à maintenant.

Je repense à ma mère. J’avais deux ans quand elle est morte, mais je me souviens qu’elle était gentille et chaleureuse. Je me rappelle que je l’aimais.

Comment se fait-il que Lucinda soit si différente de ma mère ? Je ne comprends pas. Elles partagent le même sang et cependant elles sont comme le jour et la nuit. Le souvenir des marques sur Helena me rappelle le temps où l’on nous forçait à regarder Lucinda, alors qu’elle punissait la précédente élue Willow, Libby. Ce qu’elle a enduré dans les mains de Lucinda me rend malade. Mais ce qui me rend encore plus malade, c’est que mon père était trop faible pour l’arrêter, même si je sais qu’à sa manière, il aimait Libby. Peut-être était-ce la raison pour laquelle Lucinda la haïssait autant et la punissait si durement.

Je dois prendre soin d’Helena. Je ne peux pas permettre à Lucinda de faire ce qu’elle a fait avec Libby. Je n’ai aucun intérêt à être son sauveur, mais c’est moi qui la briserai, pas Lucinda. Je fais un pas sur la droite, jusqu’au nom suivant gravé dans le marbre noir. Jusqu’aux dates inscrites. Timothy Scafoni, plus âgé que moi de treize minutes. Il a vécu trois jours. Ma mère avait pensé que la malédiction s’était rompue, et en quelque sorte, ce fut le cas. Elle eut des jumeaux – il n’y a jamais eu d’autres jumeaux dans la famille Scafoni – et j’ai survécu.

En dessous de l’inscription de mon frère est inscrite celle de ma mère, Samantha. Je nettoie la poussière sur la pierre et frotte le relief de son nom. Cela fait longtemps qu’elle est morte. Je prends trois des bougies situées à proximité et les installe à côté de chacun des noms. Puis, sans une prière, je quitte le mausolée en direction de la maison.

7

Helena

Quand je me réveille le matin, je suis surprise de découvrir les rideaux complètement tirés. Je ne me suis pas levée après que Sebastian est parti. Chaque fois que je me suis réveillée, je me suis contentée de fermer les yeux à nouveau, espérant encore, comme une peureuse, que ce n’était qu’un rêve – que la fois d’après, lorsque j’ouvrirais les yeux, je serais dans ma propre chambre, dans mon propre lit.

Je m’assieds doucement, ravivant la douleur, mais je dois utiliser les toilettes. Je me force à m’asseoir sur le bord du lit. Ce mouvement me fait ressentir la brûlure de la première fois où j’ai été battue aux mains d’un Scafoni. Je ne peux pas oublier la cruauté, la brutalité de cette famille. Lucinda Scafoni m’a infligé ma punition avec plaisir. Pour elle, ce n’était pas une corvée de me frapper.

Je pense à ma tante Libby, ce qu’elle a enduré. Je repense à ce que Lucinda m’a demandé, si j’avais vu le dos de ma tante. J’avais cinq ans quand elle est revenue à la maison de son voyage et ma mémoire est brouillée, mais je n’oublierai jamais la vision de son dos. Le jour où je l’ai vu, elle sortait de la douche quand j’ai surgi dans sa chambre, la surprenant sans le vouloir. Je me souviens lui avoir demandé ce qu’étaient les dessins sur son dos, si c’étaient des tatouages, parce que je n’avais jamais rien vu de la sorte. Elle n’a pas eu le temps de répondre, ma mère est arrivée dans la chambre et m’a chassée, me rappelant qu’il ne fallait pas entrer chez quelqu’un sans frapper. Maintenant, je comprends pourquoi.

Sur la table de nuit, il y a un pot de crème. Je le récupère, l’ouvre, le sens et lis l’étiquette. C’est une pommade rafraîchissante. Je la repose, plus perturbée que reconnaissante. Quand on ordonne une punition, on ne cherche pas à se faire pardonner avec une tentative pathétique pour atténuer les souffrances. Je ne compte pas pardonner à Sebastian ce qu’il a fait. Je me lève et entre dans la salle de bain. Je commence par me retourner devant le miroir et je m’observe, constatant les dégâts en soupirant.

Neuf zébrures rouges violentes marquent mon derrière, en une ligne nette – sa main est entraînée. La peau est contusionnée à certains endroits, virant au bleu, mais ces lignes-là sont d’un rouge brillant. J’arrive à me palper. Ma peau est gonflée et sensible au toucher. Je vais garder cette sensation pendant les quelques prochains jours, voire même des semaines. Je ne me suis pas lavée depuis l’examen. J’entre dans la douche et ouvre l’eau. Je la laisse aussi froide que possible, car l’eau chaude me pique. Comme hier, je ne perds pas de temps. C’est nouveau. J’ai toujours trouvé du plaisir à prendre de longues douches, finissant toute l’eau chaude du ballon.

Mes sœurs s’en sont toujours plaintes. Ce souvenir me fait sourire. Elles me manquent. Je me demande s’il me laissera avoir des contacts avec elles ou avec tante Helena. Peut-être qu’il se sentira assez mal pour accepter si je le lui demande aujourd’hui.

Lorsque je retourne dans la chambre, quelqu’un frappe à la porte. Elle s’ouvre. La même fille entre et nous rougissons toutes les deux. Elle sait ce qu’ils m’ont fait. Elle a été témoin de mon humiliation. Pendant un moment, je me demande si c’est la fille qu’Ethan a choisie pour se soulager.

Mon Dieu, je crois que je vomirais si j’avais quelque chose dans l’estomac.

Elle pose le plateau et récupère l’ancien. J’imagine que Sebastian m’a fait apporter le dîner, mais je ne m’en étais pas aperçu.

— Merci.

Elle hoche la tête, m’offrant un sourire chaleureux, et s’en va. Je me verse une tasse de café, constatant que l’on ne m’a pas apporté de thé cette fois. Je mange trois croissants, un nature et deux au chocolat. Je meurs de faim. Je prends ensuite une grappe de raisin et me dirige vers la fenêtre. Je l’ouvre en grand et contemple l’extérieur tout en faisant craquer les grains dans ma bouche.

Quand la porte s’ouvre sans un coup, je sursaute et me tourne pour trouver Sebastian. Je me raidis et agrippe ma serviette contre moi, avalant le dernier grain de raisin avec difficulté. Il m’observe et m’offre un sourire bref. Il porte des boîtes, une large avec un nœud rose dessus et une plus petite. Une boîte à chaussures, j’imagine.

— Bonjour.

— C’est quoi ?

— Comment te sens-tu ?

Je lui envoie un sourire hypocrite.

— Super.

Il pose les boîtes sur le lit.

— Je t’ai apporté une robe que tu porteras aujourd’hui. Et il n’y a pas que ça, d’ailleurs.

— Est-ce parce que tu te sens coupable ?

— Tu es toujours comme ça ?

— Comme quoi ?

— Difficile. À chercher la confrontation !

— J’imagine que c’est la raison pour laquelle ta mère m’a frappée.

Il se raidit.

— Je me suis occupé de Lucinda. Elle a dépassé les bornes et ça n’arrivera plus.

Une fois de plus, il l’appelle Lucinda. C’est étrange.

— Suis-je supposée être reconnaissante ? Je veux dire qu’après tout, c’est toi qui l’as lâchée sur moi.

Il traverse la pièce et s’arrête juste avant d’attraper mon bras. Je peux voir l’effort qu’il fait pour se contrôler. Son regard glisse sur ma poitrine et je resserre la serviette.

— Laisse-moi clarifier les choses, déclare-t-il, rencontrant mes yeux à nouveau. Ça n’arrivera plus sans mon consentement, Willow.

Willow. Voilà qui me remet à ma place.

Je le dévisage. L’avertissement est évident dans son intonation. Il ne se sent pas coupable. Il n’est pas bouleversé. Il s’en est occupé, peu importe ce que cela peut bien signifier. De toute façon, c’est moi qui souffre de contusions aux fesses, sans mentionner le coup que mon ego en a pris.

— Va en enfer !

— Je vais laisser passer ça. Habille-toi et descends. Tu as cinq minutes, poursuit-il en se tournant vers la porte.

— Pourquoi ? je lance, bien que ma voix soit faible, espérant partiellement qu’il ne m’ait pas entendue.

Mais il s’arrête avant de poser le pied dans le couloir.

— Pourquoi me donner des vêtements ?

— Parce que je n’ai pas envie que tout le monde regarde ce qui m’appartient.

Ah, ce qui lui appartient. Sa propriété. Qu’ai-je espéré ?

— Cinq minutes. Je t’attends en bas des escaliers.

Il s’en va, et après une profonde inspiration, parce que cet homme me coupe l’herbe sous les pieds comme personne d’autre, j’ôte le couvercle de la plus petite des deux boîtes pour y trouver une paire de sandales à lanières ouvertes à l’arrière.

Elles sont blanches avec des petits talons. Je reconnais la marque pour l’avoir vue dans l’un des magazines de ma sœur. Un grand créateur. Je vérifie la pointure et suis surprise de découvrir qu’il a vu juste.

Je tire sur le gros nœud et ouvre l’autre boîte, écartant le papier de soie rose parfumé pour découvrir une robe d’été turquoise à l’intérieur. Elle est dos nu jusqu’aux reins. La jupe descend à mi-cuisse et se termine par un volant. Elle est belle, très belle, et je suis ravie qu’elle ne soit pas moulante.

Quand je l’enfile, je comprends qu’elle en révèle assez, mais pas trop. Elle ne permet pas un soutien-gorge, et quand bien même, je n’en ai pas. Mes seins font un modeste bonnet B, au meilleur moment du mois, et ce genre de robe est tout nouveau pour moi. Je ne la porterais jamais à la maison. Le tissu est un coton soyeux. Un regard dans le miroir me montre qu’elle n’est pas transparente. Je chausse les sandales. Un style soft, très féminin. Le turquoise se marie bien avec ma peau et mes cheveux. Je jette un coup d’œil sous le papier de soie à la recherche d’une culotte, mais il ne semble pas y en avoir. C’est peut-être mieux, je ne pense pas pouvoir en porter, de toute façon.

De retour dans la salle de bain, je me brosse les cheveux et les lâche sur mes épaules. Je dois lui demander des barrettes, des élastiques ou quelque chose. Je suis habituée à avoir les cheveux dégagés de mon visage et de mon cou, particulièrement l’été.

Devinant que j’ai pris un peu plus que les cinq minutes qui m’étaient allouées, j’ouvre la porte et, pour la première fois, m’avance dans le couloir. Je regarde à gauche, à droite et en haut. Il y a un autre étage dans la maison, et celui-ci compte environ sept pièces. Je ne saurais pas dire si l’une d’entre elles est un dressing, une salle de bain, voire une buanderie. Toutes les portes sont fermées.

Notre maison est spacieuse aussi. Elle appartient à la famille depuis des générations. Mais, à l’inverse de cette bâtisse, elle est vieille et a besoin d’être rénovée, avec ses nombreuses sections condamnées. Il y fait toujours trop froid l’hiver et trop chaud l’été. Quelques pas plus tard, je me retrouve en haut d’un vaste et somptueux escalier.

Je peux apercevoir Sebastian, dans ce qui semble être un salon. Il est au téléphone. Je descends. Il se tourne vers moi en entendant les talons claquer sur les marches. Quand j’atteins le rez-de-chaussée, je regarde autour de moi pendant qu’il conclut son appel.

Il y a un grand salon d’un côté et une salle à manger encore plus grande de l’autre, avec une longue table rectangulaire qui doit pouvoir recevoir plus de douze personnes. Les portes-fenêtres mènent à l’extérieur, rendant les pièces plus lumineuses. Les portes de l’entrée sont somptueuses, en bois clair verni. La gravure qui les orne est élaborée, chaque porte constituant la moitié d’un immense symbole, avec deux plus petits modèles sur chaque coin inférieur.

Sebastian s’approche. Il m’admire et hoche la tête en signe d’assentiment. Il est habillé de façon décontractée, avec un jean et un t-shirt comme hier. J’aperçois encore ses tatouages. Il me faut une minute pour détourner les yeux. Je me racle la gorge pendant ce moment gênant.

— Qu’est-ce que c’est ? demandé-je, désignant la porte.

— Les armoiries de la famille Scafoni.

— Waouh. Est-ce pour le cas où vous vous tromperiez accidentellement de maison ?

Il sourit et pose une main au bas de mon dos. Le contact de sa peau sur la mienne m’envoie un courant électrique. C’est instantané, furtif, et je me demande s’il l’a ressenti, lui aussi.

— Aucune chance. Nous sommes la seule maison de l’île.

Une île ? Waouh ! Ils possèdent une île.

— Je pensais que nous étions à Venise.

— Nous le sommes. C’est l’île Anabelle, l’une des îles de Venise.

— Oh !

J’ai l’air stupide, je sais, mais en toute honnêteté, je n’ai jamais pensé à autre chose qu’au centre de Venise.

— Voici le salon. Tu y es la bienvenue quand tu le souhaites. Dans la salle à manger aussi. Bien que je te conseille de rester dans ta chambre quand je ne suis pas dans la propriété.

— Parce que tu es mon seul allié ?

Il plisse les yeux, m’offrant un sourire d’avertissement avant de continuer.

— Toutes les portes fermées à n’importe quel étage sont une limite à ne pas franchir. Je ne veux pas te retrouver dans l’une de ces pièces.

Je lui fais face et rencontre son regard gris anthracite. Il a dû se raser ce matin, car c’est la première fois que je le vois sans ombre sur la mâchoire.

— Sinon tu enverras ta maman me frapper ? demandé-je malgré moi.

— Non, répond-il.

Il se penche et place quelques mèches de cheveux derrière mes oreilles. Puis il me dévisage de près. Je me demande ce qu’il voit.

— Je te frapperai moi-même.

Sa main est sur mon coude, ses doigts l’enserrent.

Un frisson me parcourt et je ne sais pas si cela provient de son souffle sur mon cou ou de ses mots eux-mêmes. Je lève la tête et déglutis. Mon sourire s’efface à mesure que le sien grandit.

— Tu ne gagneras pas avec moi, Helena.

— Je ne vais pas cesser de me battre, Sebastian.

— Choisis intelligemment tes combats, alors, ou tu t’épuiseras avant même d’arriver sur le champ de bataille.

— Nous sommes entrés sur le champ de bataille au moment où on m’a mise sur cet autel pour être tripotée et malmenée comme si j’étais du bétail.

— Si tu ne fais pas attention, ce n’est pas sur un autel que je vais te mettre.

Je m’arrête. Il n’y a pas de retour en arrière, ses paroles d’hier sont trop fraîches dans mon esprit. Il parle du poteau de flagellation.

Quelqu’un se racle la gorge et la main de Sebastian se resserre autour de mon coude.

— Helena, voici Rémy. C’est notre majordome, en quelque sorte. Si tu as besoin de quoi que ce soit et que tu ne peux pas me trouver, va le voir, compris ?

Je me tourne vers Sebastian et j’ai l’impression qu’il signifie plus qu’il n’en dit.

— Est-il mon allié aussi ?

— Tu me fatigues, ronchonne-t-il avant de me présenter à Rémy, qui sourit et fait la révérence.

Puis il m’entraîne vers une porte battante qui s’ouvre sur une très large cuisine.

Des carreaux bleus et blancs couvrent tous les murs et il y a un poêle à bois, où une galette fume en cuisant. Les plans de travail semblent être en béton ciré, très modernes, comme l’électroménager. Devant un énorme îlot, une femme est penchée sur une plaque de cuisson, à remuer le contenu d’une marmite. Le fumet qui s’en dégage me donne l’eau à la bouche. La cuisinière est âgée et ses cheveux gris sont attachés en arrière, en un chignon. Elle essuie ses mains sur son tablier autour de ses hanches larges et me salue d’un signe de tête.

— C’est Miriam. Notre cuisinière.

— Enchantée de vous rencontrer, dis-je, m’approchant pour jeter un œil dans la marmite. Que préparez-vous ?

Je regrette aussitôt de montrer un quelconque intérêt pour ce qu’il me montre.

Elle répond en italien, et pendant qu’il traduit, trempe une cuillère dans le bouillon et la ressort pour me faire goûter. Elle me fait signe de souffler dessus et je l’apprécie déjà.

— Bouillon pour la soupe de ce soir, annonce Sebastian. C’est végétarien. Tu es végétarienne, n’est-ce pas ?

Je lui jette un coup d’œil déconcerté.

— Oui. C’est délicieux, ajouté-je à l’attention de Miriam, qui sourit avec fierté.

Je ne le remercie pas de tenir compte de mon régime alimentaire.

— Je te dirai où tu pourras prendre tes repas tous les jours. Si tu en rates un, tu attendras le prochain. C’est clair ?

— Ne pas louper un repas sinon on m’enverra au lit sans dîner, c’est noté !

Il sourit et sa main agrippe la mienne un peu trop fort.

Je le suis vers la porte ouverte et le soleil brillant. Je m’arrête une minute, savourant ses rayons, sa chaleur. D’ici, j’ai une meilleure vue et je constate que l’un des trois bateaux est parti. Il suit mon regard.

— Ma famille n’est pas sur l’île aujourd’hui.

Je me tourne vers lui.

— Lorsque tu as dit que tu t’étais occupé de ta mère, qu’entendais-tu ?

— Ça veut dire qu’elle y réfléchira à deux fois avant de te faire mal à nouveau. Et pour clarifier les choses, c’est ma belle-mère.

Belle-mère ? Avant que je ne demande plus d’explications, il me guide ailleurs.

— Par ici.

Nous longeons la propriété. Je suis émerveillée. Je n’ai jamais vu quelque chose d’aussi beau que l’île Anabelle. L’herbe est luxuriante et la mer qui l’entoure – l’Adriatique, il me semble – est calme et bleue. Il y a une piscine qui m’attire. Avec trois sœurs, j’allais nager pour être seule. Sous l’eau, c’est mon havre de paix. Le bassin est de dimensions olympiques et de confortables bains de soleil sont disposés tout autour.

— Où est la vraie Venise ?

— À quinze minutes de bateau.

— Il n’y a personne d’autre sur cette île que vous et vos employés ?

— En effet.

— Le personnel vit aussi ici ?

— Oui. Là-bas.

Il pointe une petite réplique de la maison. L’édifice en pierre est aussi beau que le manoir principal, niché dans un bosquet.

Nous retournons vers la maison où j’aperçois ce qui, je pense, sera mon lieu favori, le patio. C’est un espace couvert, avec une énorme cheminée, une table à moitié plus petite que celle de la salle à manger et de grandes chaises confortables, ainsi qu’un coin banquette avec des coussins colorés. Chaque espace est séparé par un tapis, et au-dessus pend une énorme lampe marocaine.

— C’est beau.

Mes yeux fouinent partout, attirés par chaque chose comme pour profiter de tout.

— L’île n’est pas bien grande, donc tu ne te perdras pas si tu vas te promener, mais on doit savoir où tu te trouves tout le temps. Le seul endroit où tu n’es pas autorisée à te rendre est le côté est.

— Pourquoi ?

— Parce que je te l’ai dit.

— De quel côté se trouve l’est ? Je n’ai pas le sens de l’orientation.

Il me prend la main, me surprenant, et m’entraîne sur le bord opposé de la maison pour me montrer. C’est étrange, presque comme si cette partie de l’île était plus sombre. C’est faux, bien sûr. Derrière les arbres, je vois dépasser le toit en pierre grise d’un édifice.

— Qu’y a-t-il là-bas ? demandé-je.

— Le mausolée de ma famille.

— Oh !

— C’est tout ce que j’ai à dire.

C’est gênant pendant un moment et je me racle la gorge.

— Tu as déclaré que Lucinda était ta belle-mère ?

— Ma mère est morte lorsque j’avais deux ans. Lucinda vivait avec nous. C’est ma tante, en fait. La sœur de ma mère qui a épousé mon père rapidement après son décès.

— Oh !

Il semble que ce soit le seul mot que je puisse dire aujourd’hui.

— C’est… bizarre.

— J’imagine.

Il sourit, en fait. Un sourire sincère.

— Alors, tes frères sont tes demi-frères ?

— En effet.

Il reste bouche cousue lorsqu’il s’agit de sa famille, et je veux en savoir plus, mais il y a des choses plus importantes que l’histoire de sa famille dans l’immédiat.

— Puis-je contacter ma famille ?

Il me dévisage.

— Juste ma tante Helena, éventuellement. Elle est âgée. Je voudrais l’appeler.

— Pour lui raconter notre brutalité.

— Elle sait tout ça. C’était l’élue Willow il y a soixante-dix-sept ans.

Il retrouve son sérieux.

— Je ne sais pas combien de temps il lui reste, ajouté-je.

Je n’en dis pas plus, parce que je sens déjà le fond de mes yeux me prévenir, comme si le canal lacrymal se préparait à faire son œuvre.

— J’y réfléchirai.

J’ai presque envie d’argumenter, d’insister, mais quelque chose me dit qu’il serait plus sage de simplement lui laisser du temps. Après tout, il n’a pas refusé. Je marche vers le bassin, retire une sandale et plonge mon orteil dans l’eau. Il me suit et s’installe sur l’un des transats, les jambes écartées comme les hommes ont l’habitude de s’asseoir. Après avoir ôté mes sandales, je marche au bord de l’espace carrelé, puis sur l’herbe. Elle est douce et fraîche sous mes pieds alors que je me dirige vers ce que je pense avoir vu depuis ma chambre, un potager. Il est plus grand que je le pensais.

Je dépasse deux figuiers chargés de gros fruits mûrs. J’en cueille un, le casse à la tige et vois couler le nectar crémeux. Je mange la figue et en cueille une autre, continuant à marcher en direction des animaux que j’entends. Je découvre qu’ils ont des poulets et des moutons. L’un d’eux se dirige vers moi, vers la clôture où il m’aperçoit, et je caresse sa tête curieuse.

J’avais un agneau comme animal domestique lorsque j’étais petite. Enfin, ce n’est pas comme si on me l’avait donné en tant que tel, disons qu’il est devenu à moi au fil du temps. Je l’ai appelé Miel. Il a été abattu peu de temps après. Je me souviens encore avoir été forcée de m’asseoir à table jusqu’à ce que j’accepte de manger, des heures après que mes sœurs étaient allées au lit. Après ça, j’ai refusé toute viande.

Quand je retourne vers le bassin, je distingue quelque chose en haut de la petite colline à l’opposé du potager. C’est la seule chose qui me semble laide dans le paysage et je dois me raisonner pour détourner le regard. Je ne le fais qu’en l’entendant approcher du chemin pour me rejoindre et je sais qu’il a vu ce que j’ai vu. Qu’est-ce que je croyais ? Qu’il plaisantait ? Que c’était une figure de style ?

Je m’éclaircis la voix.

— Merci pour la visite. Je vais rentrer.

— Mais nous n’en avons pas fini.

Je jette un coup d’œil au-dessus de son épaule vers le poteau de torture et je recule d’un pas, mais il s’avance et me prend les bras. Ses yeux sont devenus plus foncés, plus intenses. Je concentre mon attention sur son cou. Je ne peux pas soutenir son regard.

— Tu ne m’as pas demandé ce que c’était.

— Laisse-moi partir !

— Demande !

— C’est inutile.

— Pose la question tout de même, Willow.

Je lève les yeux vers lui après avoir esquivé son regard.

— C’est comme Jacques a dit ? Tu m’appelles Willow et je dois faire ce que tu dis ?

Il esquisse un sourire.

— Tu dois toujours faire ce que je te dis.

— J’avais presque oublié.

— Demande-moi ce que c’est, Willow.

— Je n’ai pas à le faire, je sais ce que c’est.

Il reste à m’étudier si intimement que je ne peux détourner le regard.

— Dis-le !

— Non !

— Dis-le, Helena !

— C’est le poteau où vous nous fouettez, nous, les élues Willow.

Ses yeux ont presque viré au noir et je vois sa gorge tressaillir lorsqu’il déglutit.

Je secoue la tête, les yeux baissés.

— C’est archaïque, tout ça… la moisson, les autels, le poteau pour fouetter, dis-je.

Une fois de plus, le fond de mes yeux me pique.

— C’est la tradition. C’est la tradition de nos familles. Tu le feras aussi, avec tes filles, si c’est toi qui donnes naissance aux quadruplées.

Je secoue la tête.

— Ce n’est jamais l’élue Willow qui enfante.

La bague à mon doigt me brûle, comme si elle me transmettait sa force. Comme si tante Helena me donnait du courage.

— Et si c’est le cas, je ne donnerai jamais mes enfants sans me battre.

— Tes parents ne se sont pas battus.

— Tu crois que je ne le sais pas ?

— Te serais-tu enfuie ? Est-ce la raison pour laquelle ils t’ont attachée, menottée ? M’aurais-tu mordu ? Est-ce pour ça qu’ils t’ont bâillonnée ?

— Je t’aurais tué si j’avais pu.

Il sourit, ses yeux étincelants.

— Je t’aime bien, Willow.

— Moi, je ne t’aime pas.

— Tu n’as pas à m’aimer. Tu dois juste m’obéir.

— Tu ne me fais pas peur.

Il ricane.

— Bien sûr que si.

— Tu sais quoi ? Tu as raison. En partie. J’ai peur de ce que tu peux me faire. C’est vrai, je suis là depuis moins de vingt-quatre heures et je porte déjà des marques qui montrent exactement comment les trois prochaines années vont se passer.

— Fais ce que je te dis et tu survivras !

— Par survivre, tu veux dire m’en aller après que mon temps sera passé ? Qu’y aura-t-il après ? Aujourd’hui, connais-tu le taux de suicide des Willow ?

Je sens ma voix s’élever, vibrer d’émotion.

— Alors ?

— Helena ?

— Pourquoi faites-vous ça ? Pourquoi enlever une fille ? À ce jour précis et à cet âge-là ?

— Je te l’ai dit. C’est la tradition.

Je secoue la tête, parce que ce n’est pas vrai. Il est trop moderne pour cela.

— Il y a quelque chose d’autre. C’est certain.

Il incline la tête sur le côté.

— Quelle importance ? Je t’ai prise. Tu es à moi maintenant. C’est tout ce dont tu dois te préoccuper.

Nous restons silencieux, à nous observer mutuellement. Il a raison. Ça n’a pas d’importance. Ça n’en a plus, du moins. Il doit presque me traîner sur le chemin du poteau. Mes jambes deviennent de plus en plus lourdes à mesure que nous approchons. Quand nous nous arrêtons finalement dans la clairière, je fixe mes pieds dans l’herbe.

— Lève la tête !

— Je n’en ai pas envie.

Il s’avance, m’enlace et me force à obéir en soulevant mon menton.

— Lève la tête !

Je m’exécute. Il se profile devant moi, ce poteau en pierre fiché dans le sol avec des chaînes au-dessus. Je ne veux pas le regarder de trop près, parce que je vois les marques, des endroits qui portent des taches légères, sombres, indubitablement humaines.

Il m’attire encore plus près et je suis impuissante quand il passe ses doigts avec douceur, telles des plumes sur mes bras, puis capture mes poignets. Mon cœur s’emballe lorsqu’il me lève les bras, refermant les menottes glaciales sur ma chair.

— Je n’ai rien fait, dis-je d’une voix faible.

— J’ai une question pour toi.

Il ignore mon commentaire et passe les mains sous mes bras, sur le côté, les glissant dans la fente latérale de ma robe pour cueillir mes seins, malaxant mes mamelons. Je jure que je ressens son contact jusque dans mon cœur.

Je tente de protester, mais ma tête se niche dans le creux de son cou alors qu’il ressort sa main droite et descend plus bas, sur le devant de ma robe, en haut de ma cuisse et jusqu’à mon sexe.

— Est-ce que ça t’excite autant que moi ? demande-t-il, écrasant son érection contre mon dos tandis que ses doigts s’aventurent sur ma vulve.

Je tourne un peu mon visage afin de l’observer.

— Ça t’excite d’avoir une femme attachée à un poteau ?

Je retiens ma respiration quand il pince mon clitoris.

— Pas n’importe quelle femme ! Toi !

— Moi. Une élue Willow. Une Willow souffre-douleur.

Il saisit mes cheveux et approche sa bouche de mon oreille.

— Ma Willow souffre-douleur !

Je frémis.

— Maintenant, ne me mords pas.

Il m’embrasse et je ne le mords pas, cette fois. Il glisse sa langue dans ma bouche. Je suis si mouillée quand il me retourne. Les chaînes pivotent aisément. Sebastian recule et passe la main sur ma nuque pour délier le dos nu. Je me demande s’il l’a planifié. S’il l’avait prévu depuis le départ en m’offrant cette robe en particulier. Je pense que la réponse est oui quand elle tombe à mes pieds et que je me retrouve nue et attachée. Il recule pour m’admirer, ses doigts s’enfonçant en moi. Je suis si détrempée que je peux entendre le bruit de succion.

— Jouis, Helena.

— Non !

— Jouis !

— Je ne veux pas.

Je ferme les yeux et il pose son autre main sur ma fesse pour la pincer. La douleur me fait frémir, mais il attise mon clitoris, le frotte, étalant ma moiteur. Je retiens ma respiration. Il est inutile de le combattre. Je suis proche, trop proche. J’ouvre les yeux, et en le voyant sourire j’essaie de me dérober.

— Je te hais, lui dis-je.

J’expulse les mots alors que mes genoux flageolent. L’instant d’après, je jouis.

Je jouis si fort que ça ruisselle le long de mes jambes. Je peux à peine respirer parce que c’est trop bon. Il s’approche de mon oreille tout en frottant mon clitoris, tout en me pressant les fesses.

— Tu as joui sur le poteau où tes ancêtres ont été fouettées à vif. Où je te fouetterai quand ton tour viendra.

Je l’écoute, le corps frissonnant de ce plaisir qu’on lui a soutiré de force. Il ne laisse pas mon sexe une fois que c’est fini, quand l’orgasme est passé. Pas encore. À la place, il glisse ses doigts enduits de mes sécrétions par-derrière, entre mes fesses, puis il me caresse tout en guettant mes réactions.

— Ce n’est pas si mal, n’est-ce pas, le poteau ? Je t’apprendrai à jouir pendant la douleur.

Comme pour prouver ses dires, il s’accroupit et empoigne mes fesses, serrant ma chair contusionnée au point de la douleur. Il ferme ses lèvres sur mon clitoris trop sensible et le suce. Je jouis à nouveau, sur sa langue cette fois. Je manque m’effondrer, car mes jambes ne peuvent plus me porter. Il se redresse et agrippe mes cheveux pour m’embrasser à pleine bouche. Je sens mon goût sur sa langue, son visage. Mon odeur s’accroche à lui.

Puis, un moment plus tard, il s’arrête et recule.

— Alors, ton combat contre moi ? me demande-t-il, inclinant sa tête sur le côté. Où est le combat promis ?

Sa voix est basse, grave et moqueuse.

— Laisse-moi.

Il sort mon canif de sa poche et l’ouvre. Puis il tend sa main et je le vois entailler sa peau, juste en dessous du pli de son coude.

— Que fais-tu ?

— Ma punition.

Il ne tressaille même pas. Ensuite, il referme le couteau et me regarde. Tout humour a quitté ses yeux. Il ne prononce pas un mot alors qu’il le glisse dans sa poche et se tourne pour s’en aller.

— Où vas-tu ? m’écrié-je en tirant sur les chaînes qui se resserrent quand je me débats. Sebastian…

Il s’arrête et se retourne.

— J’ai un rendez-vous, m’apprend-il, vérifiant ostensiblement sa montre. Et en ce qui concerne ce que je fais, je suis gentil avec toi étant donné la flagellation que tu as endurée. Pense à ça et à toutes tes mauvaises paroles, ton mauvais comportement. Je n’oublie rien, je ne pardonne rien, pas sans punition, Helena. Réfléchis-y pendant que tu passeras quelques heures ici, et remercie ta bonne étoile que je ne fasse pas plus.

— Reviens ! Tu ne peux pas me laisser comme ça. Reviens ! Merde.

Mais il ne se retourne même pas. Il se contente de s’éloigner, traverse la terrasse de la piscine et disparaît dans la maison.

8

Helena

Il fait nuit lorsque j’entends des pas derrière moi, mais quand je me retourne, une nouvelle panique me prend aux tripes. Ce n’est pas Sebastian, mais Grégory. Il marche avec détermination vers moi et je me demande quand il est revenu sur l’île. S’ils sont tous rentrés.

Il porte un costume, la veste encore sur les épaules, et quand il arrive à ma hauteur, il s’arrête. Prenant conscience de ma situation, il enlève sa veste. Je ne sais pas à quoi m’attendre de sa part, mais je n’ai pas vraiment le choix. Quand il pose sa veste sur mes épaules et passe un bras fort autour de mes hanches avant d’atteindre les menottes pour les ôter, tout ce que je parviens à faire, c’est d’essayer de tenir sur mes jambes qui refusent de coopérer. Mes bras sont dans un pire état. Ils sont mous. Je ne suis même pas capable de le gifler.

— Où est Sebastian ?

— Il m’a demandé de te raccompagner à ta chambre. Arrête de te débattre.

— Je peux marcher.

— Non, tu ne peux pas. Tu ne peux même pas rester debout. Depuis quand t’a-t-il abandonnée là ?

— Tout l’après-midi.

Il émet un grognement désapprobateur et me porte dans la maison, jusqu’à ma chambre.

— As-tu besoin d’aller aux toilettes ?

Je suis troublée, mais j’acquiesce. Quand il m’y conduit, j’essaie de me libérer.

— Je peux y arriver toute seule.

Il m’ignore et me mène aux toilettes, m’y pose et tourne les talons. Puis il ressort en fermant la porte derrière lui. Je me soulage et, avec un petit effort, réussis même à me nettoyer. Je titube vers le lavabo et me lave les mains lorsqu’il rouvre la porte en me tendant un t-shirt ample.

— C’est quoi ?

— J’ai supposé que tu ne voudrais pas rester nue, mais si tu préfères…

— Non. De toute façon, je n’ai pas de vêtements, dis-je bêtement.

Il m’aide à rejoindre une chaise. Mes genoux continuent à me faire faux bond et j’ai besoin de son soutien.

— Peux-tu lever les bras ? demande-t-il.

J’essaie, mais c’est peine perdue. Alors, il me prend un bras à la fois et m’habille comme si j’étais une enfant. C’est bizarre de le voir faire. Presque intime. Dès qu’il passe le t-shirt au-dessus de ma tête, je réalise que c’est le sien. Je peux sentir son odeur.

— Pourquoi es-tu gentil avec moi ?

— Je ne le suis pas. Je prends simplement soin de ce qui nous appartient.

Il s’assoit derrière moi et tire la table plus près. Puis il récupère le verre d’eau et le porte à mes lèvres. Je bois avidement, assoiffée. Quand le verre est vide, il le pose, prend une cuillère et prélève un peu de soupe. Il l’apporte à ma bouche. J’hésite.

— Que crois-tu ? Que je vais t’empoisonner ?

Je ne le pense pas, mais de toute manière, il n’attend pas ma réponse.

— Tu es une emmerdeuse, tu le sais, ça ? Je comprends mon frère. Mange.

J’ouvre la bouche et avale le bouillon. C’est bon. Très bon.

— Je peux avoir du vin ? demandé-je après avoir fini la moitié de la soupe.

Il pose la cuillère et me sert un verre à la bouteille. C’est un bon vin rouge, sans doute onéreux, exactement ce qu’il me faut.

— Merci.

Il opine du chef. Nous ne parlons plus pendant qu’il me nourrit à la cuillère, me faisant terminer la soupe et mon verre de vin.

— Tu sais, vous faites tous comme si je devais déjà passer à autre chose et être une gentille souffre-douleur, mais mets-toi à ma place. Que ressentirais-tu si tu avais été enlevé contre ton gré et fait prisonnier ? Si tu étais traité comme je le suis ici ? Je suis seule. Complètement seule.

— Penses-tu que tu sois la seule personne à faire quelque chose contre ta volonté ?

Sa réponse me surprend.

— Je suis la seule Willow ici.

— Prends du recul et regarde un peu plus loin. Vous, les Willow, vous ne voyez les choses que d’un seul point de vue, le vôtre. Ça a toujours été le problème.

— Qu’entends-tu par là ?

— Je veux dire que nous ne voulons pas tous être ici.

Nous restons en silence pendant une minute jusqu’à ce qu’il se lève.

— As-tu besoin d’autre chose ?

Je secoue la tête.

— Non, ça va aller.

— Bonne nuit, alors.

Il se dirige vers la porte.

— Grégory…

Il s’arrête.

— Oui ?

— Merci.

— Tu vois que ce n’est pas si difficile.

Sur ce, il quitte la chambre et je me retrouve seule, la fenêtre ouverte sur un ciel nocturne dégagé – seule avec ma bouteille de vin. Encore une fois, essayant d’ignorer son odeur virile sur le t-shirt, je me verse un autre verre à deux mains, éclaboussant un peu. Mes muscles reviennent à eux, mais mes bras sont encore faibles.

Je porte le verre à ma bouche et bois une longue gorgée. Je me sens bien mieux et emporte la bouteille avec moi dans la salle de bain, où je remplis la baignoire, versant presque un flacon entier de bain moussant à l’intérieur.

Après avoir enfin retiré le t-shirt, je me glisse sous la surface mousseuse. Je ferme les yeux alors que ma sensibilité revient doucement dans mes bras. Je ne cesse de penser à ce que Grégory m’a raconté.

Qui fait quelque chose contre sa volonté ici ? Sebastian ?

Non. Clairement pas !

Je m’allonge et lève la tête vers le plafond, suivant le motif de la moulure. L’odeur de lavande me fait somnoler. Je prends une autre gorgée de vin avant de poser le verre sur le bord de la baignoire et d’enfoncer mes deux bras sous l’eau.

Sebastian aime ça. Il aime me tourmenter.

Grégory a tort. Il ne fait pas ça contre sa volonté. Il s’est peut-être senti désolé pour moi après que Lucinda m’a battue, outrepassant son autorité, revendiquant quelque chose qui ne lui appartenait pas, lui volant son jouet. C’est plus plausible pour moi.

Je ferme les yeux pendant un moment, écoutant le seul bruit de la pièce, les gouttes qui coulent régulièrement dans le lavabo. Je ne prends pas de bains, habituellement. Je n’en ai pas le temps. Or maintenant, le temps, je n’ai que ça. Alors que je suis étendue là, je songe à la raison pour laquelle Grégory a dit ce qu’il m’a dit.

Vous, les Willow, vous ne voyez les choses que d’un seul point de vue, le vôtre.

Que voulait-il dire ? Que Sebastian ne veut pas faire ce qu’il fait ? Qu’il est en quelque sorte obligé de le faire ? Pourquoi ?

Mais mes pensées sont interrompues par la voix de Lucinda au loin, suivie de celle d’un homme et son ricanement énervant.

Je me lève, enroule la serviette autour de mon buste et rejoins la chambre sur la pointe des pieds. Un bruit de moteur m’attire à la fenêtre. D’ici, je les vois. Lucinda et Ethan marchent bras dessus bras dessous. Elle porte une longue robe. Le clair de lune fait scintiller les pierres précieuses autour de son cou. Ethan est en costume, ou du moins, tiré à quatre épingles. Il l’aide à monter les marches et à grimper dans le bateau. Je reconnais la démarche de Grégory. Il doit lire quelque chose sur son téléphone, parce que d’ici, j’aperçois la lueur de son écran. Sebastian est le dernier à les suivre.

Tout à l’heure, j’ai supposé que Grégory revenait de quelque part et qu’il n’était pas spécialement en chemin pour me libérer quand il est venu me chercher. Je suis un peu dépitée d’avoir été abandonnée là-bas. Sebastian m’a laissée dehors longtemps, et ensuite, il a envoyé son frère pour me récupérer alors qu’il était dans la maison pendant tout ce temps.

Plus j’y pense, plus je suis déçue.

Je rentre la tête quand Sebastian se retourne pour jeter un coup d’œil à ma fenêtre. J’attends dans l’ombre, écoutant le bateau s’en aller.

Je me sèche rapidement – les sensations de mes bras sont revenues maintenant – et je remets le t-shirt de Grégory, puis je m’approche du couloir et je tends l’oreille. Il n’y a aucun bruit, pas le moindre. Je me demande si le personnel est déjà parti. Je ne sais pas quelle heure il est.

La maison est plongée dans une semi-obscurité, quelques lampes éclairées çà et là pour ne pas laisser les lieux dans les ténèbres totales. Je traverse le couloir, essayant la première porte. C’est une pièce vide, le lit est dépourvu de draps et les fenêtres sont fermées.

Je ressors et visite la suivante. Je sais que c’est celle de Lucinda à cause de la forte odeur de parfum qui agresse mes narines dès le seuil. Je rentre, laissant la porte entrouverte. La première chose que je fais, c’est regarder l’horloge. Il est un peu plus de vingt-deux heures. Je me demande où ils allaient, habillés dans leurs plus beaux habits à cette heure-ci.

Je me promène dans sa chambre, constatant la pile de vêtements sales sur le sol. Probablement laissée dans le but qu’une servante nettoie après son passage. Son lit est fait, et sur sa tête de lit sont éparpillées des chemises de nuit, l’une d’elles encore sur son cintre avec son étiquette. Elles ne sont pas à mon goût, mais je peux voir qu’elles coûtent cher. Il y a un bureau contre un mur. Je m’en approche et récupère les enveloppes empilées tout en haut. Du courrier des États-Unis et un autre d’une banque italienne. Comme elles sont cachetées, je remets les enveloppes à leur place.

Je recule, inspecte la pièce et décide que je perds mon temps ici. Si je suis seule dans la maison, je dois utiliser mon temps à bon escient. Je retourne vers le couloir et essaie la dernière porte de cette aile, fermée à clé.

Passant devant ma propre chambre, je m’arrête près des escaliers pour écouter, puis je tente la pièce adjacente à la mienne. Je tourne la poignée et découvre qu’elle n’est pas fermée. Au moment où je l’ouvre, je sais que c’est la chambre de Sebastian. Je rentre, et cette fois, je ferme la porte derrière moi et m’y adosse. J’ai juste besoin d’une minute pour respirer, pour calmer le battement frénétique de mon cœur. Je suis trop froussarde pour allumer, mais le ciel est clair, la lune est sortie et la lumière de la salle de bain a été laissée éclairée, me permettant de découvrir les lieux.

Le lit king-size est au milieu du mur le plus éloigné, sa tête en bois sculpté atteignant presque le plafond. Trop pompeux. Comme s’il était un roi. Le lit est fait, avec une couette d’un gris anthracite intense assorti à ses yeux.

Il y a un vieux fauteuil en cuir avec une lampe de lecture, et une étagère chargée de livres juste derrière, une grande commode ancienne et deux tables de nuit, chacune ornée d’une lampe.

Il y a trois portes. La première donne sur une salle de bain éclairée, la seconde est un dressing. J’entre et j’allume, prenant le temps de respirer. Je reconnais son après-rasage, prenant conscience seulement maintenant que je l’avais gardé en mémoire. Mes mains courent sur ses vestes de smoking. Il en a une dizaine, voire plus. Puis les pantalons suspendus assortis à chaque veste. Enfin, il y a les chemises. C’est un vrai maniaque du rangement. Tout est pendu ou plié, classé par couleurs. Les chaussures sont cirées et soigneusement rangées dans leurs boîtes.

Ça me fait rire, comme si j’avais découvert un secret. Ce qui est ridicule. C’est une penderie. Au fond du dressing, je tire le premier tiroir de la commode. Il doit avoir des centaines de séries de boutons de manchettes et au moins huit montres. Je secoue la tête devant cette opulence. Une telle abondance ! Comment certains peuvent avoir autant d’argent alors que d’autres meurent de faim ? Non pas que nous, les Willow, soyons aux portes de la mort, mais il y a des gens dehors qui n’ont même pas de quoi manger, et cette famille a plus d’argent qu’ils n’en utiliseront durant leur vie.

Je referme la commode et m’apprête à sortir du dressing quand je constate quelque chose qui n’est pas à sa place sur le sol.

C’est mon canif. Celui qu’il m’a volé.

Je souris, appuie sur le bouton et regarde la lame ouverte. Au moins, il a nettoyé le sang qui s’y trouvait. Je le referme, le glisse dans la poche du t-shirt qui m’a été prêté. Il verra qu’il a disparu, j’en suis certaine. Il avait plaisir à l’utiliser, cet enfoiré !

J’éteins la lumière et rebrousse chemin dans sa chambre pour m’intéresser à la dernière porte. Il y a une clé dans la serrure. Je la tourne et l’ouvre. J’imagine que je ne suis pas surprise de voir qu’elle mène à ma propre chambre. Non que cela m’importe de savoir quelle porte il utilise. Il entrera à sa guise et prendra ce qu’il veut, à volonté. Il ne s’est pas gêné pour me laisser accrochée au poteau pendant des heures et envoyer son frère me chercher.

Par sa fenêtre, il a une meilleure vue que moi. Il peut voir l’ensemble de l’île. Si je me penche à l’extérieur, je distingue le haut du mausolée. Ça me fait frissonner. Cette partie de l’île semble tellement différente.

Je rentre la tête, me dirige vers sa commode, ouvre les tiroirs et fouille à l’intérieur. Je ne cherche rien en particulier. J’ai juste l’impression d’avoir du pouvoir maintenant. Pour la première fois depuis que l’on m’a emmenée ici. Comme si j’avais le contrôle. On en est si rapidement dépouillé.

Les tiroirs des tables de nuit sont les suivantes. La plus proche de la porte est vide, mais quand je m’apprête à la fermer, le tiroir coince un peu. J’essaie encore, cognant tout ce qui s’y trouve sur le mur, faisant chanceler la lampe. Je la rattrape avant qu’elle ne tombe, avec un soupir de soulagement.

Je traverse la chambre jusqu’à l’autre côté, sans doute celui où il dort. Là, je suis surprise de découvrir le coin d’un papier qui dépasse du tiroir. Étant donné la propreté de la pièce et de son armoire, j’espérais qu’il ferait plus attention à ranger ses affaires. J’ouvre le tiroir et sors la feuille, remarquant les autres objets à l’intérieur, des préservatifs et un tube de lubrifiant. Je ne sais pas pourquoi ça me surprend. Je suis sûre qu’il a amené des tas de femmes ici. Elles sont sans doute impressionnées quand il les invite sur l’île. Son île. Elles sont probablement impatientes de sauter dans son lit, en fait. Ce qui m’amène toujours à la même question : pourquoi voudrait-il de moi ? Ou de n’importe quelle Willow réticente. Il est beau, il a de l’argent. La vie lui a donné une famille de merde, mais quand même. Pourquoi s’embêter avec moi ?

Je secoue la tête et déplie le papier. C’est un relevé de compte. Mes sourcils remontent sur mon front à la vue des chiffres. Je ne viens pas d’une famille riche. Jadis, les Willow avaient de l’argent, mais c’était il y a longtemps. Nous vivons sur une grande propriété, dans ce qui a été un jour un manoir opulent, mais qui a été rénové plus modestement depuis, avec plusieurs parties de la maison condamnées. Nous pourrions faire tellement de choses avec une telle somme. Il a dû éplucher le relevé au peigne fin, parce qu’il y a des annotations sur plusieurs lignes, mais c’est le mot griffonné sur le côté qui attire mon attention.

Je n’ai pas le temps d’enquêter. Dans le silence de la nuit, la porte de la chambre s’ouvre, le plafonnier s’illumine et Sebastian apparaît sur le seuil. Il a l’air immense et surtout très agacé.

Il me faut une minute entière pour comprendre qu’il m’a prise la main dans le sac et je reste là, abasourdie. Il me regarde, puis le relevé dans ma main et le tiroir ouvert.

— Je t’ai vu partir.

C’est tout ce que je parviens à dire.

— Apparemment, tu as mal vu.

Il entre et ferme la porte, prenant soin de donner un tour de clé dans la serrure et de ranger la clé dans sa poche. Je déglutis.

— Que penses-tu faire ici ?

Je baisse les yeux sur ma main, sur le papier que je tiens encore, et le pose sur la table de nuit.

— Rien. Je n’arrivais pas à dormir, alors je voulais voir s’il y avait quelqu’un.

Je ne suis pas douée pour mentir.

— Tu pensais trouver quelqu’un en regardant dans les tiroirs ?

Il fait un geste vers celui qui est ouvert près de moi.

— Tu m’as dit que j’étais la bienvenue…

— Dans certaines pièces de la maison. Ma chambre n’en faisait pas partie. Sans oublier la fouille de mes tiroirs.

Les yeux sur moi, il rejoint le pied de son lit.

— Pour ma défense, je ne savais pas que c’était ta chambre.

Je bouge de l’autre côté et nous nous regardons tous les deux.

— Tu n’as aucune excuse, réplique-t-il.

Il avance un peu, et aussitôt, je reflète son mouvement.

— À qui est le t-shirt que tu portes ?

— C’est celui de ton frère.

Je constate le léger rétrécissement de ses yeux, la crispation de sa mâchoire.

— T’a-t-il touchée ?

— Pour me libérer du poteau où tu m’as attachée, tu te souviens ? Et il a été un parfait gentleman.

À ces mots, il lève ses deux sourcils et semble sur le point d’éclater de rire.

— Je ne parierais pas là-dessus, Helena.

Je profite de son changement d’humeur.

— Maintenant, je vais retourner dans ma propre chambre, je n’aime pas tes mystères.

Je fais un pas, essayant de paraître naturelle, comme si je ne savais pas dans quel pétrin je me suis fourrée, mais il se jette sur moi et je bondis de l’autre côté, roulant sur le lit pour le traverser et atteindre la porte.

Mais c’est un piège, parce qu’il anticipe mon mouvement et m’attrape facilement, me plaquant sur le dos. Je pousse un cri et me tourne sur le ventre. J’essaie de me relever avec mes mains et mes genoux pour tenter de m’échapper, mais une seconde plus tard, je suis tirée d’un coup sec. Il s’étale de tout son poids sur moi, sa bouche contre mon oreille. Je peux sentir sa queue durcir dans mon dos.

— Je ne veux pas de l’odeur de mon frère sur toi, chuchote-t-il d’une voix grave.

Son souffle sur ma joue me donne le frisson.

J’ai du mal à respirer, mais il se relève, les genoux toujours sur moi, et retire le t-shirt en le déchirant presque.

— Quoi, tu as peur qu’il marque ton territoire ?

— Exactement.

Il me retourne sur le dos, m’immobilisant entre ses cuisses puissantes, et m’offre un sourire. Il prend mes poignets et écarte mes bras en croix, se rapprochant jusqu’à me frôler.

— C’est le moment de payer, Willow.

Il transfère mes poignets dans une seule main et glisse l’autre bras sous le matelas, produisant une paire de menottes en cuir. Mes cuisses toujours bien serrées entre les siennes, il attache mes poignets au-dessus de ma tête et fixe les menottes à un anneau sur la tête de lit.

— Merde, mais qu’est-ce que tu fais ? demandé-je en tentant de me libérer.

Il passe son t-shirt par-dessus sa tête en un mouvement brusque. Putain, il est si magnifique ! Il a une peau d’olive toute bronzée, des muscles fermes bien dessinés, et tous ces tatouages… À son regard, je comprends qu’il est conscient de sa beauté. Sebastian s’allonge et inspire dans mon cou.

— Tu empestes mon frère.

Il me lèche la joue.

— Je vais m’occuper de ça, déclare-t-il, me léchant à nouveau comme un animal qui se délecte de son dîner.

Je tire sur les liens, même si mon corps se souvient de ce qu’il a fait plus tôt dans la journée, de ce qu’il m’a fait ressentir. Comme si ce traître en voulait plus.

— Lâche-moi ! Laisse-moi partir, sale connard consanguin.

Il s’arrête à mes paroles, m’observe et rit à gorge déployée.

— Je ne suis pas consanguin, mon cœur, et je ne vais pas te lâcher.

J’aperçois ses dents blanches parfaites. Ses yeux balaient rapidement mon corps, s’arrêtant sur mon entrejambe offert à lui étant donné qu’il est assis entre mes cuisses. Il y fait courir deux doigts avant de planter son regard dans le mien.

— J’aime te regarder, Willow.

Sur ce, il enfonce ses doigts.

— Et tu aimes que je te regarde.

— C’est faux, tu es un vrai malade !

Il se penche entre mes jambes et m’écarte les lèvres pour me lécher sur la longueur. J’essaie de refermer les cuisses, de le faire déguerpir et je tire sur les menottes, mais en vain.

— Je t’ai déjà dit, je suis en parfaite santé, assène-t-il en se redressant.

Avec un léger sourire, il me retourne sur le ventre, mouvement que lui permettent les menottes. Il enveloppe ses bras autour de mes cuisses et me force à relever les fesses, jambes grandes ouvertes. Je me dévisse le cou pour le voir par-dessus mon épaule. Ses yeux sont à la hauteur de mes fesses.

— La consanguinité requiert que des parents unis par le sang baisent et se reproduisent, déclare-t-il en m’admirant longuement.

— Que fais-tu ?

Quelle question stupide ! Je sais très bien ce qu’il fait. Seulement, je ne sais pas quoi faire, comment réagir.

— Je t’explique comment fonctionne la consanguinité. Essaie de suivre.

Avant que je ne réponde, il enfouit son visage dans ma vulve et entre mes fesses. La sensation me fait prendre une vive inspiration. Ce qu’il me fait est trop intense, entre sa langue délicate, sa barbe d’un jour, rugueuse alors qu’il me dévore, et ses gestes experts sur mon clitoris. Sa langue remonte entre mes fesses… Il m’incline les hanches, obtenant un meilleur accès à mon entrejambe, une meilleure vue.

— Arrête, crié-je. Tu ne peux pas faire ça.

— Je peux faire ce que je veux. Tu ne le sais pas encore ?

Il recule, baisse les yeux, puis approche sa tête pour me goûter à nouveau.

— Ton corps est si réactif, Helena.

J’enfouis ma tête dans l’oreiller, imprégné de son odeur. Et merde, ce qu’il fait… Ses mains sur mes fesses me maintiennent écartée, ses doigts et sa langue sont en moi, et toutes les terminaisons nerveuses de mon corps sont à vif.

— S’il te plaît ?

Je me cambre, me presse contre lui, si proche quand il recule et me retourne sur le dos.

— Pas encore. Ce soir, tu vas recevoir ma queue, jouir dessus tout en me disant que tu ne la veux pas, que tu ne me veux pas, Willow.

Il se relève. Ses yeux noirs ne me quittent pas alors qu’il défait son pantalon et son boxer. Je le découvre pour la première fois. Il est large, épais et au garde-à-vous.

— Je ne te veux pas, hurlé-je en essayant de me ruer hors de sa portée.

Il grimpe à nouveau sur le lit et me ramène à lui, me tirant par la cheville.

— Essaie toujours de t’en persuader !

— Je le pense.

Je me débats, mais entre lui et les liens à mes poignets, je peux à peine bouger.

— Tu n’iras nulle part, Willow, m’annonce-t-il, à nouveau agenouillé sur mon corps, les cuisses de chaque côté de mon ventre maintenant.

Il se penche, les yeux posés sur moi alors qu’il s’occupe de mon sexe, lubrifiant sa main avant d’y plonger sa queue. Il me faut rassembler toutes mes forces pour traîner mon regard jusqu’au sien.

— Tu n’es pas vierge. Ne fais pas ton effarouchée, mon cœur.

Je baisse les yeux à nouveau, sur sa verge qui semble presque avoir grossi dans sa main. Il tend le bras et décroche les menottes de la tête de lit, puis les déverrouille et les jette sur le sol. Il prend mes poignets, écarte mes bras grands ouverts et se couche sur mon buste.

Je sens son gland humide sur mon ventre et son visage est tout proche du mien. Nous restons là, les yeux dans les yeux. C’est intense et brutal quand il m’embrasse. Je sais qu’il va me baiser de la même manière, trop vigoureusement, sans pitié. Il libère mes poignets et entrelace nos doigts. Je le sens glisser en moi. C’est douloureux. Il est trop gros, et on peut me considérer comme une vierge au vu du peu de relations sexuelles que j’ai eues. Il tourne ma tête sur le côté et m’embrasse la joue.

— Détends-toi.

Il se retire un peu, reculant pour me regarder. Ses yeux sont brillants et complètement noirs maintenant. Il me contemple et reprend ses va-et-vient. Je sais qu’il n’est même pas encore entré à moitié.

— Tu es trop gros. Ça fait mal.

Quand il relâche mes mains, je les pose sur ses épaules, essayant de le repousser du moins un peu. Il caresse mon visage, ma joue, et je me rends compte qu’il essuie une larme.

— Tu es si belle quand tu pleures, tu le sais ?

Mon ventre se noue. Il se redresse un peu, et lorsqu’il soulève l’une de mes jambes, je baisse les yeux et je nous vois, connectés. Il est en moi, ne serait-ce qu’un peu. Il me frictionne le clitoris avec ses doigts et je ferme les yeux, concentrée sur sa main, sa queue qui m’étire, à la fois brutale et douce, entre la douleur et le plaisir.

Mais alors, il se retire et me retourne sur le ventre. Il décolle mes hanches et quand j’essaie de me redresser, il me repousse la tête.

— Comme ça.

Il enroule une main dans mes cheveux et déploie ses doigts sur mon crâne.

— Reste comme ça ! Les fesses en l’air, la tête baissée.

Son autre main est entre mes jambes. C’est trop bon. Je pose ma joue sur l’oreiller et le regarde. Il a une main sur ma hanche, l’autre sous mon corps, son regard sur mes fesses alors qu’il enfonce sa queue. Il donne un léger coup de reins et me pénètre de quelques centimètres supplémentaires.

— Tu es mouillée, si serrée.

À ces mots, il retire ses doigts de mon clitoris et agrippe mes hanches. Avec ses pouces, il me maintient grande ouverte.

— Si serrée, putain.

Il rencontre mon regard et s’enfonce en moi. L’air que je respire se bloque dans ma gorge et je pense qu’il va m’étouffer.

Je me cramponne aux draps, grogne contre le tissu. Quand j’essaie de redresser ma tête, encore une fois, il saisit une poignée de cheveux et la repousse à nouveau. Sebastian s’enfonce, puis recule. Il se place à l’entrée de mon sexe et insère son pouce entre mes fesses tandis que les doigts de son autre main jouent encore avec mon clitoris. Il me baise énergiquement. Il n’est pas doux, c’est douloureux et bon à la fois.

Je ne comprends pas vraiment ce qu’il me fait… Tout ce que je sens, c’est lui autour de moi, son odeur sur l’oreiller où mon visage est enfoui, son corps derrière moi, ses doigts sur moi, en moi, sa queue qui me déchire en deux, me fendant de toute part.

Et puis, quand je pense que je vais me déchiqueter en morceaux, quand je pense que je n’en peux plus, je jouis. Je jouis si fort que le son qui m’échappe est étrange, il m’est étranger. La douleur et le plaisir mélangés me remplissent et me consument entièrement, me possèdent tout entière. Je m’affaisse sur le lit quand il me libère.

La pièce empeste le sexe. Je sens son sperme couler quand il se lève et va dans la salle de bain, où l’eau commence à couler. Je reste couchée là, à essayer de donner du sens à cela, à ce qui vient de se passer. Il revient quelques minutes plus tard et grimpe à nouveau sur le lit.

Il me retourne sur le dos et me nettoie. Il est si gentil que j’ai envie de pleurer. Ça n’a pas de sens, mais c’est plus fort que moi. Allongée là, je laisse couler mes larmes. Je pleure comme une gamine et je ne comprends même pas pourquoi.

Je le hais. C’est facile. Simple.

Entre nous, ce n’est que de la baise. Je suis une Willow et lui un Scafoni, et je le hais. C’est tout. Pourtant, je ne me suis pas débattue. Je n’ai même pas essayé. Pire encore, j’ai joui.

Mes yeux sont fermés, mais je sens qu’il me regarde. Sans doute qu’il aime ça. Il me trouve belle quand je pleure. Je ne pense pas qu’il veuille parler de mes sanglots, cependant. Les sanglots, c’est une respiration étouffée et de la morve, et je ne comprends vraiment pas ce qui m’arrive.

Il éteint la lumière sans quitter le lit et rapproche mon dos contre lui. Je secoue la tête en signe de refus et je recule, pressant mes paumes sur mes yeux.

— Laisse-moi partir. Je veux aller dans ma chambre.

— Chut. Allonge-toi, Helena.

— Willow. Je suis l’élue Willow.

Il ne devrait pas m’appeler par mon prénom.

— Tais-toi et dors.

Il me force à baisser la tête et m’attire à lui, son bras tel un étau autour de moi.

— Ma tante… Ma tante Helena, elle a dit qu’il y avait une raison si j’étais choisie. Parce que je n’aurais pas dû l’être. J’avais du sang sur ma robe.

Il est calme, il m’écoute. Je peux entendre sa respiration derrière moi, sentir son cœur battre contre mon épaule. Sa chaleur et sa force m’enveloppent.

— Elle pense que c’est moi qui mettrai fin à tout ça.

Les pleurs reprennent de plus belle, mais cette fois, c’est un doux bruit étouffé et je dois déglutir pour faire passer la boule dans ma gorge.

— Elle pense que je suis forte, comme elle.

Je touche la bague avec mon pouce.

— Mais elle ne sait pas… Quand j’ai découvert, quand ma mère nous a appris ce qui allait nous arriver, ce que nous allions devoir faire. Elle ne sait pas ce que j’ai fait.

— Qu’as-tu fait ?

— Nous avions seize ans. Je ne pense pas qu’aucune de nous a même mangé le gâteau d’anniversaire après ça. Ça nous a gâché la fête.

Je ris presque, mais ça n’a rien de drôle.

— Qu’as-tu fait, Helena ?

— Je suis sortie dans la grange et j’ai couché avec le garçon qui travaillait pour nous. J’ai couché avec lui parce que je ne voulais pas être l’élue Willow.

La chambre est silencieuse pendant une longue minute.

— Dors ! Helena. Ça n’a plus d’intérêt.

— Ma mère nous a surpris. Le garçon et son père ont tous les deux perdu leur emploi. J’ai simplement pris des coups de ceinture. La seule fois où mon père a levé la main sur moi, et c’était ma mère qui le lui avait demandé. J’imagine qu’elle savait pourquoi je l’avais fait. Elle savait qu’elle allait perdre une de ses précieuses filles miracles à cause de moi.

Je roule sur le dos et me tourne vers lui. Ses yeux sont ouverts, mais je peux voir qu’il réfléchit.

— J’imagine que nous avons ça en commun, dis-je.

— Quoi ?

— Ma mère et ta belle-mère. Elles sont plus violentes que nos pères. Du moins la mienne, j’imagine.

— Dors, Helena. On fondera le club des enfances de merde demain, si tu veux. Maintenant, dors.

— Je n’ai pas pu marcher pendant trois jours après ça, et je l’ai fait pour rien, n’est-ce pas ?

Le silence dure un long moment. Je pense que je somnole un peu aussi, mais chaque fois que j’ouvre les yeux, il est toujours éveillé, toujours en train de me regarder.

— Je ne trouve pas que tu sois faible, Helena, déclare-t-il au bout d’un long moment. La peur, ce n’est pas la même chose que la faiblesse. Oublie le passé. Il n’a plus d’importance.

— Non, en effet. Je suis toujours là et j’ai toujours peur.

9

Sebastian

Oublie le passé.

C’est le problème lorsque l’on est une Willow ou un Scafoni. On ne peut jamais oublier le passé. Il ne le permet pas. Ni le présent. Je connais sa tante, la femme dont elle tient son nom. L’autre Willow aux cheveux noirs et avec une mèche argentée. L’élue Willow qui a quasiment battu son maître Scafoni. Qui l’a presque brisé. Et qui a pratiquement brisé la famille, en prime.

Mais ce n’était pas la fin de l’histoire.

Helena devrait mieux connaître son histoire. Parce que personne n’y mettra un terme. Ni pour elle. Ni pour moi. Ni pour les futures générations de filles Willow et de garçons Scafoni.

Je l’examine, debout à côté de moi, alors que le bateau accoste. Nous venons d’arriver sur la véritable île de Venise et ses yeux sont aussi grands que des soucoupes lorsqu’elle la découvre. C’est l’été, ce qui signifie qu’une partie de la cité des Doges sera envahie de touristes. C’est inouï pour moi que les gens fassent des centaines de kilomètres pendant des heures et des heures, agglutinés dans une infime partie de Venise pleine de vendeurs de babioles sans valeur, de bruits et d’odeurs. Par milliers, ils prennent en photo les pigeons sales sur la place, les gondoles avec leurs chanteurs.

Putain de pièges à touristes. Ce qu’ils voient n’est pas Venise, du moins pas ma Venise.

— Je pensais qu’il y aurait plus de monde, déclare Helena quand nous débarquons.

— Il y a du monde. De l’autre côté. Nous sommes dans le quartier de Cannaregio. C’est le meilleur côté, sans les hordes de touristes. Je ne suis pas vraiment sociable.

Elle s’arrête et se tourne vers moi.

— Tu m’étonnes.

— Ne fais pas ta petite maligne. Viens là !

Elle est déjà partie, distraite.

Cela fait seulement une semaine qu’Helena est sur l’île avec nous et j’aurais dû l’amener ici plus tôt. J’aurais dû le faire le jour de son arrivée.

— Je veux voir l’église, crie-t-elle par-dessus son épaule.

— On pourra la voir après.

— Ça ne prendra que quelques minutes. Je veux allumer un cierge.

Elle détale devant moi, suivant les deux nonnes en direction de la petite porte en bois sur le côté de la vieille bâtisse.

— Est-ce qu’il t’arrive d’écouter ? demandé-je, attrapant son bras quand je la rejoins.

Je l’entraîne au coin de la rue jusqu’aux marches de l’entrée.

— Par ici.

— Oh.

Elle lève les yeux. C’est une belle église. La plupart des églises italiennes le sont, celles de Venise particulièrement. Cela dit, je ne suis pas très objectif, puisque c’est chez moi. La religion fait partie intégrante de la culture italienne, du moins pour la plupart d’entre nous.

— Merci, dit-elle.

Je hoche la tête et nous entrons, ma main dans son dos, ses talons claquant sur les marches en pierre. Les vêtements que je lui ai commandés sont arrivés, et aujourd’hui elle porte une jupe grise et un chemisier blanc à manches courtes avec des ballerines foncées. Quand je lui ai appris ce que nous allions faire, elle a choisi la tenue la plus discrète qu’elle puisse trouver.

L’odeur écœurante de l’encens flotte hors de l’église. Nous approchons des portes et j’en ouvre une seulement. Aussitôt, les senteurs assaillent mes sens. Nous entrons et elle s’arrête. Moi aussi.

C’est paisible ici, sentiment rare et unique que l’on ne retrouve que dans les églises. Même s’il y a une messe en cours, une centaine de croyants sur les bancs et un orgue tonnant son hymne gothique, dans ce recoin nous sommes au calme. Elle est là, en cet instant précis, cette chose que je ne fais pas qu’entendre, mais que je ressens au fond de mes os, jusqu’à ma moelle.

Je connais exactement le jour où j’ai cessé de croire en Dieu. Ce n’était pas quand ma mère est morte, mais le jour où j’ai appris que l’église lui avait tourné le dos. Elle qui passait plus de temps à genoux pour prier que quiconque ne le devrait. J’étais un gamin quand elle est morte. Trop jeune pour expérimenter ce genre de deuil, cette tristesse. Du moins, c’est ce que les gens pensaient. Mais j’ai tout vu et entendu, et je me souviens de tout. C’est bien des années plus tard que j’ai compris pourquoi tout le monde lui en voulait autant. Je ne comprenais pas pourquoi mon père avait rejeté l’église.

J’avais sept ans quand j’ai compris, et c’est le moment où je me suis rebellé à mon tour, comprenant la réprobation de mon père contre notre prêtre qui ne voulait pas l’enterrer. Il avait même refusé de faire une messe pour son âme. Mais les catholiques sont étranges quand il s’agit de suicide.

— Je t’attends dehors, dis-je d’une voix rauque.

Helena est surprise, mais je me tourne et pars sans explication.

Je ne veux pas rester à l’intérieur. Je veux ôter la puanteur de l’encens de mes vêtements, de mes cheveux. Ma mère avait coutume de dire que c’est une odeur agréable à Jésus, et que pour cette raison, l’encens ne cesse jamais de brûler. Ça me paraissait tout à fait évident quand j’étais petit. Maintenant, ça me retourne le ventre, faisant remonter à la surface des souvenirs qui feraient mieux de rester enfouis.

Quinze minutes plus tard, je la vois pousser la lourde porte et sortir. Elle sourit quand elle me repère. Je ne m’y attendais pas. Mais peut-être qu’elle non plus, parce qu’aussitôt, elle fronce les sourcils. Je lui prends le bras.

— Tu es plus belle quand tu ris.

— Je ne cherche pas vraiment à être belle.

Je hausse une épaule.

— J’ai toujours voulu visiter Venise, mais pas comme ça. Pas pour ça, m’apprend-elle.

— Ce ne sera pas long. Le bureau de mon avocat est juste à quelques pâtés de maisons d’ici, et puis, si tu es sympa, je t’emmènerai manger ensuite.

— Waouh, vraiment ? demande-t-elle avec ironie, sautillant devant moi comme un enfant excité. Tu m’achèteras une glace aussi, si je suis une gentille petite fille ? Hein ? Tu le feras ?

Puis elle secoue la tête et se range à côté de moi.

— Enfoiré ! murmure-t-elle dans un souffle.

Je prends son bras et la rapproche.

— Non, pas de glace pour toi. Je pensais t’offrir quelque chose d’autre à sucer, mais si tu n’es pas plus docile, tu la recevras par-derrière.

Elle me regarde du coin de l’œil et je peux presque deviner les noms dont elle me qualifie intérieurement. Ça me va, tant que je n’ai pas à les entendre.

— Le temps que tu as passé au poteau n’a pas eu beaucoup d’effet sur ton attitude, n’est-ce pas ? dis-je alors que nous franchissons un angle de rue, protégés du soleil.

Il fait plus chaud ici que sur l’île. Ça doit venir des briques. La chaleur, c’est une plaie.

— Il n’y a aucun problème avec mon attitude. Je ne t’ai pas traité de consanguin depuis que tu m’as appris la définition, n’est-ce pas ?

— Tu apprends rapidement quand on te bouffe la chatte.

— Seigneur, pourquoi es-tu si grossier ?

Je la regarde.

— Certaines femmes trouvent les grossièretés sexy.

— Je n’en sais rien. Je pense que ça dépend de qui les prononce.

— Touché.

Je m’arrête.

— Rends-moi le couteau que tu as pris dans ma chambre. Tu as du cran.

Dans son regard, je devine qu’elle ne pensait pas que je l’aurais remarqué. Ou alors, elle croit que je suis stupide.

— Tu me l’as volé en premier. J’ai juste récupéré ce qui m’appartenait.

— Fais attention. Je ne veux pas que tu te blesses, Willow.

— Tu préfères que mes blessures viennent de toi, c’est ça ?

— Je te préviens !

Je passe ma main sur sa nuque et exerce une petite pression.

— Une partie du deal, c’est que je te renvoie en un seul morceau.

C’est elle qui s’arrête maintenant, au moment même où nous atteignons l’entrée de l’immeuble.

— Physiquement, du moins, n’est-ce pas ? Peu importe les blessures internes. Seuls mes doigts et mes orteils comptent.

Je plisse un œil, perplexe.

— Un truc du genre.

Elle va toujours un poil trop loin, mais j’ai le sentiment que c’est sa façon de combattre, parce qu’en ce qui concerne le sexe, elle jouit au moins deux fois par jour depuis la nuit où je l’ai surprise dans ma chambre. Et elle feint toujours de ne pas vouloir. Sans doute se ment-elle à elle-même.

— Montons ! Finissons-en !

Nous pénétrons dans l’ancien immeuble qui abrite notre cabinet d’avocats. Le bâtiment lui-même appartient aux Scafoni. Il a été joliment restauré. En entrant, je me rappelle combien je paie mes avocats pour garder nos secrets. Helena est impressionnée. Ça se voit sur son visage. Elle observe tout, des motifs sur le marbre du sol jusqu’aux peintures et tapisseries au mur. Je comprends. Ça ressemble plus à un palace qu’à un bureau.

La réceptionniste se lève pour nous saluer, contourne son bureau et se prosterne presque devant moi. J’imagine qu’elle sait qui paie ses tailleurs haute couture et ses chaussures. Quand je la présente à Helena en anglais, elle s’excuse d’avoir parlé en italien et poursuit dans la langue de mon choix, nous apprenant que Monsieur Gallo nous recevra dans un petit moment et nous proposant à boire.

— Un cappuccino, s’il vous plaît, demande Helena.

— Un expresso pour moi.

Elle acquiesce et s’éloigne vers une porte qui mène à une petite cuisine pour nous préparer nos cafés.

— Cet immeuble est surprenant.

Helena tourne sur elle-même, les yeux au plafond, au sol et dans toutes les directions.

— Merci. Nous l’avons fait rénover pour qu’il soit comme à son origine, et les travaux ont été bien plus longs que je l’imaginais. L’eau avait fait pas mal de dégâts. Ça a rendu le rez-de-chaussée presque inutilisable, mais le reste de l’immeuble est en parfait état.

— Cet immeuble vous appartient ?

Je pose mon doigt sur son menton pour fermer sa bouche. Elle se racle la gorge.

— Je n’imagine pas combien d’argent ça représente.

— C’est important de préserver l’architecture de la ville. Ce n’est pas simplement un héritage familial. Et par cela, j’entends culturellement. La famille Scafoni a un devoir envers les Vénitiens. Je prends ça très au sérieux.

— Est-ce que vous possédez d’autres immeubles ici ? C’est de là que vient votre argent ?

— Entre autres.

Je la contourne.

— Entre autres ?

— Une partie de notre fortune provient de l’immobilier, mais pas toute.

Elle me regarde, suspicieuse.

— C’est légal ?

Je lui offre un grand sourire.

— Votre famille fait partie de la mafia locale ou quelque chose comme ça ?

Je pense qu’elle croit que c’est une blague.

— Quelque chose comme ça, dis-je évasivement.

Elle semble comprendre que je ne m’expliquerai pas davantage.

— Cet immeuble date du quatorzième siècle et il a appartenu à la famille Michiel pendant un temps.

— Je ne sais pas qui c’est.

— Des Vénitiens nobles.

— Oh. Êtes-vous des Vénitiens nobles aussi ? C’est une question bête.

— Pas du tout.

— Je ne sais rien de ce genre de choses. Nous n’avons pas ça aux États-Unis.

Il sourit.

— Nous ne sommes pas des nobles. Nous sommes simplement des hommes d’affaires malins.

Elle me dévisage et je me demande ce qu’elle pense, ce qu’elle veut dire. Elle est assez intelligente pour savoir qu’il faut être plus que malin pour amasser ce genre de richesse et de pouvoir, impossible sans se salir les mains.

— Pourquoi n’as-tu pas d’accent quand tu parles anglais ? demande-t-elle.

— Parce que j’ai étudié dans un pensionnat au Massachusetts. Je passais juste mes étés en Italie.

— Tes frères aussi ?

— Oui.

Avant qu’elle ne puisse poser une autre question, nous sommes interrompus.

— Sebastian, excusez-moi de vous avoir fait attendre.

Je me tourne pour découvrir Joseph Gallo qui descend les escaliers. Il est impeccablement vêtu, comme toujours. Nous travaillons avec lui depuis que j’ai pris ma famille en charge après la mort de mon père et je le connais depuis plus de la moitié de ma vie. Je lui serre la main et lui donne une tape sur l’épaule.

— Deux fois en une semaine.

Joseph Gallo s’occupe des transactions des Willow. C’est lui que j’ai rencontré il y a quelques jours pour discuter des paiements.

— Une semaine propice, annonce-t-il avec tact.

Il se tourne vers Helena, puis il comprend et lui tend la main.

— Mademoiselle Willow, je présume.

Il ne lui serre pas vraiment la main, mais la prend entre les siennes et se tourne vers moi.

— Chaque génération est plus belle que la précédente.

Je capte le regard d’Helena. Joseph Gallo s’est occupé des détails avec Libby aussi.

— Montons. Tout est prêt. Nous n’en aurons que pour quelques minutes.

Son humeur s’assombrit. Helena gravit les marches uniquement parce que ma main se presse dans son dos. Elle ne regarde même plus les alentours, mais se perd dans ses pensées alors que nous pénétrons dans le bureau de Joseph.

— Asseyez-vous, s’il vous plaît, nous propose-t-il en montrant deux grandes chaises confortables devant son vieux bureau.

La réceptionniste arrive avec un plateau de café et place une petite assiette de biscuits sur la table entre nos sièges. Helena ne touche à rien. Je constate la façon dont ses mains se crispent sur les accoudoirs alors qu’elle observe Joseph, qui sirote son expresso tranquillement. Il ouvre le gros pavé relié en cuir devant lui. L’avocat pose enfin sa tasse et lève les yeux vers nous, souriant comme si tout était normal.

— Je ne sais pas ce que Sebastian vous a expliqué, mais je vais juste passer en revue les questions légales avant de vous demander de signer.

— Quelles questions légales ? Il n’y a rien de légal. Ne faites pas comme si c’était normal, comme si c’était une transaction habituelle.

Il ne se froisse pas.

— Nous aimons garder des archives dans un souci d’exactitude historique.

Elle lève la tête vers le registre sur le bureau et Joseph se tourne vers moi. Je hoche la tête et il fait pivoter le lourd volume, l’avançant au bord du bureau. Helena se penche en avant et regarde la page encore vide où son nom est dactylographié sous l’une des deux lignes. La mienne figure sous l’autre. Le papier est spécialement conçu pour nous, avec le blason de la famille gaufré. Chaque page contient un cadre rectangulaire dimensionné pour une photo de 20,3 cm par 25,4 cm. Elle le touche, effleure une partie, puis tourne la page et s’arrête.

Sa tante Libby lui renvoie son regard. Il y a deux photos. L’une à son arrivée dans la propriété et l’autre le jour précédant sa libération. Sous chaque portrait, il y a une date et une signature, la sienne et celle du maître. Le fils le plus âgé est le responsable des filles pendant les trois années.

Helena se lève pour mieux regarder. Elle caresse les photos, puis tourne la page d’avant, avec les deux photos de sa grand-tante.

— Vous n’êtes pas nombreuses à être nées avec des cheveux foncés, observe Joseph. Du moins pas dans les filles élues.

Elle lève vers lui des yeux pleins de haine.

— J’imagine que les hommes Scafoni ont une préférence pour les blondes, mais je ne pense pas qu’élue soit le bon mot. Ce n’est pas un privilège. C’est une condamnation.

— Helena, dis-je sur le ton de l’avertissement.

Elle m’ignore et reporte son attention sur la photo de sa tante. Je n’ai pas besoin de regarder pour voir ce qu’elle voit. Je connais parfaitement ce pavé. Et je sais qu’en parcourant les pages des élues Willow qui l’ont précédée, elle constatera que son homonyme est la seule à avoir encore une lueur de vie dans les yeux sur la seconde photo, encore un sourire aux lèvres. Dans le cas de sa tante, le sourire paraît presque dément. Peut-être parce qu’elle est devenue folle vers la fin.

Joseph commence à expliquer ce qui se passera aujourd’hui, mais elle feuillette le volume, remontant à l’époque où les photos étaient en noir et blanc, puis à celle où, au lieu des photos, des croquis dessinés à la main remplissaient les pages. Enfin, elle revient vers les pages vides, la destinée des futures élues Willow, jusqu’à ce qu’elle en ait assez et referme le livre.

— Finissons-en. Que dois-je faire ?

Ses mains sont serrées et je me lève. Elle détaille la pièce comme si elle cherchait quelque chose.

— C’est le second avertissement, dis-je en lui serrant le coude.

Elle se tourne vers moi, le regard ardent.

— Je m’en fiche.

Joseph se lève et se racle la gorge.

— Par ici, réplique-t-il sans rien perdre de son raffinement alors qu’il ouvre la porte donnant sur un réduit.

Helena ne bouge pas, tout d’abord, et je dois la pousser. Quand je précède Joseph à l’intérieur, il m’adresse un sourire complice.

— C’est toujours un peu comme ça lors de la première photo, dit-il en insistant sur le mot première.

Elle se tourne vers lui et j’enserre son bras, parce qu’elle s’apprête à lui sauter à la gorge. Joseph lève une main.

— Elle est nouvelle, Sebastian. Elle n’a pas encore appris. Je promets que ce sera différent très bientôt. Dès que vous aurez une pression sur elle.

— Une pression ? gronde Helena. Une laisse, vous voulez dire ? Comment savez-vous que ce sera différent, d’ailleurs ? Vous avez visité l’île ? Vous avez vu ce qu’ils faisaient ? Ils vous ont invité ?

Elle essaie de se libérer, mais je resserre ma poigne.

— Vous êtes tous sadiques, vous le savez ?

Il se contente de sourire.

— Laissez-nous quelques minutes, s’il vous plaît, Joseph.

— Bien sûr.

Il quitte la pièce et ferme la porte derrière lui. Je la relâche aussitôt qu’il est parti et détache ma ceinture.

— Contre le mur. Relève ta jupe.

Je tire sur ma ceinture, desserrant la boucle. Elle sursaute en l’entendant.

— Va en enfer !

Je me jette sur elle, réduisant l’espace entre nous en trois pas. Désespérée, elle regarde partout et ramasse la seule chose dans l’espace exigu à l’exception de l’appareil photo posé sur son trépied – en l’occurrence un tabouret en bois.

— Je te préviens, Sebastian.

Je ricane presque, agrippe le pied du tabouret et tire, lui faisant perdre l’équilibre. Confisquée, son arme de fortune. Elle frémit alors que le tabouret roule sur le sol, couché sur le côté. Elle recule d’un pas, le dos contre le mur. Je double la ceinture autour de ma main, pressant la boucle dans ma paume. Le métal s’enfonce dans ma peau, entamant ma chair.

— Tourne-toi et soulève ta jupe.

— Va en enfer, répète-t-elle.

— Oh, Helena. Tu es marrante. Allez, tourne-toi !

— Tu devras m’y obliger.

— Avec plaisir.

Je la retourne et referme une main sur le bas de son cou. Sans y réfléchir à deux fois, je lève ma main droite et fais claquer la ceinture derrière ses mollets. Elle hurle, essaie de se couvrir. Je brandis à nouveau la ceinture, et cette fois, la rabats sur le creux de ses genoux. Le bruit du cuir sur sa peau me durcit la queue. Son cri est plus fort, rapidement suivi d’un troisième claquement.

— Tu es prête à lever ta jupe, maintenant ?

— Je te hais. Je te hais tant !

J’approche ma bouche de son oreille.

— Je m’en fiche.

Je la flagelle derrière les genoux une nouvelle fois et ils se dérobent.

— Tes fesses, Helena. Maintenant, sinon tu ne marcheras pas pendant plusieurs jours.

Elle pleure et s’exécute lentement, retroussant sa jupe jusqu’à la taille, les mains tremblantes.

— Fesses nues !

À une main, elle fait glisser la culotte sur ses hanches et elle lui tombe autour des chevilles. Une main dans son dos pour garder sa jupe relevée, elle pose l’autre sur le mur et colle son visage dessus. Ses deux poings sont serrés.

— Maintenant, ne bouge plus, lui dis-je, la voix tranchante. Ça va faire mal.

Je libère son cou et recule pour lui assener dix coups sur son joli petit cul, regardant chaque bande épaisse se propager et rougir, zébrant toute sa peau et le haut de ses cuisses avant que je n’arrête. La pièce est calme en dehors de sa respiration irrégulière.

— Tu en veux plus ?

Elle secoue la tête.

— Tu en es sûre ?

Elle acquiesce.

— Bien.

Je laisse tomber la ceinture sur le sol, puis j’enjambe le tabouret, la rejoins et la tourne vers moi.

Son souffle est irrégulier, ses yeux gonflés et mouillés de larmes.

— Si tu te débats, Willow, tu perdras. Chaque fois.

— Je ne cesserai jamais de me débattre, Sebastian. Jamais. Peu importe ce que tu me fais, je n’arrêterai jamais. Je le jure.

Je glisse une main entre ses jambes et caresse sa vulve, son clitoris enflé, approchant ma bouche de la sienne.

— Je vais te prendre au mot, dis-je.

Nos yeux ne se quittent pas, elle ouvre les lèvres et se dresse sur la pointe des pieds. Je peux sentir son souffle sur moi, léger et chaud. Je retire mon pantalon, le descends et pousse mon boxer assez loin pour libérer ma queue. Enfin, je la soulève pour l’empaler, regardant l’expression de son joli visage décomposé tout en imprimant quelques va-et-vient. J’embrasse sa bouche, sens ses petites dents me mordiller la lèvre alors que je soutiens ses fesses et les pétris.

— Je te déteste, chuchote-t-elle, se raccrochant à moi alors que son vagin se contracte autour de ma verge.

— Ce n’est pas le cas de ton corps.

Je la mordille, appréciant le goût métallique de son sang.

— Tu aimes ma queue, Willow. Tu mouilles pour moi.

Elle enfonce ses ongles dans mes épaules et enfouit son visage dans mon cou pour étouffer son cri au moment de jouir. Son sexe palpite autour de ma queue, mouillé, chaud et serré, extrayant mon plaisir, recevant mon sperme alors qu’elle se retient à moi de toutes ses forces. Enfin, elle s’affaisse, essoufflée, vidée. Je me retire et la repose sur ses jambes. Ses genoux chancellent et elle doit se tenir à moi pour ne pas tomber. Je ramasse sa culotte, l’aide à passer ses jambes et la remonte.

— J’ai besoin d’utiliser les toilettes, me lance-t-elle. Pour me nettoyer.

Je secoue la tête.

— Après. Je veux que tu sentes mon sperme en toi. Que tu me sentes dégouliner hors de toi.

J’essuie les dernières traces de pleurs sur son visage et je recoiffe ses cheveux avec mes doigts. Je tiens dans ma main l’arrière de sa tête et l’observe quand elle se colle contre mon corps. Ses yeux tristes expriment la défaite.

— Pourquoi fais-tu ça ?

— Ce n’est pas obligé d’être pénible, tu sais, lui dis-je.

Je chuchote à peine. Je sais que nous sommes sur écoute.

— C’est toi qui rends les choses difficiles.

Une larme coule de ses yeux. Je la capture sous mon pouce, l’étale sur sa joue. Quand elle est comme ça, douce et un peu abattue, j’ai l’impression que je pourrais me perdre dans ses yeux de la couleur d’une nuit sans fin, et je ne veux pas détourner le regard.

C’est une fille Willow. Je suis un fils Scafoni. Presque le premier-né. Nous sommes tous deux condamnés. Mais si je ne prête pas garde, ce sera pire, tellement pire pour nous deux.

Je recule et l’embrasse une fois de plus sur la bouche. Nos yeux sont ouverts. Ce n’est pas un baiser érotique. Je ne cherche pas à ouvrir sa bouche pour y glisser ma langue. C’est simplement un baiser, et en même temps, le plus intime qui soit.

Quand je la relâche, elle décale le tabouret à quelques centimètres et s’y assoit comme si elle ne pouvait plus supporter son poids. Je me demande à quoi elle pense quand elle me regarde. Elle doit me maudire.

Je ramasse ma ceinture pour la remettre dans les passants et ouvre la porte.

Joseph est à son bureau. Il me regarde boucler ma ceinture. Il a tout entendu, je le sais, et ce n’est pas mon ami, je le sais aussi. Il n’y a pas d’amitié quand il y a autant d’argent en jeu. Il sourit et se lève de son siège pour revenir vers nous. Je sais que la caméra dans le plafond a tout enregistré. Je sais qu’il regardera la vidéo dès que nous serons partis. Je sais qu’il bandera aux cris d’Helena, qu’il se branlera en me voyant la fouetter, la baiser. La pièce empeste le sexe, nos ébats.

Joseph jette un œil à Helena et les joues de la pauvre fille rougissent. Elle aussi, elle sait qu’il a tout entendu.

— Prête, Mademoiselle Willow ?

Je pose ma main derrière son cou.

— Je pense qu’elle est prête, n’est-ce pas, Helena ?

Elle refuse de nous regarder, mais je sais à son profil qu’elle se mord la lèvre pour se retenir de parler ou même de pleurer.

— Très bien. Si vous pouvez vous agenouiller sur le tabouret, s’il vous plaît, dit Joseph.

Elle se tourne vers moi.

— À genoux ?

Je lui tends une main pour l’aider.

— À genoux, dis-je.

Elle ravale sa salive, mais se lève et, sans prendre ma main, s’agenouille sur le tabouret en bois face à l’objectif. Juste au moment où il prend la photo, elle lui fait un doigt. Je ne peux retenir le sourire qui me barre le visage. Joseph, cependant, n’est pas amusé. Ses oreilles virent au rouge et c’est sans doute la première fois que je le vois offensé.

— Nous devrons en prendre une autre.

Mais c’est un vieux modèle. Pas un numérique.

— Inutile, Joseph, dis-je en observant ma jolie provocatrice. Ça ira très bien.

10

Helena

Nous avons tous les deux signé le livre à l’espace où ma photo sera préservée pour toujours comme représentante de cette génération Willow. Nous sommes assis à notre table pour deux, attendant que le déjeuner arrive. Nos yeux sont scellés l’un à l’autre, mais la différence réside dans nos expressions. C’est le jour et la nuit. Je suis furieuse et il sourit, aussi calme que possible, comme si tout était normal.

— C’est quoi, ton problème ? finis-je par demander, me trémoussant sur mon siège, son sperme encore poisseux dans ma culotte.

— Je n’ai aucun problème. Je profite de la journée avec ma Willow.

— Tu sais qu’il a tout entendu ?

Il acquiesce.

— Il est probablement en train de se branler en regardant la vidéo en ce moment même.

— Vidéo ?

Sebastian hausse une épaule. Un serveur arrive avec le vin, nous sert et pose la bouteille dans le seau à glace avant de partir.

— Ne t’en fais pas. Tu ne devrais pas le revoir pendant les trois prochaines années.

Il prend son verre.

— Santé !

Je croise les bras sur ma poitrine. Je ne prends pas le mien.

— Comment ça a commencé ? La série des filles Willow.

— Tu ne connais pas ton histoire ?

— Non. Si tu me l’enseignais, comme tu l’as si aimablement fait avec le sens du mot consanguin ?

Connard, ajouté-je dans ma tête.

— Ravi de te rendre service.

Il prend une autre gorgée de vin.

— La famille Willow était une famille importante, du moins dans le Midwest, il y a bien longtemps. Les Scafoni étaient des immigrants aux États-Unis, mais riches. Nous avions besoin d’un statut, vous d’argent, alors un mariage fut arrangé. Il y avait une différence à l’époque, c’était que les Willow n’enfantaient que des garçons et les Scafoni des filles. Donc un fils Willow, Marius, a épousé une Scafoni, Anabelle, pour sa fortune. Il n’y avait pas d’amour entre eux. C’était une transaction commerciale, arrangée par les pères de Marius Willow et d’Anabelle. Il avait plus de deux fois son âge et c’était une brute, d’après l’histoire.

— D’après ton histoire.

Il m’ignore.

— Elle n’a pas vécu longtemps entre ses mains. Même pas une année. En fait, seulement quelques Scafoni ont survécu à ce mariage. Marius Willow s’en est assuré, tuant sans pitié autant de Scafoni qu’il l’a pu, à commencer par le père d’Anabelle. Même si je pense qu’il a éprouvé un peu de pitié. Il n’a pas tué Anabelle et sa mère, mais il les a chassées, les laissant pour mortes après avoir fait main basse sur la fortune de sa femme. S’il l’avait tuée, rien de tout cela ne serait arrivé.

— Pourquoi ?

Je suis captivée.

— Il y avait une chose qu’il ignorait quand il l’a chassée de la maison. Anabelle était enceinte.

— Enceinte ?

Il hoche la tête.

— La mère d’Anabelle, qui était sage-femme, l’a recueillie et l’a fait accoucher en secret. C’était une naissance peu courante dans la famille Scafoni. Deux mois à peine après la naissance du bébé, Anabelle est morte. Elle était trop épuisée par son chagrin. C’est un miracle que le bébé ne soit pas mort avec elle.

— Qu’est-il arrivé au bébé ?

— Après avoir enterré sa fille, la mère d’Anabelle a pris l’enfant et elle est repartie en Italie, mais pas avant de jeter un sort à la famille Willow, afin d’affaiblir sa lignée. À partir de ce moment, la famille Willow n’a engendré que des filles et les Scafoni des garçons.

— Un sort ? Tu ne peux pas croire ça.

Son expression et son absence de réponse me donnent à réfléchir. Je ne m’attendais absolument pas à ce que Sebastian Scafoni soit superstitieux.

— Le fils d’Anabelle, Giuseppe, a été élevé dans la haine de la famille Willow, et en grandissant, il a juré de venger sa mère et il s’est attelé à reconstruire notre fortune, transmettant sa haine de génération en génération jusqu’à ce que nous soyons prêts à retourner aux États-Unis. Pour venger Anabelle.

— Mais comment ? Même à l’époque, ce que vous faites ne pouvait pas être légal. J’entends par là le kidnapping.

— Tu es naïve, Helena.

— Non. Je suis…

— Si tu as assez d’argent, tu peux faire ce que tu veux. Avoir ce que tu veux. L’argent, c’est le pouvoir. L’argent fait de nous des rois. Même des dieux.

Je secoue la tête.

— Quelle emprise avez-vous sur les Willow pour qu’ils ne puissent y mettre fin ?

— Je viens juste de le dire.

— Tu m’as dit que l’argent faisait de vous des dieux.

— L’argent m’a permis de t’avoir.

— Je ne comprends pas.

— En fait, c’est bien plus simple que tu ne le penses. Tu es sûre de vouloir l’entendre ?

— Oui.

— Ça risque de changer ta vision de ta famille.

— Aucun risque.

— As-tu déjà vu l’acte de propriété de votre maison ?

Je secoue la tête.

— Je ne suis pas surpris. Notre nom y est inscrit. Elle appartient aux Scafoni.

Je grogne à cette révélation.

— Tu veux me faire croire que notre maison vous appartient ?

— Ainsi que la terre sur laquelle elle est construite.

— Je ne te crois pas. La maison est dans notre famille depuis toujours.

— Pas vraiment. Pas depuis près de deux cents ans.

— Que dis-tu ? Vous… vous achetez les filles Willow ?

Je hausse une épaule.

— Je considère plutôt ça comme une location.

— De quoi parles-tu ? Mes parents n’auraient jamais permis…

Il se penche.

— Tes parents ne se sont pas gênés, Helena.

Ses mots me frappent comme un coup de poing dans les tripes. Je ne sais pas si c’était son but, parce qu’il prend son verre de vin, secoue la tête et avale une longue gorgée.

Le serveur revient avec nos plats, mais j’ai perdu le peu d’appétit que j’avais.

Sans un mot, Sebastian saisit son couteau et sa fourchette, découpe son poisson et prend une bouchée.

— C’est délicieux. Tu devrais manger.

Il continue. Je ne bouge pas. Je ne touche pas à mes couverts. Je relève la tête de mon assiette de pâtes à la sauce rouge, des anchois sur le dessus. Pourquoi les gens pensent-ils que les végétariens mangent du poisson ?

— Je ne te crois pas, dis-je.

— J’ai fait le premier paiement le jour où tu es arrivée sur l’île. C’était sur le relevé que tu tenais, quand tu fouinais dans ma chambre.

— Tu mens.

— Pourquoi mentirais-je ? Quel serait mon intérêt ?

— Tu veux me détourner de ma famille.

— Quel intérêt cela servirait-il ?

Il a raison.

— Enfin, penses-y, le sacrifice d’un membre de la famille pour la survie des autres. C’est un contrat que je ne ferais pas, mais les Willow n’ont jamais eu beaucoup d’intégrité. Même la famille ne signifie rien pour eux. Ils vendent leurs filles comme ils le feraient avec des porcs.

Je rencontre ses yeux, il est vraiment sérieux. Il ne se moque pas de moi ou n’essaie pas de me blesser.

— Je peux te le prouver si tu veux. Je te montrerai toutes les transactions bancaires. Tous les paiements faits par chaque génération de Willow pour le sacrifice d’une de leurs filles.

Je prends mon verre et bois une longue gorgée. Ma main tremble quand je le repose.

— Et tu es d’accord avec ça ? Avec le fait de me prendre. Sachant que je ne souhaite pas être ici. Seras-tu d’accord pour me passer à tes frères ?

À cette remarque, il fait une pause, expire, prend un moment pour observer la salle autour de nous et pose à nouveau les yeux sur moi.

— Ce que je veux et ce que je dois faire ne sont pas toujours une seule et même chose.

— Donc, tu ne veux pas ?

— Ce n’est pas ce que j’ai dit.

— Pourrais-tu leur dire non ?

— Que crois-tu qu’il arriverait si je le faisais ? Penses-tu que Lucinda, Ethan ou même Grégory laisseraient passer ça ?

— Qu’entends-tu par là ?

Son visage s’assombrit. Il pose ses couverts et se penche.

— Je veux dire que si j’avais refusé de participer, Ethan aurait pris ma place avec joie. Mais je pense que ça aurait été une bonne nouvelle pour toi. Il aurait choisi une de tes sœurs.

Il se redresse, reprenant sa fourchette et son couteau.

— Tu parles d’échappatoire, Helena, mais il n’y en a pas.

Il tend le bras par-dessus la table et donne un coup de fourchette dans mes pâtes en secouant la tête. Je me contente de regarder, assimilant ses mots lentement, alors qu’il appelle le serveur. Je sais qu’il renvoie mon assiette, expliquant pour le poisson. Le serveur s’excuse et je hoche la tête, mais je n’ai pas vraiment écouté. Il est de retour quelques minutes plus tard avec une assiette fraîche sans le poisson. C’est du gâchis. Je ne peux rien avaler.

* * *

J’en suis à mon quatrième verre de vodka tout en fixant, les yeux troubles, les papiers devant moi. Je crois que je ne peux pas comprendre pourquoi il me l’a dit. Quel est le but ? Me faire du mal ? Être sûr que je sache que je suis complètement seule ? Parce que je le savais déjà. Je le sais depuis longtemps.

Comme promis, Sebastian est venu me remettre le relevé que j’ai trouvé pendant que je fouinais dans sa chambre avec la liste de tous les derniers paiements, de presque deux cents ans. Il m’a aussi montré une copie de l’acte de propriété. C’est vrai. Nous vivons sur la terre des Scafoni. Je me demande si ma tante Helena le sait. Si mes sœurs le savent, maintenant que je suis partie et que c’est réglé, du moins provisoirement. À une époque, il y avait quatre paiements, mais ces dernières moissons, seuls trois ont été faits et pour seulement trois frères. Cette pensée est évincée par d’autres.

Principalement, le fait que mes parents m’ont trahie. Mais aussi autre chose. L’absence de choix. J’ai du mal à croire que Sebastian ne veuille pas ça, surtout maintenant qu’il l’a, même s’il croyait ne pas le souhaiter. Et je ne peux imaginer ce qui se passera d’ici un an. Sebastian est cruel, sans pitié quand il me punit, mais il y a aussi quelque chose d’autre. Il a un instinct protecteur, presque une certaine possessivité. Je lui appartiens. Et d’une certaine manière, tant que je suis à lui, je suis en sécurité.

Non.

Je me débarrasse des papiers et me relève si rapidement qu’entre la vodka et mon sang qui afflue, je dois me soutenir au mur pour ne pas tomber. Je ne suis pas en sécurité. Je ne dois pas être assez stupide pour m’autoriser à le croire, pas une seconde. Je garde la tête très haute, me redresse et déclare à voix haute :

— Je ne suis pas en sécurité. Pas avec lui. Avec aucun d’entre eux.

Est-ce qu’il croit qu’en me parlant, en m’isolant mentalement et émotionnellement aussi bien que physiquement, je serai une meilleure élue Willow, plus obéissante ?

Je vais à la fenêtre, m’enveloppe dans ma veste parce que ce soir est plus frais que les jours précédents, et je pense à eux, à ma famille et à la manière dont ils m’ont trahie. Comme ils ont trahi leurs filles pendant des générations. Et pourquoi ? Pour du fric.

« Les Willow n’ont jamais eu beaucoup d’intégrité. Même la famille ne signifie rien pour eux. Ils vendent leurs filles comme ils le feraient avec des porcs. »

Ses mots me frappent, mais avant qu’ils ne me brisent, je me dirige vers la table de nuit, ouvre le tiroir et en sors mon canif. Je ne sais pas pourquoi il ne l’a pas récupéré. Ce n’est pas une négligence. Sebastian ne néglige rien. Trois millions de dollars. Si je survis pendant les trois ans. C’est cette somme que je vaux. Je sais que notre maison est importante. Je sais que la terre est importante. Mais une fille n’est-elle pas plus importante encore ?

Je rassemble les papiers, sans prendre soin de les chiffonner. Je vais les déchiqueter, même s’il s’agit de copies. Je sors de ma chambre. Je ne ferme même pas la porte derrière moi. Il est au rez-de-chaussée, dans son bureau. Je le sais, parce qu’il m’a dit qu’il me rejoindrait quand il finirait son travail. Il a besoin de sa baise du soir, j’imagine. Deux filles Willow sont décédées pendant leur service, et quand ma tante Helena était l’élue, seuls deux paiements ont été effectués.

S’est-elle enfuie ? A-t-elle réussi à s’absenter pendant un temps ? Parce qu’une clause stipulait que si une fille n’était pas disponible pour les fils Scafoni, la famille Willow serait pénalisée, et cette pénalité serait payée sous la forme d’une diminution de fonds, voire pire. Les mots « œil pour œil » s’imposent. Ils me font frissonner.

Je baisse les yeux sur ma bague. Os pour os ?

Ma mère, quand elle nous a dit ce qui nous arriverait, ne nous l’a pas exposé en ces termes. Elle n’a jamais mentionné l’argent, juste une dette, et nous a bien prévenues que peu importe celle qui serait choisie, elle devrait servir pendant les trois ans. Elle nous a dit que nous ne devions pas rentrer à la maison, car la vengeance des Scafoni serait catastrophique pour le reste de la famille.

La maison est sombre, à l’exception de la lumière sous la porte du bureau. Il est une heure du matin, mais Sebastian n’est pas seul. J’entends deux voix d’hommes. J’ouvre sans prendre la peine de frapper. J’ai dû pousser la porte trop fort, car elle claque contre la butée et vibre.

Sebastian lève les yeux de derrière son bureau, momentanément surpris. Seulement momentanément. Mes yeux passent de lui à la chaise, de l’autre côté du bureau, et j’y trouve Grégory.

— Helena, dit Sebastian, reculant en croisant les bras devant son torse. Comment puis-je t’aider ?

Ignorant Grégory, je jette les papiers devant lui.

— Pourquoi me l’as-tu dit ? Quel était ton but ?

Il penche la tête sur le côté en me dévisageant.

— Tu es saoule ?

Mes mains sont tellement serrées que je sens mes ongles creuser mes paumes.

— Pourquoi ?

J’entends un ricanement. Je me tourne vers Grégory, qui se lève et m’observe.

Il ne prend pas la peine de prendre une contenance plus sérieuse.

— Je te dis bonne nuit, frangin, lance-t-il à Sebastian. On reprendra demain.

— Bonne nuit, répond Sebastian.

Je ne pense pas que ses yeux aient quitté les miens un seul instant. Grégory ferme la porte derrière lui. Sebastian se lève et vient à moi.

— C’est malpoli de débarquer dans le bureau de quelqu’un de cette manière, Helena.

— Je m’en fiche d’être malpolie.

— Non, c’est faux. Combien de verres as-tu bus ?

— Pas assez. Pourquoi ? Pourquoi me l’avoir dit ?

— Tu as demandé, tu t’en souviens ? Je t’ai avertie que tu n’aimerais certainement pas ce que tu entendrais.

— Est-ce pour m’isoler davantage ? T’assurer que je sache que je ne pourrais pas rentrer à la maison ?

— Attention au ton que tu prends, Helena !

— Tu ne m’appelles plus Willow ? Attention au ton que tu prends, Willow ?

Il s’approche de telle sorte que la pointe de ses chaussures touche mes pieds nus. Il glisse un doigt sous mon menton, l’incline et se penche plus près.

— Si c’est ce que tu veux, alors attention au ton que tu prends, Willow.

Le timbre grave de sa voix m’alerte plus que ses mots, et il me faut rassembler tout mon courage pour ne pas renoncer.

— Dis-moi juste pourquoi. Tu me dois bien ça, quand même.

Il recule, me donnant de l’espace pour respirer.

— Je pensais que tu devais connaître la lignée d’où tu viens. Et simplement pour clarifier les choses, je ne te dois rien.

J’ignore la dernière partie.

— Mais tu ne viens pas d’elle aussi, si on considère que tu es un descendant du fils d’Anabelle Scafoni ? Est-ce que ça ne fait pas de nous des membres de la même famille ? Des cousins ou un truc de ce genre ?

Je ne sais pas pourquoi je dis ça, c’est tellement vieux dans le passé et si dilué que ça n’a pas d’importance.

Il sourit, touche ma clavicule de son majeur, suit le creux qui va à ma gorge, jusqu’à mes lèvres qu’il écarte, me forçant à ouvrir la bouche. Quand je referme mes dents sur son doigt, il le recourbe comme un crochet et ramène mon visage vers le sien.

À présent, nous sommes nez à nez.

— Tu as vraiment une grande gueule, Willow. Tu le sais, ça ?

Je passe la main dans ma poche et sens le poids de mon couteau. Je le sors. Il doit entendre que je l’ouvre. Sa réaction ne se fait pas attendre. Aussitôt, il saisit ma main, avant que je puisse enfoncer la petite lame dans son ventre.

Je recule en baissant les yeux. Son regard suit la même direction. Nous regardons la petite goutte de sang qui entache la blancheur de sa chemise. Il n’a pas retiré la lame, pourtant. Il la laisse là, l’enfonce même un peu plus profondément, déchirant sa chemise et entaillant sa propre chair.

— Arrête !

Il y a un tremblement dans ma voix. J’essaie d’ôter ma main, mais il ne me laisse pas faire.

— C’est ce que je mérite ? me demande-t-il en me dévisageant, soutenant mon regard alors qu’il me déleste de mon arme.

J’entends le bruit du canif qui se fracasse sur le mur du fond. Avant que je puisse reculer, sa main se ferme autour de ma gorge et il me plaque contre son bureau, les membres douloureux.

Une de mes mains s’accroche à son avant-bras pendant que l’autre agrippe le bord du bureau pour l’empêcher de me casser le dos.

— Sais-tu ce qu’il te serait arrivé si tu avais réussi ton coup ? Que t’ai-je expliqué plus tôt ?

Je sais de quoi il parle. S’il ne l’avait pas fait, s’il ne m’avait pas prise, son frère l’aurait fait ou l’autre frère après ça.

— Lâche-moi !

Ses yeux sont obscurs, noirs dans la lumière. Il touche sa blessure avec les doigts avant de descendre sur ma cuisse, la salissant de sang, écartant ma culotte pour les passer sur ma vulve, les enfoncer en moi.

— Tu es toujours humide pour moi, commente-t-il avant de reporter sa prise sur ma nuque pour m’embrasser avec force, tout en me caressant.

Il interrompt le baiser, me regarde, et je l’entends défaire son jean. Il recule et me force à me mettre à genoux. Je sais ce qu’il veut. Il m’empoigne les cheveux et sourit.

— Ouvre la bouche ! Je vais donner une leçon à cette grande gueule.

Je relève les yeux, essaie de reculer, mais c’est impossible. Il me hisse un peu par les cheveux et c’est douloureux. Il approche sa tête de la mienne.

— Si tu me mords, je te fouetterai jusqu’à ce que ton dos s’ouvre, c’est clair ?

Comme je ne réponds pas, il me secoue par les cheveux.

— Est-ce clair ?

— Oui.

— Gentille Willow. Maintenant, continue à me regarder dans les yeux et ouvre grand ta bouche.

Il ne me laisse pas le temps de le faire et me pince le nez, me forçant à desserrer les lèvres. Sa queue est épaisse, dure et prête. Les gouttes qu’elle produit déjà ont un goût salé sur ma langue. Il manipule ma tête comme il le veut, prenant tout son temps pour me regarder la recevoir.

— C’est la première fois ?

Je ne dis rien. Je ne peux pas parler.

— Suce, dit-il en enfonçant son sexe.

Je m’exécute.

Je le suce alors qu’il s’impose à moi, de plus en plus profondément. Des larmes se forment au coin de mes yeux, à cause de sa main dans mes cheveux ou parce que je suis étouffée. J’émets des bruits involontaires alors qu’il atteint l’arrière de ma gorge et y reste un moment, lâchant un grognement profond. Je repousse ses cuisses et il se retire un peu, pour revenir à la charge, allant et venant doucement, de plus en plus loin, puis quand je m’étouffe, il reprend des va-et-vient plus légers.

— J’aime te voir comme ça, tu sais ? À genoux et calme.

Il rigole presque.

— Prête ?

Prête ? Prête pour quoi ?

Il pousse ma tête en avant, s’enfonçant au fond de ma gorge. Je crispe les doigts dans ses cuisses et lâche un cri, mais le son est atténué tandis qu’il baise mon visage, m’observant tout en me prenant de plus en plus fort jusqu’à ce que, finalement, il s’ancre en moi.

Je sens la première giclée de sperme au fond de ma gorge, qui coule alors que le second jet arrive. Je regarde son visage, furieuse contre moi de ne pas pouvoir détourner le regard, de le trouver si beau, de le désirer alors que je devrais le haïr.

Une fois vidé, il se redresse, le souffle court, un petit sourire aux lèvres. Il continue à me tenir, mais il ne me fait plus mal. Avec son autre main, il repousse les cheveux collés sur mon front en sueur. Il me regarde juste un moment avant de m’embrasser, d’embrasser ma bouche pleine de son goût, qui vient de le recevoir, qui vient juste d’avaler tout ce qu’il m’a donné.

Et quand il glisse une main dans ma culotte et caresse mon clitoris, je l’embrasse à mon tour, et je jouis. Je jouis sur ses doigts, sur la paume de sa main, et je l’attire à moi alors que je devrais le repousser. Je le désire alors que je devrais le détester.

11

Sebastian

Je me lève plus tôt que d’habitude le matin suivant. Helena dort à poings fermés à côté de moi, ses bras croisés sur sa poitrine entre nous, son front collé à mon épaule. C’est marrant, peu importe l’endroit le plus éloigné où elle se couche au début, chaque matin, c’est la même chose. Elle se blottit si près de moi que j’ai peur de la réveiller quand je me lève.

Elle ne bouge pas lorsque j’écarte ses cheveux de son visage pour l’admirer. Quand elle dort, elle paraît plus jeune. C’est parce que son visage est détendu. Elle est toujours sur ses gardes autrement et je le comprends.

Je me lève, vérifiant l’arrivée du message que j’attends sur mon téléphone. Il est là, mais je ne suis pas certain d’être content. Cela pourrait sauver Helena, si j’y parviens, mais ça détruirait Ethan dans le processus. J’envoie une réponse. Je rencontrerai mon contact dans son cabinet à Vérone demain.

Helena ne bouge pas quand je me glisse hors du lit pour prendre une douche, mais lorsque je reviens dans la chambre, elle est assise, les bras croisés, son visage apparemment songeur.

Elle se tourne pour me regarder et je remarque qu’elle évite de croiser mes yeux.

— Bonjour, dis-je.

— Pourquoi les paiements étaient différents quand ma tante Helena était l’élue Willow ?

Je jette à terre la serviette que je viens juste d’utiliser pour m’essuyer et m’approche d’elle, prends son menton dans ma main et redresse son visage.

— J’ai dit bonjour !

Elle me regarde, le front plissé.

— Bonjour.

— C’est mieux. Pourquoi ne vas-tu pas prendre une douche et t’habiller ? Tu devrais descendre pour le petit déjeuner. Tu ne peux pas constamment éviter ma famille.

— Non, merci. Je vais perdre mon appétit avec les yeux de merlan frit d’Ethan.

— Il ne peut pas s’empêcher d’être ce qu’il est, tu le sais, hein ?

— Que veux-tu dire ?

— Tu as dû t’en rendre compte.

Bien qu’elle ait eu peu d’interactions avec lui, est-ce possible qu’elle ne l’ait pas remarqué ?

Elle hausse une épaule.

— Il a l’air étrange. J’ai simplement pensé que c’était un connard.

— Oh, c’est un con, mais il y a quelque chose d’autre. Il a eu un accident quand il avait quatorze ans. Cela a endommagé son cerveau.

— Oh !

Je regarde ailleurs, perdu pendant un instant dans le souvenir.

— Et Lucinda le manipule. C’est elle qui lui apprend tout ce qu’il sait.

— Elle lui apprend à me haïr.

— Pas seulement toi. Je dis juste qu’il y a une raison pour qu’il soit comme ça. Ça ne veut pas dire que tu devrais être seule avec lui, mais c’est simplement pour que tu comprennes.

— Ça n’a pas d’importance pour moi. Il reste mon ennemi, malgré ça. Quel genre d’accident ?

Je me détourne avant de répondre.

— Une sortie en bateau qui a mal tourné.

Je marche jusqu’à mon dressing pour m’habiller, enfiler un jean. J’ai un t-shirt dans les mains quand je reviens dans la chambre pour la trouver encore sur le lit. Elle se mord la lèvre.

— Donc que se passera-t-il à la fin de l’année ? Je veux dire, est-ce que… je vais… vas-tu… tu vas rester là et moi je serai avec lui et…

Penser à ça, à la lui donner, à lui en train de la toucher, ça me fait serrer les poings. Est-ce seulement elle, ressentirais-je cela avec n’importe qui ? Je ne souhaiterais céder aucune fille Willow à mon frère, parce que ce serait la donner à Lucinda, et la donner à Lucinda serait comme l’offrir à Satan lui-même.

— N’y pense pas pour l’instant, Helena. Il y a une année complète avant. Et beaucoup de choses peuvent se passer.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

Je mets mon t-shirt et me rends dans la salle de bain pour me coiffer, mais je cherche simplement à gagner du temps.

— Tu m’as demandé pour le paiement quand ta tante Helena était l’élue Willow, dis-je en revenant dans la chambre.

Elle hoche la tête, s’assoit un peu mieux. Je prends place au bord du lit.

— Que sais-tu de son séjour ici ?

— Pas grand-chose. Seulement qu’elle a survécu.

— Elle n’est restée que deux ans et demi. Pas trois.

— Pourquoi ?

— Parce qu’elle a tué l’aîné des fils Scafoni.

La bouche d’Helena s’entrouvre et elle écarquille les yeux.

— Quoi ?

— Elle l’a étouffé pendant son sommeil.

— Comment ? Elle ne m’en a rien dit. Tu es sûr que c’est vrai ?

Je hoche la tête.

— Après six mois de calvaire, elle l’a tué, donc elle a été donnée au second. Puis après une année, au troisième. C’est la raison de la différence de paiement.

— Je ne te crois pas. Ça n’a pas de sens. Ce n’est pas une meurtrière.

— Elle n’était sans doute pas dans son état normal.

— Non. C’est une erreur. Impossible autrement.

— Ce qui est étrange, c’était qu’il manquait le majeur du mort et ils ne l’ont jamais retrouvé.

À cette remarque, ses yeux s’ouvrent deux fois plus grands.

— Helena, je l’admets, cet enfoiré a sans doute mérité ce qu’il a eu, mais ta tante n’avait pas toute sa tête, surtout à la fin.

— As-tu pensé à ce que je t’ai demandé ? Si je peux l’appeler ?

Je me relève et marche jusqu’à la commode pour prendre ma montre.

— Tu veux lui poser des questions à ce sujet ? Vérifier que je ne mens pas ? Elle ne te le dirait pas, observé-je en lui tournant le dos.

— Peut-être parce que c’est faux. Parce que c’était un de ses frères. Vous êtes tous sans scrupules. Je ne vois aucun amour fraternel entre vous.

— Crois ce que tu veux. Tout est écrit et enregistré.

— Ce n’est pas parce que c’est écrit que ça en fait une vérité.

Je consulte ma montre.

— Va prendre une douche et descends pour le petit déjeuner. Je serai là. Tu ne seras pas seule.

Elle lève les yeux, bascule la tête sur le côté et m’offre une grimace.

— Même si tu es là, je suis toujours seule, Sebastian. Plus seule que je ne l’aurais cru, après ce que j’ai appris hier. Et avec l’histoire d’aujourd’hui, ajoute-t-elle en secouant la tête, si tu essaies de me détourner de ma famille, ça ne va pas marcher.

— Je ne te dis que la vérité. Peut-être que tu devrais penser aux questions avant de les poser, la prochaine fois.

— Parfois, tu n’es pas croyable, tu sais ? dit-elle en glissant hors du lit.

Elle s’enroule dans la couverture et se tourne pour aller dans la salle de bain.

J’agrippe son bras, l’arrêtant au passage.

— Et tu souhaiterais me détester parce que je suis un Scafoni, mais tu ne peux pas.

Elle tire pour se dégager, mais je la tiens bien serrée.

— Oh, je te déteste vraiment Sebastian. Je te détesterai toujours.

Je la fixe et elle me renvoie mon regard sans sourciller. Quand elle tire à nouveau, je la laisse s’en aller. Elle disparaît dans la salle de bain et ferme la porte à clé.

C’est la raison pour laquelle elle se douche ici. Le verrou. C’est sans doute la raison pour laquelle elle dort dans mon lit, d’ailleurs.

Mieux vaut affronter les démons que l’on connaît.

12

Helena

Je ne descends pas pour le petit déjeuner. Je n’y vais pas non plus pour le déjeuner. Je ne me décide à y aller que lorsque j’ai trop faim pour rester dans ma chambre. Je sais que Sebastian ne me fera pas monter le repas. Je sais aussi qu’il a raison, je dois les affronter de temps en temps, mais je retarde ce moment aussi longtemps que possible.

La soirée est fraîche et je m’enveloppe dans une veste. Je suis la dernière à arriver. Au moment où je pénètre dans le patio, la famille est rassemblée autour de la table, Lucinda et Ethan boivent du martini, et Grégory et Sebastian du whisky. Deux couverts ont été installés pour le dîner, un à côté de Sebastian et l’autre de Grégory. Lucinda et Ethan portent d’élégantes tenues de soirée. Peut-être est-ce mon soir de chance, peut-être ont-ils prévu de sortir.

Sebastian est soit ennuyé soit irrité. Je peux le deviner sur son visage, dans sa posture. Il est assis en face de Lucinda, qui me tourne le dos. Il est enfoncé dans sa chaise, la tête collée au dossier, et il lui lance des regards furieux jusqu’à ce qu’il m’aperçoive. Il reporte alors son attention sur moi. Je ne peux toujours pas lire en lui, mais je ne peux pas regarder ailleurs non plus. Il me fait quelque chose. C’est comme si, quand il est dans la pièce, il n’y avait que lui et moi. Tous les poils de mon corps se dressent. J’ai presque l’impression qu’il aspire l’air de mes poumons.

Je sais que les autres ressentent cette tension électrique étrange entre nous. Ils ne peuvent que la ressentir. Et je peux voir, dans mon champ de vision, Ethan qui tourne la tête vers moi. J’ai dit à Sebastian que je le détestais. D’une certaine manière c’est vrai, parce qu’il est mon ennemi. Mais je sais aussi qu’il est le seul à se dresser entre les autres et moi.

Je sais qu’ils ne me toucheront pas tant que j’aurai sa protection. Il n’y a pas que ça, cependant. Je suis attirée par lui. Je le désire. J’ai envie de ses mains sur moi. Je le veux en moi. Mais le plus effrayant, c’est que je veux ses bras autour de moi quand je dors.

Lucinda tend lentement le cou et je me racle la gorge. Le silence est devenu gênant.

— J’ai soif, déclaré-je.

Sebastian dirige son doigt vers la longue table du buffet où de nombreuses bouteilles sont posées. Je vois un pichet de martini. Je m’approche pour me servir, mais une fille me dépasse pour le faire à ma place. Je la regarde mettre trois olives dans le verre et verser le liquide clair. Elle me le tend et je le sirote. Je le sens instantanément, alors que la vodka est du genre à se propager tout doucement vers mes épaules.

Je me souviens qu’avec Amy, notre plus jeune sœur, je cachais toujours un peu de vodka. Pour en boire en douce. Nous avons commencé le soir où ma mère m’a attrapée avec le garçon, quand mon père m’a fouettée avec sa ceinture jusqu’à ce que je ne puisse plus bouger. Je ressens encore la honte de cette nuit. L’humiliation. Elle a forcé mes sœurs à regarder. Une punition familiale, après un bon dîner familial. Elle m’a demandé de me déshabiller jusqu’à la poitrine et de me courber sur la table à peine débarrassée, sous tous leurs regards. Du moins, elle avait renvoyé les servantes.

Quand mon père a estimé que j’en avais eu assez, elle lui a ordonné de continuer jusqu’à ce que je sois couverte de marques, du bas de mes genoux jusqu’aux fesses. Une leçon pour mes sœurs, afin qu’elles apprennent ce qui leur arriverait si elles essayaient de faire comme moi. Je pense que les Scafoni sont des malades, mais nous le sommes aussi, nous les Willow. Amy est la seule qui me manque réellement.

— Tu devrais apprendre à ton petit animal à s’adresser à nous correctement, dit Lucinda, me ramenant au présent.

— J’apprendrai à mon animal à faire comme je veux et non comme toi, tu le souhaites.

Je prends un gressin et me retourne, les fesses contre le buffet. Je mâche tout en les observant en silence, puis je fais passer la bouchée avec mon martini. Je devrais y aller mollo. Je n’ai pas mangé de la journée. Il fait frais ce soir, mais Sebastian a privilégié les robes, qui représentent quatre-vingt-dix pour cent de mes tenues. Heureusement que les manches de ma veste sont longues, suffisamment pour que je puisse les tenir dans mes paumes.

Je pose un bras sur mon ventre et continue à les regarder tout en piochant un second gressin. Sebastian darde ses yeux sur Lucinda et je devine qu’ils font un concours de regards qu’elle est en train de perdre. Je fais pivoter la bague en os vers ma main, sachant maintenant à qui cet os appartient.

Un regain d’énergie me parcourt à cette pensée. C’est mon secret. À moi seule. J’ai un morceau qui leur appartient. Ma tante a pris le doigt de son bourreau Scafoni, lui a arraché l’os et s’en est fait un bijou. Un squelette qu’elle a pendu à son cou comme une preuve de sa victoire.

Sa marque.

Bonne idée d’en avoir fait un crâne.

Seigneur, j’ai envie de rire, de mourir de rire.

Ta tante n’avait pas toute sa tête, surtout à la fin.

Mon Dieu, c’est peut-être mon cas, à moi aussi, parce que depuis que je suis ici, je me sens folle. Sebastian se tourne vers moi. Sans cérémonie, il pousse la chaise à côté de lui avec son pied.

— Assieds-toi !

J’imagine que je suis le nouveau point de mire, à présent. Je marche jusqu’à la table, obéissante, et m’assieds. La fille que je reconnais pour l’avoir vue à quelques reprises dans ma chambre installe rapidement des couverts devant moi.

— J’ai faim, déclare Sebastian.

À nouveau, il défie Lucinda du regard. Elle vide son verre et se lève. Ethan la suit, et pour la première fois je vois de l’hésitation sur son visage. Ce que Sebastian m’a dit prend tout son sens. Il n’a pas toute sa tête. Je suis curieuse de savoir ce qui s’est passé, en quoi consiste cet accident. Je jette un œil à Sebastian. Il regarde Ethan aussi, et je crois voir une sorte de regret. Mais tout disparaît au moment où Lucinda prend la parole.

— Bon, on s’en va. On ne voudrait pas t’empêcher de dîner.

Elle me jette un regard appuyé avant de se tourner, Ethan sur les talons. Quelques minutes plus tard, j’entends le moteur du bateau au moment où une bouteille de vin est ouverte et que le dîner est servi – un steak pour chacun des frères avec une portion de pommes de terre et de légumes rôtis, et pour moi la même chose, mais à la place du steak de bœuf, le mien est une version végétarienne.

— Merci, dis-je à la fille.

Sebastian et Grégory récupèrent leurs fourchettes et entament la viande. Je commence par un morceau de pomme de terre. À la deuxième bouchée, Sebastian se redresse en mâchant, les yeux rivés sur moi. Il est de mauvaise humeur.

— Je te veux ici à tous les repas à partir de maintenant.

— Je ne prends pas de petit déjeuner, dis-je, sachant que c’est une maigre excuse.

— Eh bien, tu vas t’y mettre. Surtout que nous prenons en compte ton régime alimentaire et que la cuisinière prépare des plats spéciaux pour toi.

— Pourquoi prenez-vous en considération mon régime alimentaire ?

— Seigneur ! Tu ne peux pas simplement être reconnaissante et t’en contenter ?

Il a raison sur ce point. Je le sais. Je suis reconnaissante.

— Merci. Ce n’était qu’une question.

— Rien n’est seulement une question avec toi. Mange. Je ne veux pas que tu sois trop maigre.

— Il n’y aurait pas assez de chair à fouetter ?

— On peut dire ça.

Nous nous fixons pendant une bonne minute jusqu’à ce que je n’en puisse plus et que je fasse ce qu’il m’ordonne. Je mange. Je meurs de faim et la cuisine est bonne.

J’observe Grégory pendant que ma fourchette se fraie un chemin jusqu’à mon assiette. Sebastian et lui ont les mêmes traits, et même plus, des manières similaires. Je ne peux pas m’empêcher de les regarder. Ils ne sont pas très bavards, si bien que nous mangeons en silence.

— Vous étiez tous là quand ma tante Libby était l’élue Willow ?

Ils me regardent tous les deux, et c’est Sebastian qui répond un moment plus tard.

— Oui, l’été.

— À quoi ressemblait-elle ?

Ils paraissent surpris par ma question et je m’explique.

— J’avais seulement cinq ans quand elle est arrivée à la maison. Je ne l’ai pas vraiment connue.

— Elle n’était pas comme toi, Helena, déclare Sebastian.

— Qu’est-ce que ça signifie ?

Il continue comme si je n’avais pas parlé du tout.

— Cela dit, au moment où je l’ai rencontrée, elle avait déjà passé six mois sur l’île, alors peut-être qu’elle était comme toi au début.

— C’est Lucinda qui a fait les marques qu’elle avait sur le dos ou c’était votre père ?

Grégory prend une dernière bouchée de steak, comme si ce que je venais de dire était parfaitement normal. Pendant tout ce temps, il me dévisage, son regard impénétrable.

Sebastian s’essuie la bouche et pose sa serviette sur la table. Il a fini son repas.

— Je les ai vus une fois, dis-je. Je m’en souviens encore. Je pensais que c’étaient des tatouages. Je n’avais aucune idée.

— Mon père a souffert après la mort de ma mère. Je ne sais pas s’il s’en est remis. D’une certaine manière, ta tante était devenue une amie pour lui, et plus, dit Sebastian. Lucinda la détestait pour ça.

— Ça ne répond pas vraiment à la question.

Je regarde Grégory.

— C’est ma mère qui a fait ses marques sur le dos de ta tante, répond-il.

Je n’imaginais pas une réponse si directe, particulièrement de sa part parce que c’est de sa mère dont on parle. Peut-être que je ne m’attendais pas à ce qu’il me parle, tout simplement. Chaque fois qu’il le fait, on dirait qu’il se force.

— Notre père ne l’a pas arrêtée, ce qui à mes yeux le rend aussi fautif qu’elle, continue-t-il.

— Avez-vous été témoins des punitions ?

— Quelques-unes, poursuit-il.

— Vous ne les avez pas arrêtées, vous non plus ?

— Mon frère avait huit ans et j’en avais douze, Helena. Nous n’aurions pas pu les empêcher même si nous l’avions voulu, répond Sebastian.

— Et vous le vouliez ?

— Seigneur ! Laisse-nous tranquilles ! s’exclame Sebastian.

— Elle a le droit de savoir si elle veut, frangin, commente Grégory.

Sebastian se tourne vers lui.

— Mais le problème, c’est qu’Helena a la fâcheuse habitude de poser des questions dont elle ne veut pas connaître les réponses.

— Je veux savoir, insisté-je.

— Pourquoi ? demande-t-il. À quoi cela servira-t-il ?

— Je veux en avoir le cœur net.

— Encore une fois, dans quel but ?

— Elle a le droit, répète Grégory.

Je me tourne vers lui.

— C’est vraiment ce que tu veux ? Tu veux m’essayer, quand ton tour viendra ?

Sebastian grogne. Grégory m’étudie un long moment avant de répondre.

— Je connais mon devoir en tant que Scafoni.

— Mais c’est ce que tu souhaites ?

— Ça suffit, Helena, dit Sebastian. Va dans ta chambre.

— Je n’ai pas pris mon dessert, rétorqué-je au moment où une servante apparaît avec un plateau de gâteaux.

Les yeux de Sebastian se rétrécissent, mais je ne prononce pas un mot quand la fille vient nous servir. Nous mangeons le reste du repas en silence. Quand nous avons fini, Grégory pousse sa chaise en arrière et marche vers la piscine, s’assoit sur une chaise longue et sort un paquet de cigarettes. Je suis surprise qu’il fume. Il tire une bouffée tout en contemplant le ciel nocturne.

Je sens le regard de Sebastian peser sur moi alors que j’essuie ma bouche, pose ma serviette et me lève.

— Assieds-toi !

— Tu m’as congédiée il y a quelques minutes.

— Et maintenant, je veux que tu t’assoies ! À moins que tu veuilles aller draguer mon frère ?

Je le regarde, confuse pendant une minute, mais ensuite, je m’assieds. Un sourire étire mes lèvres. Cela n’a rien de sympathique.

— Tu es jaloux ?

Je penche la tête sur le côté, mettant un point d’honneur à le dévisager.

Il s’avance et je rassemble tout mon courage pour ne pas reculer.

— Fais attention à mon frère, Helena. Il n’est pas ce que tu crois. En fait, il est juste aussi pervers que nous tous.

Il s’adosse à nouveau et s’empare du whisky qu’une des filles lui a apporté. Elles doivent connaître ses habitudes par cœur. Il n’a même pas levé un doigt.

— Je n’en ai aucun doute. Mais tu n’as pas répondu à ma question.

Je sais que je joue avec le feu. Cet homme calcule chacun de ses mouvements et il est bien plus doué que moi pour ce jeu.

— Très bien.

Il se tourne vers la fille qui débarrasse.

— Laissez-nous !

Avant même qu’il ait fini de parler, les servantes se dispersent comme des souris, disparaissant dans la maison. Mon cœur dégringole dans mon ventre alors qu’il se lève lentement. J’anticipe sa punition, parce qu’il me punira pour ça.

— Debout !

— Pourquoi ? Que comptes-tu faire ?

— Je vais te donner ce que tu veux.

Je jette un regard à la piscine où Grégory se détend sur la chaise longue, fumant sa cigarette, crachant des cercles de fumée vers le ciel.

Je secoue la tête.

Il m’offre un sourire. Ce n’est pas un sourire sympathique non plus.

— Tu as peur quand je te prends au mot, Willow ?

Je repousse ma chaise et mes pieds crissent sur les dalles. Sebastian tend les mains. Ses yeux ne le trahissent pas. Je prends sa main tendue et il m’entraîne jusqu’à la piscine. Je suis pieds nus, parce que j’avais retiré mes sandales sous la table. L’herbe entre les dalles est fraîche et douce sous mes plantes.

Grégory se tourne pour nous observer, continuant à fumer, décontracté, mais avec une étrange lueur dans le regard. Quelque chose de plus sombre que je n’avais jamais vu en lui. Je repousse Sebastian, mais il me plaque contre son torse.

— Ne te dégonfle pas maintenant, Willow, déclare-t-il en m’embrassant sur la bouche.

Je pose mes mains contre lui et le repousse, mais il agrippe l’arrière de ma tête à une main et refuse de me libérer pendant toute la durée du baiser. Cependant, il ne glisse pas sa langue en moi, pas maintenant.

Voilà que je sens son autre main dans mon dos, qui baisse la fermeture éclair de ma robe. Il continue à m’embrasser tout en descendant les bretelles sur mes épaules, puis sur mes bras, dénudant ma poitrine. Je recule et me tourne vers Grégory, dont les yeux sont braqués sur moi.

— Que fais-tu ? demandé-je à Sebastian d’une voix calme, ma gorge subitement sèche.

En réponse, il m’embrasse à nouveau – ma joue, ma bouche – puis il ôte ma robe de sorte que je ne suis plus qu’en sous-vêtements.

— Sebastian.

Je me plaque contre lui, mais sans succès.

— Tu veux mon frère ?

Je secoue la tête et jette un regard en arrière. Grégory n’a pas bougé, ses yeux sombres sur moi. Sur nous.

Va-t-il me partager ?

Va-t-il me donner à son frère ?

Les yeux de Sebastian s’étrécissent, et cette punition, c’est la sienne. Il le sait aussi bien que moi.

— Tu t’es fait comprendre, c’est bon, approuvé-je.

Mais il n’arrête pas. À la place, il me tourne, pressant mon dos contre lui. Je me retrouve face à Grégory. Il glisse sa grande main dans ma culotte et la pose contre mon sexe tandis que les doigts de son autre main trouvent mes mamelons et les pincent.

Les yeux de Grégory sont braqués sur les miens et je ne peux détourner la tête. Je ne peux regarder ailleurs, alors qu’il me voit dans cette position si vulnérable.

— Tu es mouillée, Helena, murmure Sebastian à mon oreille.

Je sens sa rigidité derrière moi, et d’ici, je peux voir que Grégory bande aussi. À un moment, je me demande s’ils vont tous les deux me prendre en même temps. Ce qui m’excite plus que ça ne me terrifie.

Que Sebastian laisse son frère me regarder, je sais que c’est un piège, mais aussi une punition. Pendant ce temps, Sebastian me travaille doucement. Il doit sentir que j’approche de l’orgasme, parce qu’il ralentit. Sa bouche est dans mon cou, il m’embrasse. Comme un enfant qui ferme les yeux pour se cacher, je détourne le regard, incapable d’affronter celui de Grégory.

Mais ensuite il s’avance et je me tourne pour le voir enjamber la chaise, ses cuisses puissantes grandes ouvertes. Il écrase sa cigarette. Il se lève et vient se placer à quelques centimètres de moi. Sa queue est dure, comme une baguette déformant son jean.

Je déglutis quand Sebastian retire les mains de ma culotte, me laissant insatisfaite, une traînée humide sur le ventre. Le regard de Grégory glisse sur mon ventre et je me colle à nouveau contre Sebastian. Il prend mes poignets et les écarte quand son frère se rapproche et me touche, faisant courir ses ongles sur ma poitrine.

Il ne me quitte pas des yeux et sa main succède à celle de Sebastian dans ma culotte.

— Arrête !

Ses doigts semblent étrangers. Râpeux. Je me tortille, mais Sebastian me tient trop fort. Grégory me caresse, effleure mon clitoris.

Je ne veux pas. Non, je ne veux pas. Hors de question. Pourtant, même si je le nie, je sens la tension monter, mon corps se préparer. Je vais jouir. Une seconde de plus, et je vais jouir. Un gémissement monte de ma gorge, ma respiration trop forte dans le silence de la nuit.

— Ça suffit ! ordonne Sebastian derrière moi.

Je rencontre à nouveau les yeux de Grégory et il s’arrête, retirant sa main de l’intérieur de ma culotte, étalant mes sécrétions sur mon ventre comme son frère l’a fait. Puis il se tourne et s’éloigne, rejoint la terrasse où il se sert un whisky et s’assoit.

Il nous regarde tandis que Sebastian me pousse au sol et s’agenouille derrière moi. Cette fois, il me prend les deux poignets à une main et, de l’autre, tourne mon visage de sorte que je puisse le voir du coin de l’œil.

— N’est-ce pas ce que tu voulais ?

Je détourne le visage. Il écarte ma culotte et j’entends qu’il défait son jean. Quelques instants plus tard, il est en moi, poussant une fois, puis deux, avant de ressortir.

— Tu dégoulines.

Il murmure à mon oreille et je le sens agripper mes fesses, glisser la main en dessous, son doigt dans mes replis intimes. Puis il passe les doigts dans le sillon entre mes fesses et le caresse.

— Sebastian, dis-je en comprenant son intention, incapable de détourner les yeux de l’endroit où Grégory est assis, à nous regarder. Je ne voulais pas dire…

Il enfonce son doigt et je me contracte. Il le laisse là et me rapproche, mon dos à plat contre son torse.

— Tu es à moi, Helena. À moi.

Il retire son doigt et me pousse en avant, relâchant mes poignets. Je me retrouve à quatre pattes. Il me pilonne vigoureusement à deux reprises, puis se retire. Je le sens à l’entrée de mon anus. Il agrippe ma hanche à une main pendant que ses doigts s’affairent sur mon clitoris. Je hurle lorsqu’il pousse entre mes fesses avec sa queue trop épaisse.

— Je ne peux pas. Tu ne peux pas.

J’essaie de me dérober, mais ses doigts s’enfoncent dans la chair de mes hanches.

— Je suis rentré. Si tu te détends, ce sera plus facile.

— S’il te plaît, non.

Il recule, caresse mon clitoris, et je ne sais pas qui de nous deux je déteste le plus, parce que je vais jouir. Après une telle humiliation, putain, je vais avoir un orgasme. Il le sait et je le sais, et il n’y a rien que je puisse faire pour le stopper. Grégory est encore assis là, à nous regarder, sirotant son verre comme si de rien n’était.

Quand ça se produit, quand je jouis, il s’enfonce au plus profond. Ça fait mal et je jouis d’un coup. C’est comme trembler d’un orgasme à l’autre, et les sensations surpassent la douleur. L’extase et la souffrance se répètent à l’infini comme la petite rose sur le papier peint, qui s’enroule sur mes murs. Il me pénètre plus profond, toujours plus loin, réclamant plus de mon être alors que l’orgasme déchire mon corps.

Il me redresse, mon dos contre lui, entièrement en moi. Je peux sentir chaque centimètre de son sexe. Il passe une main sur ma gorge et l’autre se pose entre mes jambes.

— Tu es à moi, Helena. Chaque partie de ton corps m’appartient, ajoute-t-il tout en me prenant par-derrière avec des poussées rapides, ardentes et punitives, me caressant encore jusqu’à ce que je jouisse à nouveau et qu’il se répande en moi.

Son frère nous regarde toujours quand Sebastian me remplit. Je suis serrée contre lui et il répète sa phrase à maintes reprises comme pour me faire comprendre que je lui appartiens. Que je ne suis qu’à lui.

13

Helena

Il ne m’emmène pas dans sa chambre cette nuit. Au lieu de ça, c’est dans mon propre lit qu’il m’installe sur le ventre. Il va à la salle de bain et revient un peu plus tard avec un gant de toilette. Quand je réalise ce qu’il a l’intention de faire, je capture son poignet, essayant de me lever.

— Je peux le faire.

— Rallonge-toi.

— S’il te plaît.

Il arque un sourcil. Je me recouche et détourne le visage, l’enfonçant dans les draps quand il m’écarte pour me nettoyer, retirer son sperme qui coule encore. Il est si tendre et c’est tellement humiliant. Plus que l’acte lui-même. Plus que son frère qui regardait. Il ne prononce pas un mot pendant ce temps. Quand il a fini, il disparaît dans la salle de bain. L’eau coule. Il est de retour quelques minutes plus tard.

Je m’assieds sur le lit, remonte les genoux contre moi.

— Pourquoi as-tu fait ça ?

Je ne peux pas le regarder.

— Quoi donc ? Pourquoi j’ai laissé mon frère te toucher ou pourquoi je t’ai baisée par-derrière ? Ou encore, pourquoi je l’ai laissé regarder ?

Je secoue la tête et me tourne vers la fenêtre, parce que je vais pleurer à nouveau et que je ne peux pas me le permettre. Il ne doit pas me voir pleurer encore, savoir combien il me fait facilement du mal.

Il me blesse. Pourquoi est-ce que ça me peine ?

— Quoi donc, Helena ?

Je laisse échapper un soupir.

— Rien.

Je me tourne pour le regarder.

— Je suis fatiguée.

— Je vais te laisser dormir. Tu descendras pour prendre ton petit déjeuner demain matin à neuf heures, et tu auras un sac de voyage. On partira directement ensuite.

— Un sac de voyage ?

— Je dois aller à Vérone. Je t’emmène. Bonne nuit, Helena.

Il utilise la porte communicante entre nos deux chambres, qu’il ferme, mais pas à clé.

Je soulève les couvertures. Je n’ai pas l’énergie de me lever, de mettre une nuisette ou quoi que ce soit. Je me glisse dans le lit, tourne le dos à la porte et regarde le ciel nocturne à travers la fenêtre ouverte. Je remonte les couvertures jusqu’à mon menton et j’essaie de penser à tout sauf à ce qui vient de se passer, parce que je ne peux pas y penser maintenant. Je ne peux pas l’analyser. Je suis trop effrayée par ce que je risquerais de découvrir.

* * *

Le lendemain matin, je me réveille avec le son et l’odeur de la pluie. J’ouvre les yeux et repousse les couvertures. Quand je m’assieds, je me souviens de ce que nous avons fait la nuit dernière. Il m’a possédée, Grégory m’a touchée, il a regardé.

Je suis embarrassée et je suis excitée, et… Oh, mon Dieu, je ne sais même pas… Tout cela est confus, presque accablant. Mais je ne peux pas me laisser submerger. Je ne peux pas le laisser faire parce que je ne peux pas faiblir. Quel est son but ? M’affaiblir ? Me briser ? Il me l’a répété plusieurs fois, non ? C’est un jeu pour lui. Et dans chaque jeu, il faut un gagnant et un perdant. Je ne doute pas que Sebastian gagnera.

Je jette un œil à l’horloge que quelqu’un m’a accrochée il y a quelques jours. Il est huit heures trente. Je me lève, marche vers la fenêtre. Le ciel est sombre avec des nuages à perte de vue. Je déteste la pluie. Depuis toujours, je déteste l’obscurité qui l’accompagne. Mais aujourd’hui, elle est en adéquation avec mon moral. Avec cet endroit.

Je vais dans la salle de bain pour prendre une douche et choisis une autre robe, en coton rose clair, qui m’arrive presque aux genoux, avec des manches courtes, des boutons sur toute la longueur et cintrée à la taille. J’attrape une veste assortie et choisis une paire de sandales blanches à talons plats. La couleur va bien avec mes cheveux, que je rassemble en un chignon négligé en haut de ma tête afin de ne pas tremper l’arrière de ma robe pendant qu’ils sèchent.

J’installe quelques petites affaires que je compte prendre sur le lit, mais je n’ai pas de sac, alors je les laisse là et descends pour manger quelques minutes avant neuf heures. Sebastian met un point d’honneur à vérifier l’heure quand j’arrive. La famille est déjà rassemblée, tout le monde sauf Ethan, autour du petit déjeuner.

— Bonjour, dit Sebastian.

Je me racle la gorge, soulagée que ma voix ne se casse pas quand je réponds.

— Bonjour.

Ce n’est pas particulièrement un bon jour, cela dit.

— Bien dormi ? continue-t-il.

Je peux voir tous les regards sur moi et j’aimerais tous les affronter, leur montrer que je ne suis pas une trouillarde, mais je n’y arrive pas.

— Bien, dis-je résolument.

Ses yeux me dévisagent, me figeant sur place. Il m’empêche de prendre mon petit déjeuner. Il veut que je sache qu’il en a le pouvoir. Je le sais déjà, cependant. Je sais qu’il a le pouvoir sur tous les aspects de ma vie et j’éprouve une vague de tristesse à cette pensée.

Qu’est-ce que je croyais ? Qu’il serait différent ? Depuis combien de jours suis-je ici ? Et déjà, dans quel état ? Quelle idiote suis-je de croire que je peux le vaincre. Que je peux les vaincre.

— Prends ton petit déjeuner, déclare-t-il enfin, me donnant l’autorisation de m’asseoir.

Juste à temps. Quand je me tourne, je feins de me gratter ma joue pour essuyer une larme malencontreuse.

Je n’ai pas faim. Je ne pense pas que je puisse faire passer quoi que ce soit à cause de la boule qui me noue la gorge, même si j’essayais, mais je remplis une assiette et me sers une tasse de café. Je renonce même au lait, trop tête en l’air ce matin.

Tous les regards sont sur moi et je me demande s’ils parlent quand je ne suis pas là ou s’ils se détestent tous vraiment. Je m’installe à la même place qu’hier soir. Mes chaussures sont encore là. Je n’ai pas besoin de jeter un coup d’œil vers la piscine pour savoir que la robe et la culotte trempées y sont aussi. A-t-il fait ça volontairement ? Pour plus d’humiliation ? La nuit dernière n’était pas suffisante ?

Je fais mine de me concentrer sur mon petit déjeuner et réussis à manger une bouchée d’œufs brouillés, mais c’est comme si j’avalais des cailloux.

— Je suis descendue pour nager comme tous les matins avant cette affreuse pluie. Je n’ai pas apprécié de voir tes sous-vêtements sales près de la piscine, Willow, raille Lucinda en mordant bruyamment dans un bout de pain trop grillé.

Je serre ma fourchette en me demandant si je vais l’utiliser pour la poignarder dans l’œil avant que quelqu’un ne m’arrête. Ce qui me vaudrait un tour au poteau. Je mange une autre bouchée.

— J’espère que tu ne t’es pas baignée nue. C’est dégoûtant.

Je prends une petite inspiration et pivote la tête dans sa direction.

— En fait, je ne me baignais pas du tout. Je me suis fait baiser. Quelque chose que vous devriez envisager de faire. Si vous trouvez quelqu’un qui veuille vous toucher, bien sûr. Cela vous rendra moins salope.

Son visage vire au rouge et un véritable sourire étire mes lèvres. Je me retourne vers mon assiette et découpe deux pancakes à la fois. Je vois Sebastian se raidir, couvrir sa bouche avec une serviette, et j’entends son ricanement.

Lucinda frappe du poing sur la table.

— Vas-tu accepter ça ?

Je relève la tête au mauvais moment, parce que ce sont les yeux de Grégory que je rencontre, et je sens mon visage chauffer, devenir cramoisi.

— Tu as demandé, Lucinda. Elle te donnait simplement des précisions. Et pour la défense d’Helena, c’est ma faute si les vêtements sont encore là. Elle ne pouvait plus marcher après, n’est-ce pas ?

Il touche ma main du bout des doigts.

Je regarde sa peau sur la mienne et je me tourne vers lui pour découvrir son sourire satisfait.

— Non. Tu es très doué, dis-je.

C’est Grégory qui ne peut réprimer un petit sourire, cette fois.

Lucinda recule sa chaise et vient vers moi. Pendant un moment, je me demande si elle va me gifler.

— Lucinda !

La voix de Sebastian est un vif rappel à l’ordre, et elle obéit étonnamment, s’arrêtant juste à quelques pas de moi.

Je rencontre son regard, incapable de réprimer un petit frisson de victoire.

— Tu paieras pour ça, Willow. Je suis patiente, mais mon tour viendra.

Il me faut rassembler tout mon courage pour garder une expression neutre, parce que je sais qu’elle le pense. Elle aura sa revanche.

Elle tourne les talons et s’en va un moment plus tard. Sebastian quitte sa chaise à son tour et ses yeux me transpercent.

— Tu seras punie, affirme-t-il en finissant le reste de son café. Ton sac est prêt ?

— Je n’avais pas de sac, alors j’ai laissé les affaires que je voulais sur mon lit.

Il acquiesce et appelle une fille, lui demandant d’ajouter mes vêtements à son sac. Je me force à finir mon petit déjeuner dans le calme.

— Un conseil, me suggère Grégory.

Je suis forcée de lever la tête vers lui, et tout ce que je peux penser, c’est à la façon dont il me regardait hier soir. À la façon dont il m’a touchée. À la façon dont il a joué les voyeurs. Il m’a même vue jouir.

— Ne nargue pas ma mère. Elle n’a rien d’autre de mieux à faire que te haïr.

— Est-ce qu’on attend de moi que je reste là, à me laisser humilier ? Matin et soir ?

— Tu es l’élue Willow, ajoute-t-il.

— Je me fiche de ce que vous me ferez, de ce qu’elle peut me faire. Je ne peux pas, je ne veux pas, alors acceptez-le. Je ne suis pas ce genre de Willow.

— Vous êtes toutes du même genre, chez les Willow. Tôt ou tard, déclare-t-il.

Je touche la bague en os à mon doigt et je reste forte. Je m’inspire de la force de ma tante Helena. Mais ils m’épuisent, lentement et sûrement, me réduisant à l’essentiel. Je me demande s’ils vont me punir.

Une fois de plus.

— Termine, exige Sebastian.

Je fixe Grégory du regard, digérant ses paroles. Je songe à ce qu’a dit Sebastian.

Fais attention à mon frère, Helena. Il n’est pas ce que tu crois. En fait, il est juste aussi pervers que nous tous. Un frisson me parcourt. Je pose mes couverts en diagonale à côté de mon assiette et je me tourne vers Sebastian. Il me regarde avec ses yeux couleur ardoise et je jurerais qu’il sait toutes les pensées qui me traversent. Il connaît ma véritable faiblesse.

— Oui.

Il se lève et recule ma chaise. Je suis surprise par sa galanterie.

— Nous partirons dans quinze minutes, annonce-t-il, disparaissant dans la maison.

Je me faufile sous la table pour récupérer mes sandales abandonnées la nuit dernière et fonce à la piscine sous la pluie pour ramasser mes vêtements avant de pénétrer dans la maison, trempée.

Mais alors que je passe devant lui, Grégory attrape mon poignet et m’arrête. Il lève la tête vers moi, laissant son regard vagabonder sur mon corps avant de me regarder dans les yeux.

— Je suis sérieux. Méfie-toi de ma mère.

Je déglutis.

— Elle ne me fait pas peur.

J’essaie de me libérer, mais il se lève en me gardant près de lui, me blessant le poignet. Nous sommes si proches que je dois me dévisser le cou pour soutenir son regard.

— Et moi ? As-tu peur de moi ?

Je ne m’attendais pas à ça. J’imagine que je lui donne la réaction qu’il voulait, celle d’un lièvre pris dans la lumière des phares.

Il m’offre une grimace, puis me libère et je rentre. Une fois seule, je m’affale sur la chaise la plus proche, parce que mes jambes me lâchent.

Ai-je cru une seconde que Grégory viendrait à ma rescousse ? Oui. Je l’ai pensé pendant une fraction de seconde. Mais je dois me rappeler que personne ne viendra me sauver. Personne d’autre que moi.

14

Sebastian

La pluie ne me dérange pas. Je l’aime bien. C’est un changement de rythme agréable. Le trajet ne devait durer qu’une heure et quart, mais nous mettons vingt minutes de plus parce que certains idiots ne savent pas conduire sous la pluie. Enfin, nous sommes au sec à l’hôtel et notre suite offre une belle vue sur la ville.

Je déballe notre sac de voyage quand Helena sort de la salle de bain en se séchant le visage. Elle regarde autour de nous et je me demande si elle a constaté qu’il n’y avait pas de téléphone. Je me suis assuré qu’ils soient tous retirés avant notre arrivée. Elle était plus calme que d’habitude ce matin. Sans doute à cause de la nuit dernière. C’était mon but, en quelque sorte. La calmer un peu.

Elle s’assoit au bord du lit comme si elle était épuisée.

— Que faisons-nous ici ?

— J’ai un rendez-vous cet après-midi et je pensais que tu voudrais quitter l’île, du moins pour une nuit.

Elle jette un regard circulaire en se décalant dans le lit. Elle a retiré sa veste. Quand elle écarte les cheveux de ses yeux, je vois des contusions qui se forment sur ses poignets. Elle suit mon regard. Elle a dû les remarquer, parce qu’elle ferme sa main dessus pour les frotter.

— Tu es incapable de dire qui t’a laissé ces marques, n’est-ce pas ?

Je vois bien qu’elle est à bout.

— Non, continue-t-elle. Toi. Ton frère. Ta belle-mère. Tout ce que je sais, c’est que vous jouez avec moi. Je suis le punching-ball et vous ne faites que vous relayer, l’un après l’autre, parce que ça vous amuse.

Elle examine son poignet.

— C’est Grégory ?

Elle ne répond pas, mais je le sais.

— Quand t’a-t-il touchée ?

— Tu veux dire après que tu lui as permis de le faire hier soir ? Après que tu m’as offerte à lui ? Après que tu l’as laissé regarder ?

Je sais que je dois me maîtriser. C’est évident, à voir son visage. Elle tient à peine le coup.

— Quand, Helena ?

— Ce matin, après ton départ.

— Tu l’as provoqué ?

— Provoqué ?

Elle relâche son bras.

— Non. Mais même si je l’avais fait, dans votre famille, on dirait que les filles méritent toujours des coups. C’est leur faute ?

— Que s’est-il passé ?

— Attends, que je sois sûre d’avoir bien compris, continue-t-elle. Dans ta logique, si une fille marche dans la rue la nuit, c’est sa faute si elle se fait agresser ? Ou est-ce que ces règles ne s’appliquent qu’aux pauvres Willow ?

Je prends une longue inspiration et compte jusqu’à dix.

— Il n’a aucun droit de te toucher.

— Bien sûr qu’il en a le droit. Tu l’as laissé faire, tu te souviens ? Tu l’as même invité à me toucher.

— La nuit dernière, c’était différent.

— Parce que tu voulais me remettre à ma place. Pas lui. Est-ce comme ça avec toi ? Tu es le seul à pouvoir me punir ? Me faire du mal ?

— Attention !

— Tu aimes me faire du mal. Tu l’as dit !

Elle baisse les yeux en triturant ses ongles. Je vois son front se plisser et il lui faut une minute pour se calmer.

— Je sais que tu n’es pas mon ami. Je sais que tu n’es pas mon allié, même si tu prétends le contraire, mais quand tu me fais mal, je sais que tu ne vas pas vraiment me faire mal.

Elle se lève et pose les mains sur son front, traversant la pièce.

— C’est idiot !

Elle se tourne vers moi. La peau délicate autour de ses yeux est rougie.

— J’imagine que je ne suis pas un défi aussi palpitant que tu le pensais, hein ?

Sa voix se brise et elle essuie les larmes de ses yeux.

Je m’approche d’elle, lui prends les poignets et écarte ses mains de son visage.

— Helena.

Elle rejette violemment mes bras et recule. Ses yeux sont féroces à travers ses larmes.

— Tu ne veux pas m’appeler Willow, plutôt ?

Agrippant ses bras, je la plaque contre le mur. Elle ne résiste pas.

— Le plus dur, c’est que je ne comprends pas pourquoi je continue à penser ou à espérer que tu vas me sauver, alors que je sais que tu ne le feras pas, déclare-t-elle.

Elle se dégage, et tout ce que je fais, c’est la regarder. Je reste là, muet. Que puis-je lui dire ?

— Tu aimes ça, non ? Quand je pleure, reprend-elle.

— Pas comme ça.

Je touche son visage, le prends entre mes mains. J’ai l’impression que je ne cesse d’essuyer les larmes de ses yeux. Je me penche et l’embrasse, la serrant dans mes bras. C’est un simple baiser, alors que j’essaie de l’attirer à moi. Elle gémit et tente de me repousser, mais je l’embrasse plus fort.

— Arrête ! dit-elle quand je recule, quand je défais quelques boutons de sa robe et la passe par-dessus sa tête. Arrête !

Elle me repousse.

— Chut, laisse-moi prendre soin de toi, Helena.

Elle secoue la tête, mais son effort est vain. Quand j’atteins son dos pour dégrafer son soutien-gorge, elle se débat mollement.

— Tu l’as dit toi-même, m’annonce-t-elle lorsque je retire les bretelles de ses bras et recule pour la contempler. Mon corps le désire. Tu avais raison. Tu continues à gagner. Tu continues à marquer des points.

— Il n’y a pas de points.

Je pose à nouveau la paume sur son visage, que j’incline pour la forcer à me regarder.

— Pas ce soir. Pas ici. D’accord ?

Je l’embrasse à nouveau, puis la soulève dans mes bras et la couche sur le lit, la délestant de ses sous-vêtements avant d’en faire autant avec mes propres habits. Soutenu sur mes avant-bras, je glisse en elle. Je la contemple pendant qu’elle ressent mon intrusion. Nous ne pourrions pas être plus unis en cet instant. Elle ouvre la bouche un peu plus grand et son souffle sort en saccades pendant que j’étire ses parois internes.

— Putain, Helena. Tu es si bonne ! Tellement bonne !

Je l’ai uniquement baisée jusqu’à maintenant, mais ça, cette sensation d’être en elle, au chaud, si serré, c’est différent. C’est lent, intense. Je lui fais presque l’amour – presque, car ce n’est pas dans mes habitudes.

Je n’ai jamais fait l’amour auparavant. Je ne l’ai jamais voulu. Je n’ai jamais voulu être aussi proche de quelqu’un. Mais maintenant, avec elle, vulnérable et un peu brisée, alors qu’elle se fissure sous mes yeux, c’est ce dont j’ai envie.

— Sebastian ?

— Chut ! Il n’y a que toi et moi. Là. Maintenant. Pas d’élue Willow. Pas de fils Scafoni. Simplement toi et moi.

Elle lève les yeux pour m’observer. J’embrasse sa bouche à nouveau. Elle est si douce, si tendre quand elle ne me combat pas. Je sais qu’elle le veut aussi. Je sais qu’elle souhaite, elle aussi, que nous gommions qui nous sommes. Le passé n’existe plus. Il n’y a que nous. J’embrasse ses joues, son menton, son cou, cet espace délicat entre ses deux clavicules.

Ses mains sont sur moi, sur mes épaules et sur mes cheveux. Ses jambes entourent mes hanches quand j’approche mon visage du sien, la contemplant tout en la prenant avec langueur. Elle est mouillée, serrée. Putain, que j’aime être en elle. Prenant l’une de ses jambes, je l’ouvre en grand, la courbant au genou de telle sorte que je puisse la voir, voir son sexe qui reçoit le mien. Je redouble de vigueur. Je ne me sens jamais assez profond, jamais assez proche d’elle.

— Je vais jouir, chuchote-t-elle contre ma bouche, les yeux clos.

— Regarde-moi. Je veux te voir. Je veux te voir jouir comme ça.

Elle ouvre les yeux. Ses mains sont de chaque côté de mon visage et je la baise, toujours un peu plus près de son cœur, chaque coup de reins nous rapprochant l’un de l’autre. Elle ne jouit pas de la même manière quand je la prends violemment. C’est différent, une tension qui monte graduellement, une vague, mais pas un tsunami.

Je la contemple. Ses yeux deviennent doux, son visage aussi. Je sens ses tremblements autour de moi. J’entends son soupir. Je fais appel à toute ma volonté pour ne pas jouir aussi, pour ne pas me vider en elle. Je la soulève, changeant de position afin de m’asseoir contre la tête de lit. Elle m’enjambe. Nos yeux sont scellés. J’agrippe ses cheveux, la ramenant à moi, l’embrassant avant de déplacer une main sur sa hanche pour m’enfoncer à nouveau. Elle griffe mes épaules et je peux la voir quand je l’embrasse. J’ai envie d’elle ainsi, à cet instant. Je veux tout. Mon sexe dans le sien, ma langue dans sa bouche, mes mains sur elle, pour la maintenir fermement contre moi.

Putain ! Je resserre ma poigne dans ses cheveux et je m’enfonce plus profondément. Je suis brutal et quand je tire sa tête, elle hurle.

Elle jouit encore, plus fort qu’avant, contractée autour de ma verge qui la pilonne. Je sens ses palpitations, sa vulve qui frémit autour de ma queue, son souffle chaud dans ma bouche. Je l’admire tout en me déversant en elle.

Je l’étreins longuement, je la contemple. Parce que, putain, je ne peux pas m’empêcher de la désirer.

La pluie tombe à verse dehors. Vidé, je berce Helena dans le creux de mon bras. Nous sommes silencieux pendant un long moment alors qu’elle se repose. J’aime ça, je l’aime comme ça. Je nous aime comme ça.

— Je sais pourquoi tu dors dans ma chambre. Pourquoi tu te douches là, aussi. J’ai conscience que c’est l’endroit où tu te sens en sécurité des autres. Je sais que ce n’est pas pour moi.

Elle se décale un peu en levant la tête.

— Mais tu sais ce que tu fais la nuit ? demandé-je.

Je baisse les yeux sur elle. Je sais ce que je lui dis, mais la regarder de cette façon, voir ce que je vois dans ses yeux, il le faut. Je n’ai pas le choix.

— Tu te pelotonnes contre moi, continué-je. Toujours. Ce n’est pas que tu t’accroches à moi. Non. Tu te blottis contre mon torse, mais tu ne trouves le repos que quand je mets mes bras autour de toi et que je te protège.

Elle sourit, détournant la tête un instant, puis elle revient vers moi.

— Ça a l’air flippant, tu sais, que tu me regardes dormir.

J’observe ses yeux de la couleur du ciel à minuit.

— Tu as les yeux les plus beaux, les plus tristes que j’aie jamais vus.

À ces mots, elle recule, mais je ne la laisse pas s’en aller. Je la tiens plus fermement et elle enfouit son visage contre mon épaule.

— Tu ne devrais pas me parler de cette manière, riposte-t-elle.

— Pourquoi ?

Elle tourne la tête et nos yeux se rencontrent.

— Parce que je…

Elle s’arrête, cligne des paupières. Son front se plisse, puis elle semble changer d’avis. Elle quitte mes genoux et remonte la couverture jusqu’à sa poitrine.

— Peu importe, Sebastian, tu es un Scafoni et je suis une Willow. Nous ne sommes pas amis. Nous sommes des ennemis. Tu me détruiras petit à petit, et c’est plus facile… J’ai une chance, au moins, si je te déteste. Et ça, ce qui vient de se passer, que tu me touches de cette façon, que tu me parles comme ça, comme si je n’étais pas simplement l’élue Willow…

Ses lèvres tremblent et des larmes coulent sur son visage. L’une d’elles atterrit sur mon avant-bras. Je me détourne presque pour voir la goutte glisser sur ma peau. Presque.

— Tu te soucies trop de moi, conclut-elle.

Nous retombons dans le silence, mais quelque chose se développe en elle. Je le vois. Je le sens. Elle secoue la tête, se glisse hors du lit et je la laisse partir.

Elle emporte la couverture tout contre sa poitrine, se dérobant à mon regard.

— Ça ne doit plus se reproduire, Sebastian, parce que je ne peux pas tenir à toi.

15

Helena

Après avoir juré que notre conversation n’était pas terminée, Sebastian est parti à son rendez-vous. Je reste assise dans la chambre d’hôtel, regardant le soleil se cacher derrière un nuage en colère, promesse d’une pluie battante à venir.

Il est parti pour plusieurs heures. Je suis surprise qu’il m’ait laissée sans surveillance. Il m’a même autorisée à aller où je voulais, tant que je reste dans l’hôtel. Manger quelque chose, faire des emplettes à la boutique, tout mettre sur la note de la chambre. Bon Dieu, j’ai l’impression d’être une enfant. Je n’ai même pas un euro pour m’acheter une tasse de café.

Je regarde autour de moi dans le salon spacieux et je me rends compte qu’il n’y a pas de téléphone ici, même pas dans le bureau. Je me lève et inspecte la chambre. Il y a des prises téléphoniques, mais aucun appareil. Je grommelle. En montant ici, nous avons croisé un chariot de femme de chambre, je m’en souviens. J’ai aperçu deux téléphones avec leurs cordons qui les entouraient, en haut de la pile de serviettes. Je me suis dit que c’était étrange, mais je n’avais pas encore capté qu’il avait probablement demandé à l’hôtel de les retirer avant notre arrivée.

Je secoue la tête. Tous ces mots doux, ces ébats amoureux. Du baratin de Scafoni. Mais il a commis une erreur en me laissant ici. Il a défait le sac de voyage avant de s’en aller. Je vais vers la penderie et ouvre la porte.

Comme un maniaque du rangement, je vois qu’il a suspendu nos effets personnels. Un costume pour lui, un jean et une robe pour moi. Nos chaussures sont parfaitement alignées sur le sol, les miennes juste à côté des siennes comme si nous étions un couple normal. Comme si nous étions ici pour une escapade amoureuse.

Pense-t-il que c’est ça ? Cherche-t-il à croire que nous sommes un couple ? Je fouille dans la poche de sa veste de costume et dans celles des pantalons, mais je fais chou blanc. De son jean, cependant, remonte une liasse de billets. Pas un gros montant, environ 90 €. Pas suffisant pour faire quelque chose de significatif, mais tout de même. Ça ne lui ressemble pas de mettre des billets dans sa poche. Sans doute l’a-t-il fait quand nous nous sommes arrêtés pour mettre du carburant, qu’il a acheté un café pour lui et une bouteille d’eau pour moi.

Je prends l’argent, je mets le manteau que Sebastian a eu la présence d’esprit d’emporter pour moi parce que je ne l’avais pas préparé et je descends. Dans le hall, je vois un téléphone. Je commence par là, mais alors je m’arrête. C’est le milieu de la nuit à la maison. Je ne peux pas encore appeler, mais je le ferai plus tard. Je n’ai aucune idée de ce que je dirai, mais j’appellerai.

Je dépasse le restaurant et le magasin de souvenirs et sors, hésitant sur les marches de l’hôtel magnifique, consciente d’enfreindre les règles.

Qu’est-ce que je fais ? J’essaie de m’enfuir ? Je secoue la tête et me retourne, esquissant un pas vers l’entrée de l’hôtel. Mais je ne le peux pas. Je ne peux pas abandonner. Renoncer. Alors, sans réfléchir à l’endroit où je vais ni à ce que je fais, sans savoir si je serai de retour avant lui ou si je disparaîtrai à jamais, je détale.

Je quitte l’hôtel et marche dans cette belle ville sans voir quoi que ce soit, perdue dans mes pensées. Une idée m’obsède : peu importe ce qu’il m’arrive, mes sœurs vont perpétuer cette tradition quand ce sera leur tour. Elles vêtiront leurs filles, mes nièces, de ces robes flétries et jaunies, les placeront sur ces horribles billots afin qu’elles soient examinées, jugées, touchées par le prochain bâtard de Scafoni. Placées là pour qu’il puisse faire son choix. Comme si nous n’étions pas des humains. Comme si nous étions des animaux. J’imagine que c’est ce que nous sommes pour eux.

Mes pensées reviennent à ce qui vient juste de se passer entre nous, à sa façon de me parler. Il m’a fait l’amour, aujourd’hui. C’est la seule fois où l’on m’a fait l’amour. La première fois que j’ai eu des rapports sexuels, la seule fois avant Sebastian, le garçon et moi avions tous deux seize ans. Des gamins. Aucun de nous ne savait ce qu’il faisait et je cherchais uniquement à me débarrasser de cette membrane ridicule qui faisait de moi une vierge.

Ce n’était pas agréable. En fait, je me souviens que ça faisait mal, mais j’ai serré les dents et j’ai essayé de repousser ce souffle humide et pantelant à mon oreille. Il a utilisé un préservatif et a joui rapidement avec un petit grognement. Je me souviens que je voulais qu’il se retire tout de suite après avoir terminé.

C’est différent avec Sebastian. Je veux faire l’amour avec lui. Et ce n’est pas simplement mon corps qui me trahit. C’est tout mon être qui veut être proche de lui. C’est ce qui m’effraie le plus. Je secoue violemment la tête. C’est tellement déplacé que les gens qui me croisent me dévisagent d’un drôle d’air. J’esquive leurs regards et resserre le manteau autour de moi sans cesser de marcher.

Je ne peux pas penser à ça. Je ne peux pas penser à l’amour qu’il m’a fait. À ses caresses à la fois douces et brutales. Je ne peux pas penser à ce qu’il a dit, à savoir qu’il me regarde dormir. Que je me pelotonne contre lui, qu’il me protège. Qu’il m’accueille.

Je le sais déjà et ce n’est pas possible. Mais là encore, sans doute est-ce ma dépendance à lui qui rend la situation si bizarre, qui fait que mes sentiments sont sens dessus dessous. Je pense à ma tante Libby et je me demande, pour la première fois, si elle n’avait pas le cœur brisé quand elle est arrivée à la maison. Si elle ne s’est pas tuée parce que son maître Scafoni lui manquait. Parce que c’est peut-être ce qu’ils font. Peut-être que nous devenons si désespérément dépendantes d’eux que nous croyons être amoureuses.

J’erre dans les environs pendant un moment sans trop savoir où je vais. Je constate que je ne suis plus au centre-ville. Les rues ne sont plus aussi bondées et les commerces sont des magasins de quartier, des marchés, un dentiste et un salon de beauté. Il y a une boutique d’antiquités délabrée pleine à craquer. Les visages des poupées pressés contre la vitrine me regardent lorsque je passe.

Quand la pluie reprend, je me rue dans un des commerces et utilise l’argent de Sebastian pour acheter un parapluie. De retour dans la rue, je regarde les gens se hâter, quelques-uns avec des parapluies, d’autres à vélo et des touristes traînant leurs valises surdimensionnées sur les trottoirs accidentés et glissants.

Je les écoute se plaindre de la météo et je me dis qu’ils devraient être reconnaissants. Qu’ils sont libres. C’est fou comme nous tenons de simples libertés pour acquises. J’y ai cru, moi aussi. Une voiture roule trop vite pour s’arrêter au feu et m’éclabousse les jambes. Je lève la tête en maudissant mentalement le conducteur et je comprends soudain pourquoi il y a tant de personnes avec des valises ici.

Je suis à la gare de Vérone.

Quand le feu passe au rouge, je traverse la rue, évitant les plus grosses flaques d’eau, et cours sous la protection du toit qui surplombe la gare, secouant mon parapluie et le refermant avant de rentrer. C’est noir de monde et bruyant ici. Les gens attendent que la pluie s’arrête.

Je fouille dans ma poche, sentant la liasse de billets, et consulte les tableaux des départs. Il y a un train qui part pour Rome dans trente minutes et le billet me coûtera 65 €. Je me dirige vers le guichet. J’attends même dans la queue. Mais une part de moi se demande ce que je fais. Ce que je ferai. Où je vais aller. À la maison ? Comment ? Avec quel argent ? Quel passeport ?

Et puis, mes parents ne voudront pas que je revienne. Étant donné ce que j’ai appris, ça m’étonnerait qu’ils ne me ramènent pas à la famille Scafoni. La file avance et c’est mon tour. Je sors ma liasse de billets volés.

— Rome, s’il vous plaît. Un aller simple.

Qu’est-ce que je fais ? La femme annonce quelque chose que je ne comprends pas, entre le bruit environnant, mes propres pensées et son accent, mais elle me montre l’écran affichant le prix que je lui dois.

Je dépose l’argent dans le petit bac sous la vitre du guichet. Quelques minutes plus tard, elle le retourne et je récupère ma monnaie et mon billet avant de quitter la file. Quelqu’un me rentre dedans, ou plutôt, c’est moi qui le heurte parce que je ne fais pas attention.

— Je suis désolée.

L’homme me regarde à peine et continue à parler au téléphone, se hâtant pour prendre son train. Je me dirige vers le tourniquet. Je me contente de suivre les gens qui sont devant moi. Je n’ai pas de pièce d’identité. Pas de passeport. Non, rien. Juste un peu plus de 20 € dans ma poche et mon billet de train.

Une foule se rue devant moi. Ils sont paniqués, comme s’ils allaient manquer leur train et je me pousse sur le côté pour les laisser passer. J’ai une demi-heure, alors je flâne dans la gare. Au café, je commande un expresso. Je reste avec les locaux et prends la minuscule tasse de liquide noir corsé pour le déguster. C’est trop fort. J’essaie encore, mais repose la tasse et regarde l’addition sous ma soucoupe. Je fouille dans ma poche et sors une poignée de pièces, la monnaie qu’il me reste après l’achat du parapluie.

Je les observe, les retourne pour connaître leur valeur quand un bras se glisse autour de ma taille. Je ne suis pas véritablement surprise quand je lève la tête vers lui. Il ne me regarde pas. Avant que je comprenne la valeur des pièces, Sebastian en lance trois sur le bar et récupère mon billet de train à côté de ma tasse de café. Il le lit. Je comprends alors que le battement de tambour n’est autre que mon cœur qui pompe mon sang à un rythme assourdissant.

Sebastian froisse le billet dans son poing et le fourre dans la poche de sa veste. Quand il me regarde enfin, ses yeux sont sombres. Il ne parle pas, pas un mot. S’il y a une chose que j’ai comprise avec lui, c’est que lorsqu’il est en colère, il est calme. Il pense, réfléchit à la meilleure manière d’attaquer.

— Finis ton café !

— Je… Je n’en veux plus.

Il prend ma minuscule tasse et me la tend. Mes mains tremblent quand je m’en saisis. Sans sourciller, il me regarde avaler péniblement l’expresso. Une fois que j’ai fini, il hoche la tête, récupère la tasse et la repose dans sa soucoupe.

Je m’attends à ce que nous partions immédiatement, mais non. Nous restons dans le café, mon dos contre le bar. Il a toujours un bras autour de moi, ses doigts agrippés à ma taille. Il me regarde, et moi, je regarde les gens qui se déplacent autour de nous. La plupart sont pressés, quelques-uns se promènent, s’arrêtant pour un café, s’assoyant à une table pour manger un morceau. Le brouhaha de la gare disparaît en arrière-plan, les annonces, la pluie, les bavardages.

Sebastian prend une longue bouffée d’air et je me tourne vers lui.

— Je ne te comprends pas, déclare-t-il.

Mon regard revient sur lui. J’ai envie de lui demander ce qu’il ne comprend pas. Je veux lui demander comment il m’a retrouvée et savoir à quel point il est en colère. Non, pas ça. Je peux le voir à la contraction de sa mâchoire carrée, au durcissement de ses lèvres charnues. Des lèvres qui m’ont embrassée avec tendresse et m’ont susurré des mots doux, il y a à peine quelques heures. Une douceur et une gentillesse que j’ai rejetées.

— Tu préfères que je sois brutal avec toi ? C’est ça ?

Ses doigts s’enfoncent dans ma peau.

— Tu choisis de tirer un trait sur nous ?

— Ce n’est pas un choix. Rien de tout ça n’a jamais été un choix pour moi.

Ses yeux balaient mon visage, réduits à deux fentes étroites.

— Je peux être brutal avec toi, si c’est ce que tu veux, annonce-t-il tranquillement, calmement. Si c’est ce dont tu as besoin.

Je déglutis. Je sais qu’il le pense.

Sans un mot de plus, il me saisit la main, mon poing dans le sien. Il serre si fort que mes ongles entament ma peau. Il récupère mon parapluie, que j’avais oublié, et comme ça, pas vraiment main dans la main, nous sortons de la gare sous la pluie vers la rangée de taxis qui attendent.

Il ouvre la portière arrière de la première voiture et me fait signe de monter. Je m’exécute. Il me suit et donne l’adresse au conducteur, en italien. Dix minutes plus tard, dix minutes pendant lesquelles il n’a pas prononcé le moindre mot, dix minutes où j’ai senti sa rage vibrer comme une entité distincte dans la voiture, nous nous garons près d’un commerce. Ça ressemble à un magasin de chaussures pour hommes. Il donne au chauffeur des instructions avant d’ouvrir la portière du taxi. Sans s’embêter avec le parapluie, il me traîne hors de la voiture avec lui.

Plus loin, j’aperçois un coin de ciel bleu, mais ici, la pluie tombe dru. Une cloche tinte au-dessus de la porte lorsque nous entrons, de la musique d’opéra se fait entendre en fond et une légère odeur de cigare me parvient, avec celle du cuir et de l’eau de Cologne.

Le vieil homme qui lit un document derrière son comptoir lève les yeux vers Sebastian et sourit en le reconnaissant. Il s’approche. Sebastian lui dit quelques mots d’un ton sec. Le sourire de l’homme faiblit et il hoche la tête, me jetant un rapide coup d’œil. Il disparaît derrière un rideau.

Sebastian serre encore mon poing dans sa main chaude. Quelques minutes plus tard, l’homme réapparaît avec une fine cordelette en cuir, longue de près d’un mètre. Sebastian libère ma main pour prendre la corde et l’enroule autour de son poing, comme pour en tester la force. Quand je lève la tête vers le vieil homme, il détourne rapidement le regard. Sebastian lui annonce quelque chose, glisse la corde dans sa poche, lui tend plusieurs billets, et quelques minutes plus tard, nous sommes à nouveau dans le taxi en direction du centre de Vérone et de notre hôtel.

Au moment où nous arrivons, la pluie s’est transformée en bruine, mais la ville est trempée et même la lumière du soleil est d’un jaune humide. Sebastian paie le conducteur. Nous laissons le parapluie sur la banquette et rejoignons l’hôtel. À la réception, il demande la clé. Ce sont encore des clés à l’ancienne, que l’on dépose en sortant.

Nous nous dirigeons vers notre suite. Une fois à l’intérieur, il me libère. Je recule, regardant les entailles en forme de lunes que mes ongles ont creusées dans mes paumes, puis je lève les yeux vers lui.

— Comptes-tu me parler ?

Il retire sa veste, la suspend, retire la corde en cuir de sa poche et la pose sur la table à côté de la porte, avec la clé à laquelle pend un pompon rouge.

— Retire ton manteau et accroche-le !

Je fais ce qu’il m’ordonne et le suspends à côté du sien. Il me détaille longuement.

— Tes chaussures aussi.

Je baisse les yeux, enlève les chaussures qui ont ramené de la boue dans la chambre, et perds instantanément six centimètres.

— Allons dans la chambre !

— Pourquoi ?

Je suis prudente. Il ne laissera certainement pas passer ça.

— Parce que je l’ordonne.

Comme je ne bouge pas, il vient à moi. Je m’attends à ce qu’il m’agrippe le bras et m’entraîne, mais ses doigts sont doux dans mon dos. Je marche vers la chambre avec lui.

Il se dirige vers le grand miroir contre le mur le plus éloigné, déplace une chaise pour libérer le champ visuel et se tourne vers moi.

— Viens là !

Je m’exécute. Je me tiens debout, dos au miroir, tournée vers lui. Il m’observe à nouveau, regarde les boutons de ma robe. Je suis immobile quand il les défait, un à un, prenant soin de ne pas toucher ma peau pendant l’opération.

— Que fais-tu ? demandé-je calmement.

Il va me punir. Je le sais.

Il rencontre mes yeux, puis déplace son regard à nouveau sur mes boutons, retirant chacun d’entre eux avec soin. Il prend son temps. Bientôt, la robe est simplement déboutonnée jusqu’en bas de ma taille. Il l’ouvre un peu, juste assez pour apercevoir le renflement de mes seins dans mon soutien-gorge en dentelle. Me laissant là, il disparaît dans le salon et revient avec la corde en cuir.

— Ai-je besoin de t’attacher ?

Je la fixe du regard, hésitante. Va-t-il me ligoter ?

— Que vas-tu faire ? demandé-je à nouveau.

— Dois-je t’attacher ? répète-t-il.

Je secoue la tête doucement et timidement.

— Bien.

Il tend la main, repousse les cheveux que la pluie a collés contre mon front et me regarde pendant une minute.

Je regrette ce que j’ai fait. Je regrette de l’avoir rejeté. Je regrette de m’être enfuie.

— Je n’allais pas prendre le train.

Je ne comptais pas le faire. C’est vrai.

— Je sais.

Il touche ma joue comme s’il essuyait quelque chose, puis rencontre mes yeux à nouveau.

— Tourne-toi !

— Tu n’es pas obligé de me punir.

Mais il le fait. Il le fera. Son silence en est la preuve.

— Pourquoi ? demandé-je.

Je commence à trembler. Je sens la chaleur de mes larmes me monter aux yeux.

— Tourne-toi, Helena. Fais ce que je te dis. C’est important que tu fasses ce que je te dis.

Je me tourne doucement, face au miroir. Je ne nous regarde pas, pas tout de suite. À la place, je fixe le reflet de la fenêtre. L’ombre s’étend à l’extérieur alors que la nuit descend doucement. J’aurais dû être partie depuis des heures.

C’est quand je sens ses mains sur moi que je le regarde. Elles sont sur mes épaules et il les serre, les caresse. Il y déploie ses grandes mains. Je veux m’appuyer contre lui, retirer tout ce que j’ai dit et me laisser aller sur son torse puissant, me laisser étreindre.

Pas punir.

Mais ses doigts prennent possession de ma robe ouverte, doucement, délicatement, la font glisser sur mes épaules. Il ne la retire pas, la laissant au milieu de mes bras. Il en fait de même avec les lanières de mon soutien-gorge. Ses mains brûlent ma peau alors qu’il empoigne mes cheveux et soulève la masse pour la poser sur mon épaule avant de m’embrasser. Ses lèvres sont douces contre ma peau.

— Tu es parfaite, dit-il à mon reflet.

Je tourne la tête, ma joue touche presque la sienne. La barbe de quelques jours sur son menton est rugueuse, mais il est tendre. J’ai envie de me retourner. Il doit le sentir et secoue un peu la tête. Ses mains sont sur mes bras, elles les caressent.

— Je vais te punir, Helena.

Mes larmes commencent à tomber comme la pluie cet après-midi.

J’acquiesce. Je sais qu’il va me punir. Et je sais que ça fera mal. Pas comme avant. Pas comme quand il a utilisé sa ceinture. Ce sera pire, parce que mon infraction a encore plus de sens cette fois.

— Je ne veux pas que tu me défies. Je ne veux pas t’attacher. C’est important.

Je hoche à nouveau la tête, bêtement. Ses mains se posent en haut de mes épaules. Il exerce un peu de pression.

— À genoux !

Il y a un moment de panique, mais il est derrière moi, les bras autour de mon corps, me serrant contre lui. Une main couvre un sein et le presse, le soupèse pendant que l’autre glisse sous ma robe, le bout des doigts dans ma culotte, effleurant mon clitoris. Je nous regarde ainsi, mes lèvres légèrement écartées. C’est à ça que je ressemble quand j’en ai envie.

— À genoux, Helena.

Je ne veux pas le décevoir. Il retire sa main de mon string. Elle est à nouveau sur mon épaule et je m’agenouille. Il arrange mes cheveux pour dégager mon dos, me repoussant afin que je m’agenouille, la tête basse comme une pénitente cherchant le pardon de Dieu.

Il embrasse mon épaule encore, descend la robe un peu plus bas sur mon bras et me dispose, me prépare.

Quand il se redresse et allume la télévision sur une chaîne quelconque, le volume au maximum, je sais ce qu’il va faire. Je sais exactement pourquoi il a acheté cette corde. Pourquoi le vieil homme m’a regardée comme il l’a fait.

Je le sais…

16

Sebastian

Elle est magnifique. Parfaite. Sa peau est impeccable, sans marque. Ses cheveux en cascade sont noirs, si on omet cette mèche argentée rebelle, sauvage et provocatrice à son image. Toute cette perfection, cette peau sans défaut, me donne envie de la marquer, de graver mon nom sur elle, de la brûler sur la nuque. D’entendre son cri, de savoir qu’elle m’appartient. Même la plante de ses petits pieds – leur vulnérabilité alors qu’elle s’agenouille devant moi, les orteils repliés, attendant sa punition, ma petite pénitente –, j’ai même envie de marquer ses pieds. De la marquer au fer rouge. Elle est à moi.

Je déglutis, récupère le cuir enroulé, l’enveloppe autour de mon poing, deux fois. Ma queue est dure et je vais la baiser quand j’aurai fini. La baiser par-derrière pendant que j’observerai son visage dans le miroir. Je vais la remplir tout entière. Espèce de pervers.

Je souris à cette voix. Oui, j’en suis un.

— Ne te retourne pas.

Je souhaite peut-être ses larmes, mais je ne veux pas marquer son joli visage. Elle émet un petit gémissement nerveux, secoue la tête. Elle baisse les yeux, non pas vers moi, non pas vers nous. Pas quand nous sommes comme ça.

Je me déplace un peu sur le côté sans quitter ses omoplates des yeux. Elles tremblent alors qu’elle attend.

Je regrette de ne pas pouvoir glisser une main dans sa culotte, savoir si l’appréhension la rend aussi humide qu’elle me fait enfler. Je devrais l’obliger à se toucher pendant que je la punis. Peut-être que je le ferai. Mais pas encore. La douleur d’abord.

Le son du premier coup de fouet est toujours le plus doux, alors que le ruban le plus délicat du cuir parfait enflamme une ligne sur sa peau. L’entache. Abîme cette beauté immaculée. Mais son soupir est encore plus doux à mes oreilles.

Son corps se penche en avant et elle se rattrape, les mains au sol devant elle. Sa robe glisse au bas de ses bras, jusqu’à sa taille, dévoilant le bonnet de son soutien-gorge et jusqu’à la pointe de ses mamelons tendus. Ses yeux rencontrent les miens dans le miroir. Je me demande comment elle me voit. Je dois être immense alors que je me tiens ainsi au-dessus d’elle, un fouet improvisé dans la main, la queue dure comme de l’acier pressant contre mon pantalon, tous mes muscles contractés.

La peau autour de ses yeux noirs est rougie par les pleurs. Sa bouche forme un petit O, mais elle ne peut pas être surprise. Par gestes, je lui ordonne de se remettre en position. Elle s’exécute, courbant légèrement la tête, les poings serrés sur ses cuisses, son corps plus tendu que le mien.

Le second coup de fouet s’aligne parfaitement sous le premier, et cette fois, quand son corps se projette en avant, elle hurle, comme si le coup avait expulsé tout l’air de ses poumons. Je regarde cette ligne rouge, fine et irritée, marquer jusqu’à l’arrière de ses bras, le creux de ses aisselles. Je devrais lui faire lever les bras, frapper leur face cachée. Une autre fois.

Un autre coup et elle est à quatre pattes.

— Combien ? halète-t-elle.

La sueur perle sur son front.

— Remets-toi en position.

Je pourrais aussi flageller la plante de ses pieds.

— Je n’avais pas l’intention de prendre le train, se justifie-t-elle encore.

— Ce n’est pas à cause du train.

Oui et non, en un sens. C’est un tout. C’est pour la punir de désobéir, d’avoir pris l’argent que j’avais laissé, d’avoir échoué à mon test en me prouvant que j’avais raison.

Mais aussi à cause de la soumission. C’est parce qu’elle est l’élue Willow. Ma Willow.

Mes poings se resserrent autour de la corde.

— En position, maintenant.

Elle s’essuie les yeux du revers de la main, et cette fois, quand elle se redresse, toujours à genoux, ses mains sont fermées autour de ses cuisses, ses jointures blanches et ses épaules tendues. Elle ferme les yeux quand je prépare mon bras.

Ce coup-ci est plus fort. Elle lâche un cri et je regrette d’être dans cet hôtel, que la télévision doive être allumée. Que je ne puisse pas entendre ses cris dans le silence absolu.

Je la fouette encore et encore, sans relâche, jusqu’à compter dix lignes, sans qu’une seule ne croise l’autre, chacune étalée parfaitement, nettement, docile sous la précédente.

Helena s’appuie sur un bras, presque à quatre pattes. Elle respire fort, essaie de garder la position, échouant mais trop fière pour demander grâce. Je déglutis, ajuste la braguette de mon pantalon. Ses yeux suivent le mouvement et la rage les submerge. Merde, je l’adore quand elle est comme ça.

— Tu prends ton pied, m’accuse-t-elle.

— Pas encore, mais ça va arriver.

— Tu es un grand malade.

Je grogne. C’est l’hôpital qui se fout de la charité. Elle est aussi malade que moi.

— Mets ta main dans ta culotte.

Elle cherche mes yeux et secoue la tête, paniquée.

— Fais-le. La main dans ta culotte, caresse ton clitoris.

— Non.

D’un mouvement rapide du poignet, je donne un coup sous ses pieds. Elle hurle, les remontant instinctivement pour les couvrir. Je m’accroupis, enserre une poignée de cheveux et tire violemment.

— Je t’ai dit de mettre ta main dans ta culotte et de te caresser le clitoris.

Elle le fait doucement, le cou penché sous la contrainte, les yeux dans les miens. Je l’observe, vois ses doigts travailler dans mon champ de vision.

— Es-tu mouillée ? demandé-je en serrant ma main dans ses cheveux.

— Je te hais.

— Mais es-tu mouillée ?

Je me penche plus près, inhalant profondément.

— Parce que je peux te sentir.

Je glisse la cravache dans sa culotte, et entre ses doigts, frotte entre ses plis. Je souris.

— Tu es aussi malsaine que moi, Helena, dis-je, extirpant le fouet dont quelques centimètres de cuir sont mouillés.

Je me relève. Ses yeux me suivent dans le miroir.

Elle continue à se caresser. Je lève le bras et porte un coup sur son dos. Elle grogne, mais caresse plus fort, ses yeux dans les miens alors que je la flagelle de plus belle. Jusqu’à ce que tout son dos soit marqué. Elle est parfaite d’une manière différente, maintenant.

Bientôt, je n’y tiens plus et je lui empoigne le bras, celui qui caresse son sexe, pour la relever sans ménagement. Elle continue à se donner du plaisir et je sais qu’elle est proche. Je devrais la fouetter jusqu’à ce qu’elle atteigne l’orgasme, mais je ne peux plus attendre. Je la plaque contre le miroir.

Son souffle l’embue instantanément et je baisse sa culotte. Elle continue à se caresser. Le bruit de son doigt humide me rend plus dur encore. Je descends mon pantalon et mon boxer du même geste, relève sa robe, courbe les genoux pour être plus bas qu’elle.

Le cuir est toujours enroulé autour de mon poing quand je la décolle du sol pour l’empaler sur ma queue. Elle plaque ses deux mains, dont l’une est mouillée, sur le miroir alors que je la baise, nos souffles pantelants.

Sa vulve est humide, chaude, ruisselante et avide autour de ma queue, l’aspirant et la comprimant. Au bout d’un moment, elle jouit, puis c’est mon tour.

Ma bouche se presse contre le côté de son visage. Je peux entendre son souffle, entendre son orgasme. Putain, j’ai envie de la remplir et la laisser enduite de mon sperme, mettre ma semence en elle, la forcer à la conserver, lui laisser une partie de moi, parce qu’avec elle, je n’en ai jamais assez. Je ne me sens jamais assez proche. Assez profond.

Je la soutiens alors que je me retire, recule de deux pas, et nous nous assoyons sur le sol. Nous sommes hors d’haleine. Je la tiens tendrement entre mes genoux et j’écarte les siens. Nous regardons nos moiteurs combinées s’échapper de son sexe.

Bientôt, le son de la télévision, une pub pour de la crème hydratante miracle, nous ramène à la réalité. Nos respirations s’apaisent. Elle m’observe par-dessus son épaule et je découvre une haine intense dans ses yeux. La haine et la fureur.

Elle me plaît comme ça. J’aime sa hargne, sa fougue. Et quand elle se retourne et se jette sur moi, ses mains me lacérant comme les griffes d’un chat, j’agrippe ses poignets en riant et me renverse sur le dos.

Elle est sur moi et nous sommes à moitié habillés, un imbroglio débraillé. Elle m’affronte. Je crois que si je la laisse faire, elle va me crever les yeux.

— Pas comme ça, dis-je, nous retournant de sorte que son dos se retrouve plaqué sur le tapis.

Je sais que sa peau lui brûle. Je sais que les meurtrissures récentes sur son dos l’élancent douloureusement et je la presse contre le tissu rugueux.

— Une marque de plus, lui dis-je.

Elle s’immobilise. Je la relâche un peu, la laisse repartir et elle s’appuie contre le lit, les jambes encore grandes ouvertes, les genoux relevés sans se soucier que je puisse voir sa vulve. Sa robe n’est plus qu’une guenille, tenant encore sur sa poitrine par deux boutons.

— Tu m’avais promis qu’il n’y aurait pas de punition. Pas ici.

— Mais tu as déclaré que tu ne voulais pas de cette trêve. Et puis, tu l’as prouvé. Tu veux que ce soit brutal. Tu n’aimes pas quand je suis gentil.

— Tu n’es pas gentil, dit-elle.

— En effet, tu as raison. Je ne le suis pas. Et maintenant, je te dois une punition.

Elle déglutit.

Je me lève et rejoins l’autre pièce, où mon téléphone se trouve dans la poche de ma veste. Je compose le numéro de la réception. Je commande une bouteille de champagne et un couteau de cuisine. Je sais que le réceptionniste pense que je suis fou, mais quand je dépense tout cet argent, je n’en ai rien à foutre. Je raccroche.

Elle se tient debout dans l’embrasure de la porte, presque nue de la poitrine jusqu’à la tête, ses cheveux en bataille, la cuisse et l’intérieur du genou humides de sperme. Je lui offre un sourire.

Putain. Elle est belle. Complètement folle, aussi. Sauvage. C’est le mot ! Comme un chat. Un chat fou et sauvage.

Je l’entraîne dans la salle de bain. Elle ne se débat pas quand je retire ses vêtements et les miens et que je fais couler l’eau de la douche, fraîche parce que je suis attentif à ses blessures récentes. Nous entrons dans la douche. Je la lave, l’embrasse. J’aimerais la baiser encore une fois.

Quand nous sommes sortis et séchés, j’entre dans le salon où le champagne et le couteau nous ont été livrés. Elle me suit.

Nous sommes tous les deux nus.

Je fais sauter le bouchon de champagne et remplis deux flûtes, mais je les laisse sur le plateau et récupère le couteau.

Elle fait un pas en arrière. Je la retiens, la ramène à moi, baisse les yeux sur son corps nu et lui tends le manche du couteau.

Elle le fixe, puis me regarde d’un œil circonspect.

— Mon châtiment, dis-je en lui prenant le bras, encore zébré par ma dernière punition.

Elle prend le couteau en plissant les yeux comme si elle s’attendait à ce que je bondisse, que je retourne la table.

Tenant son poignet, je guide sa main sur moi.

— Punis-moi !

— Tu es malade !

— Fais-le !

Elle secoue la tête.

— Fais-le, Willow, dis-je, les dents serrées. Et que ça fasse mal !

17

Helena

Une pointe rouge dépasse de la compresse à l’intérieur de son bras. Je l’observe tandis qu’il enfile sa chemise. Il voulait m’obliger à le faire. Je ne pouvais pas. Comme la dernière fois, quand je tenais mon canif sur son ventre, incapable de passer à l’action.

Il me contemple tout en glissant ses boutons de manchette dans les fentes de la chemise, à ses poignets. Diamant brut non poli, couleur anthracite. Comme ses yeux. Je suis toujours nue, une flûte de champagne à la main, mais je n’ai pas encore bu une gorgée. Il se verse un second verre.

— Tu n’aimes pas le champagne ?

— C’est pour les fêtes. Nous ne célébrons rien.

— Bien sûr que si. Toi et moi. Nous célébrons le fait que nous nous comprenons, tous les deux.

— De quoi parles-tu ?

— N’est-ce pas évident ? De notre compatibilité sexuelle.

Je renifle. Il sourit.

— Mon cœur, quand je te baise tendrement, ton orgasme est un putain de murmure. Mais quand je te baise brutalement, quand je te fouette, alors là ! Ta chatte m’engloutit comme si elle n’en avait jamais assez.

Il ricane, prend mon menton dans sa main et me force à le regarder.

— Tu aimes quand c’est brutal. C’est un problème, ça, tu sais.

Il me lâche et se dirige vers la commode pour récupérer l’autre bouton de manchette. Il porte un smoking. À l’instant, avec sa chemise ouverte, je peux voir le tracé de chacun de ses muscles, de ses abdos jusqu’à son torse.

Je suis incapable de détourner le regard. Ma robe est suspendue dans une housse qu’il a fait livrer cet après-midi, pendant que j’étais sortie, mais il ne me la montre pas tout de suite. Il ne veut pas non plus me dire où nous allons.

— Tu ne m’as jamais dit comment tu m’as retrouvée cet après-midi, dis-je en prenant une gorgée.

Je ne sais pas si j’aime le champagne. C’est la première fois que j’en bois et il glisse tout en douceur.

— Quelqu’un te surveillait.

— Quoi ?

— Ce n’est pas important. Je ne pouvais pas t’emmener à mon rendez-vous, et l’autre option consistait à te laisser sur l’île avec ma famille. Aurais-tu préféré cela ?

— Non. Mais tu m’as fait surveiller. Tu avais planqué l’argent, aussi ?

Il ne répond pas à ma question, mais attache le bouton à l’autre manchette avant de boutonner sa chemise de bas en haut, la glissant dans son pantalon.

— Sebastian ?

— Laisse tomber, Helena. C’est fait !

— Mais…

— Laisse tomber.

Je laisse tomber, parce qu’il a raison, c’est fait. Je ne suis pas vraiment surprise, de toute façon. Sebastian disparaît brièvement dans la salle de bain et revient avec un flacon de lotion. Il s’assoit sur une chaise.

— Viens là !

Ses jambes sont grandes ouvertes et il me montre l’espace entre elles. Je bois le reste de mon champagne et m’approche, prenant place sur le sol entre ses jambes, dos à lui. Comme plus tôt, il dégage mes cheveux.

Je devrais le haïr. Je devrais être dégoûtée par lui, par ses mains, mais je le désire ardemment. Je désire le sentir sur moi. Ce n’est pas que sexuel. J’aime qu’il prenne soin de moi. Il peut être si gentil, plus tendre que tout ce que j’ai déjà ressenti auparavant. Je me souviens de ce qu’il a dit, qu’il voulait me protéger quand je dors, mais à ce moment-là, il touche une plaie sur mon dos et je grimace en me remémorant ce qu’il a fait une heure plus tôt.

Ça devrait m’endurcir.

— As-tu toujours besoin de faire mal pour prendre ton pied ? Je veux dire, avec les autres filles aussi ?

En fait, est-ce que je veux vraiment le savoir ? Il ne répond pas tout de suite. Il passe la lotion dans mon dos, me masse. Ça fait du bien.

— J’aime le sexe quand il est brutal, comme toi.

— C’est différent du sexe brutal.

Il réfléchit et j’attends. Ses mains s’affairent si tendrement que je pourrais gémir.

— Je te veux comme ça, précise-t-il d’une voix grave.

Je jette à nouveau un coup d’œil vers lui. Il m’observe, sans moquerie dans le regard, sans sourire. C’est autre chose, quelque chose de plus intense. De plus sombre.

— Pourquoi ?

Il secoue la tête.

— C’est ce que je veux, tout simplement.

— Est-ce parce que je suis une Willow ?

C’est la mauvaise question. Son visage se referme et il se lève.

— J’emmerde les Willow.

Il va vers la housse et la dézippe. Je me redresse sur mes jambes.

À l’intérieur, drapé sur le cintre en velours, se trouve une très longue robe du soir, d’un joli satin violet foncé. J’anticipe presque la sensation du tissu sur ma peau, sa fluidité à chaque mouvement, comme si je ne portais rien.

— C’est la couleur de tes yeux quand tu t’apprêtes à jouir. Presque noirs, mais pas tout à fait. Comme le ciel en pleine nuit.

Il touche la ceinture incrustée de pierreries.

— Les étoiles sont à l’intérieur.

Je l’observe.

— Tu dis des choses très étranges, Sebastian.

Comme s’il voyait tout. Comme s’il pensait en poésie. Comme s’il sentait… quelque chose qu’il n’a pas le droit de ressentir. Je me racle la gorge et me tourne vers la boîte à chaussures. Je ne devrais pas m’intéresser à ce qu’il y a à l’intérieur, pas plus qu’à la robe somptueuse. Je ne peux pas le laisser me regarder comme il le fait.

Il prend la boîte et l’ouvre. À l’intérieur, il y a une paire de sandales, dont les talons sont en pierres précieuses rappelant la ceinture de la robe. Je tends la main pour les toucher avec précaution.

— Elles ne mordent pas.

Je lui lance un regard en coin, me demandant combien il a payé tout ça. Et surtout, je me demande pourquoi il l’a fait. Je m’empare des chaussures et les essaie. Elles sont très inconfortables, mais si magnifiques que je ne m’en préoccupe même pas. Je n’ai jamais rien porté de ce genre. Quand je lève la tête, je surprends son regard admiratif.

— Je devrais m’habiller.

Il acquiesce, ôte la robe de son cintre, baisse la petite fermeture éclair jusqu’en bas.

— Les gens verront mon dos.

— Laisse-les ! Laisse-les envier ce que nous avons.

Ce que nous avons ? Et qu’avons-nous, au juste ?

Il glisse la robe au-dessus de ma tête et je tourne le dos afin qu’il puisse la refermer. Je me regarde dans le miroir, étonnée que cette tenue soit aussi parfaite sur moi. Les triangles de tissu exposent autant mes seins qu’ils ne les couvrent. La taille haute de style empire me fait paraître plus grande et je me rends compte que la robe est fendue tout le long, de la cheville jusqu’à la taille. L’arrière a légèrement plus de tissu, si bien que la fente n’est pas aussi visible. J’écarte les deux parties et aperçois jusqu’à mon nombril. Je me tourne vers lui.

— Je ne peux pas sortir comme ça !

Il retire mes mains et la robe retombe, me couvrant presque jusqu’à mi-cuisse.

— Je serai seul à voir, annonce-t-il.

Ses yeux sont plus sombres, et quand il me regarde comme ça, je le désire encore.

Il consulte sa montre.

— Prête ?

— Où allons-nous ?

— Au restaurant, puis à l’opéra.

— À l’opéra ?

Je ne peux m’empêcher de sourire.

— Faust. J’espère que tu vas aimer.

— Un homme qui vend son âme au diable par amour.

— Tu connais ?

— J’ai simplement lu le livre. Je ne suis jamais allée à l’opéra.

Je me sens soudain très américaine moyenne.

— Nous devrons faire un saut à la fête d’un ami entre le dîner et l’opéra.

— Une fête ?

— Juste un verre, en fait.

Il ouvre la porte.

— Oh !

J’essaie de paraître plus convaincue que je ne le suis réellement.

— D’accord.

Il glisse sa main sous mes cheveux et caresse légèrement mon dos, comme s’il aimait sentir les boursouflures qu’il y a laissées. Nous descendons en ascenseur. Cette fois, nous ne prenons pas de taxi. Le conducteur d’une berline qui attend ouvre la portière arrière quand il nous voit, je monte à l’intérieur et Sebastian ferme derrière nous.

La nuit, Vérone est très différente de ce à quoi elle ressemblait plus tôt aujourd’hui. Pour la première fois, je me sens un peu plus à l’aise. C’est insensé, mais je jette un œil à Sebastian, qui écoute un message sur son téléphone. C’est simplement ce que je ressens. Comme si je n’étais pas seule là, dans l’incertitude, perdue. C’est ce que j’ai ressenti cet après-midi, j’imagine. Et je suis très consciente que demain, nous retournerons sur cette île, avec son horrible famille, pourtant je ne peux pas penser à cela, ni à ce que ça signifie pour moi. Ni demain, ni le jour suivant ni les années à venir.

Le dîner est plus détendu que je ne l’espérais. Nous avons beau être sur notre trente-et-un, Sebastian m’emmène dans une petite pizzeria hors de la ville.

— C’est mon bistrot préféré quand je viens ici. J’espère que ça ne te dérange pas ?

— Pourquoi ça me dérangerait ?

— Ce n’est pas un restaurant chic.

Je me retourne vers l’établissement illuminé, vers l’homme debout dans la cuisine, visible derrière le comptoir, et les clients en jeans et t-shirts qui mangent leurs pizzas.

— C’est exactement mon genre, dis-je, souriante.

Sebastian me conduit en cuisine, où l’homme qui pétrit la pâte s’arrête pour le serrer dans ses bras, surpris de le voir. Il me fait un clin d’œil et dit quelque chose que je ne comprends pas à Sebastian. C’est probablement le Sebastian le plus décontracté que j’aie jamais vu alors qu’il tape le dos de l’homme et rit aux éclats.

Nous ressortons et je suis surprise de trouver une petite table en plastique et deux chaises installées le long de la rive. Des lanternes sont suspendues au-dessus de nous, tout est très romantique. Ou du moins, ça le serait si ce n’était pas nous. Nous nous assoyons sur les chaises bancales et, en quelques minutes, nous dégustons les parts fines de la pizza la plus délicieuse au monde.

— Tu aimes ? me demande Sebastian.

— J’en suis à ma troisième part, donc oui, j’aime.

Il hoche la tête et vide sa canette de soda au raisin.

Je glousse.

— Quoi ? demande-t-il.

— Je ne pensais pas que tu étais du genre à boire du jus de raisin.

— Tu ne me connais pas encore.

Pas encore…

— J’imagine que non.

Quand nous avons fini, nous remercions les propriétaires et prenons congé. Vingt minutes plus tard, nous nous garons devant la grande porte d’un vieux manoir où de douces lumières jaunes illuminent le vaste perron. Deux hommes en uniforme nous ouvrent. Je peux entendre la mélodie d’un piano à l’extérieur autant que le tintement des verres, le murmure des conversations. Je n’ai pas besoin de voir les hommes et femmes élégamment habillés qui se tournent dans notre direction quand nous entrons pour savoir que je n’appartiens pas à ce monde.

Les femmes sont vêtues comme moi, et en même temps différemment. Elles portent leurs robes alors que j’ai soudain l’impression que c’est ma robe qui me porte – si cette image a un sens. Leurs cheveux sont bien coiffés et je suis sûre que je suis la seule ici à ne pas être maquillée.

Je préfère mille fois les vieilles chaises bancales et le restaurant où nous avons mangé la pizza. Mais un regard vers Sebastian me montre qu’il est parfaitement dans son élément. Comme à la maison. Un vieux couple vient nous accueillir, souriant à Sebastian. Avec eux, il y a une fille qui doit avoir mon âge ou un peu plus, mais cent fois plus élégante. La femme me toise brièvement et reporte son attention sur Sebastian.

Le regard de la fille s’attarde sur lui un peu trop longtemps et je suis immédiatement sur mes gardes. Il n’y a aucun doute, elle est bien plus jolie que moi, avec ses cheveux sombres dans un élégant chignon, ses faux cils accentuant ses beaux yeux verts et ses seins pigeonnants, comme s’ils voulaient déchirer le tissu fin de sa robe blanche de déesse grecque.

Pour couronner le tout, ils parlent en italien. D’un coup, les trois se tournent vers moi et j’entends mon prénom.

— Helena, je te présente Monsieur Vitelli, sa femme Alexa et leur fille, Alexa.

Elles portent le même prénom ? Sans doute une tradition italienne. Quoi qu’il en soit, je décide que je ne les aime pas. Surtout la plus jeune, Alexa, dont les mamelons foncés transpercent presque sa robe.

— C’est un plaisir de vous rencontrer, annonce Monsieur Vitelli. J’espère que vous aimez notre jolie ville.

— Tout à fait, merci. Elle est belle.

Je constate que les deux femmes me sourient à demi. Un serveur vient avec des coupes de champagne sur un plateau. Tout le monde prend un verre et on nous conduit un peu plus avant dans la salle. Je reste maladroitement à côté de Sebastian pendant qu’ils continuent leur conversation.

La jeune Alexa rigole à quelque chose que dit Sebastian et flirte avec lui, touchant son épaule. J’arque un sourcil et finis ma coupe. Dans la salle suivante, j’aperçois une longue table garnie de plats en tout genre.

— Excusez-moi !

Avant que Sebastian puisse refuser, je m’éclipse et me dirige vers la table, troquant au passage mon verre vide contre un autre sur le plateau du serveur. Je trouve une place d’où je peux les voir. Je constate que les yeux de Sebastian sont sur moi alors qu’il parle à la famille Vitelli. Bien que je n’aie pas faim, je prends un morceau de bruschetta et le mords à belles dents sans me soucier des convives près de moi qui se tournent, étonnés de me voir manger aussi bruyamment.

Je contourne la table pour découvrir Sebastian planté devant moi. Sous son nez, j’enfourne une grosse olive dans ma bouche.

— Où mets-tu tout ça ? me questionne-t-il.

Il est vrai que j’ai dévoré six parts de pizza, mais pour ma défense, elle avait une pâte fine et je n’avais pas mangé de toute la journée. Je lève une épaule.

— Ça va ? me demande-t-il.

— Ce n’est pas mon genre de soirée.

— Ah !

Il regarde alentour, glisse une main à l’arrière de mon cou et la laisse, me caressant de son pouce.

— Nous n’aurons pas à rester longtemps. Ce sera fini avant même que tu t’en rendes compte.

— Ça va. Je vais bien. Va parler avec ton amie à la robe transparente et aux tétons qui pointent.

Sebastian se tourne vers moi, me dévisage, positionné de telle sorte que nous sommes cachés aux regards indiscrets. Il prend ma nuque à une main et glisse l’autre entre les replis de ma robe, agrippant mon sexe.

J’étouffe un cri de surprise. Il se penche tout près.

— Toi et moi, nous avons un secret. Il y a beaucoup de secrets entre nous. Ces gens-là ne sont qu’une obligation. Toi, tu es ce que je veux.

Je le regarde dans les yeux et j’ai l’impression que l’île est si loin, à des années-lumière. C’est comme si nous étions là depuis toujours, comme s’il pensait ce qu’il dit. Je hoche la tête, mais je ne suis pas vraiment certaine du pourquoi. Il retire sa main. La robe retombe en place, le satin délicat sur ma peau nue.

— Je dois aller parler à Vitelli quelques minutes. Des affaires de famille. Nous partirons après ça. Ça ira pour toi, si je te laisse ici ? Pas d’excursions vers la gare ?

— Aucune excursion nulle part avec ces chaussures. Je suis une grande fille. Tout ira bien.

Il approuve de la tête et marche dans la direction de Monsieur Vitelli qui attend, plus sérieux qu’il y a quelques minutes, et l’entraîne dans l’un des trois couloirs, puis derrière une porte. Je passe quelques minutes debout près d’un mur avant de me décider à partir à la recherche d’un téléphone, mais je ne trouve que des pièces fermées. Il n’y a aucun endroit où me faufiler et passer un coup de fil discret. J’aimerais parler à Amy, même quelques minutes.

Quand je trouve une salle de bain, j’y entre et ferme la porte à clé. C’est un endroit luxueux et spacieux avec un divan en velours, un plan de travail rempli de parfums et de savons onéreux. Je prends mon temps aux toilettes et quand j’ai fini, je découvre que trois femmes se sont regroupées devant la porte pour attendre leur tour.

Je m’en vais en espérant trouver Sebastian prêt à partir, mais comme je ne le vois pas dans la salle principale, je me dirige vers les escaliers. Là, des divans ont été installés, rejoints par quelques convives souhaitant un peu d’intimité. Je monte les marches. De là-haut, je peux voir tout le rez-de-chaussée. Je regarde le couloir où Sebastian a disparu.

Quand je vois une porte s’ouvrir et la déesse grecque émerger en ajustant sa robe, je suis curieuse.

Mais ce à quoi je ne m’attendais pas, c’est que Sebastian la suive un moment plus tard, les yeux sévères, regardant partout dans la pièce. Il essuie quelque chose au coin de sa bouche et quand il lève la tête vers le balcon, je recule et me glisse dans l’ombre. Je ne descends pas avant dix bonnes minutes, sans savoir pourquoi je ne peux réprimer ce sentiment d’avoir été trahie. Pourtant, ce n’est pas le cas. Je ne suis que son élue Willow ! Son souffre-douleur !

Ai-je besoin que ce soit encore plus évident ?

18

Sebastian

Helena est assise, raide comme un piquet à côté de moi dans la seconde rangée de l’opéra. J’ai la main posée sur sa cuisse, mais elle garde les jambes fermement serrées et s’agrippe aux accoudoirs de son siège. Elle ne m’a pas regardé une seule fois depuis que ça a commencé. Pas plus qu’en chemin. Cela dit, j’étais distrait lorsque nous avons quitté la fête.

Il s’avère que Vitelli sait qui est Helena. Il connaît l’histoire de l’élue Willow. Il n’aurait pas dû le savoir, mais ma chère belle-mère lui a rendu visite. Je suppose que c’est chez lui qu’ils sont allés, Ethan et elle, lors d’une de leurs sorties nocturnes hors de l’île. Je ne suis pas le seul à enfreindre les règles du jeu Willow. La confidentialité est primordiale. Mais il y en a d’autres et je savais, au moment où j’ai choisi Helena, que le coup du sang de cochon sur sa robe allait me hanter.

J’imagine que je ne suis pas surpris que Lucinda soit passée. Elle se prépare pour la guerre. Moi aussi. Et je suis bien mieux armé qu’elle. Ce voyage a été fructueux, ma supposition était juste. Mais si j’utilise ce que j’ai appris à son sujet, je sais que ça fera du mal à Ethan, même si je sauve Helena.

Du moins, je la sauverai d’un des frères. Je m’inquiéterai de l’autre plus tard, cependant. Je dois réfléchir à Ethan. Si je ne fais pas attention, ça lui nuira, et je lui ai causé assez de tort.

Je jette un œil à Helena, droite comme un i à côté de moi.

En toute honnêteté, ça m’ennuie. Ce que je fais, c’est pour elle. Je me penche à son oreille.

— Putain, mais c’est quoi le problème ?

Elle m’offre un regard assassin. Le soprano atteint une note aiguë et la musique s’arrête brusquement. Après un moment de silence absolu, les gens autour de nous se lèvent et applaudissent. Je prends Helena par le bras, la hisse pour la forcer à se lever et la guide dans l’allée avant qu’elle ne soit envahie pendant l’entracte.

— Que fais-tu ? Ce n’est pas fini.

— Nous allons dans un endroit plus privé pour regarder la fin.

Elle lève un œil sur moi.

— Je suis bien là où nous sommes.

— Pas moi.

Curieusement, je n’ai besoin de bousculer personne alors que je nous manœuvre jusqu’à la porte de service à droite de la salle. Je l’ouvre et aperçois les comédiens en chemin vers les coulisses, j’entends le personnel se dépêcher de préparer la scène pour le deuxième acte.

— Je ne pense pas que nous soyons censés être ici, déclare-t-elle en reculant.

— Chut !

Je jette un œil des deux côtés et nous traversons le couloir jusqu’à une autre porte un peu plus loin. La pièce est plus sombre. J’utilise la lampe torche de mon téléphone pour nous guider à travers les accessoires entreposés. Helena est lente, progressant avec précaution. Nous atteignons des escaliers fermés par des rideaux. Je les écarte et lui montre le chemin.

— De ce côté.

Elle s’engage dans les escaliers exigus en pierre.

— Qu’y a-t-il, là-bas ?

— Tu verras.

Peu importe ce qui la contrarie, son goût de l’aventure l’emporte. Elle gravit les escaliers, les mains sur le mur de pierre. En haut, il y a une autre porte. Je dépasse Helena et l’ouvre. Elle résiste un peu, mais cède un instant plus tard. Nous sommes de l’autre côté, dans un petit espace, une sorte de balcon d’où nous pouvons voir tout l’amphithéâtre.

— Waouh ! On a le droit ?

Elle baisse les yeux, puis les remonte, les posant fébrilement sur tout ce qui l’entoure.

— Sans doute que non.

Elle se tourne vers moi.

— Comment connais-tu cet endroit ?

— Mon père nous faisait monter ici quand nous étions petits. Nous allions trois fois par semaine à l’opéra en été. C’était devenu un peu ennuyeux, du coup Ethan, Grégory et moi en profitions pour l’explorer.

— Ils vous laissaient faire ? Ici ?

— Ils ne savaient pas où nous étions exactement.

L’orchestre signale que le deuxième acte est sur le point de commencer et il semble rappeler à Helena ce qui la tracasse. Je le vois à son visage.

— Que s’est-il passé entre le dîner et l’opéra ?

Elle se tourne vers moi.

— Rien.

— Il s’est passé quelque chose.

Elle me dévisage et j’attends.

— Que faisais-tu dans cette pièce avec Alexa 2.0 ?

Je suis confus. Bien que le surnom Alexa 2.0 soit marrant.

— Tu m’espionnais ?

— Non. J’étais à l’étage, sur le palier. Je l’ai vue sortir d’une pièce et tu l’as suivie peu de temps après. Elle rajustait sa robe comme si son sein dépassait, ce qui n’a rien de surprenant, en fin de compte.

Elle détourne les yeux et porte délibérément son regard vers la scène.

— Tu parais jalouse, Helena.

Elle grogne.

— Tu n’avais pas besoin de m’emmener à la fête. Tu pouvais me laisser à l’hôtel.

— Pour que tu puisses filer à la gare à nouveau ?

Elle me lance un regard noir.

Je passe derrière elle, repousse ses cheveux au-dessus de ses épaules, pose mes mains à côté des siennes sur le mur en pierre. J’embrasse son cou, le creux de ses épaules, puis la première zébrure sur son dos.

— Ça suffit !

Je glisse une main dans le triangle qui couvre sa poitrine et l’autre entre ses jambes.

— Alexia 2.0 est comme une part de gâteau d’anniversaire.

Je caresse son sexe, dépose des baisers sur une autre ligne rouge. Elle tourne la tête.

— Que veux-tu dire ?

— Elle est agréable à regarder. Elle donne l’eau à la bouche.

Elle me repousse.

— Alors, tu devrais aller goûter un morceau.

— C’est le problème. Tout le monde peut avoir un morceau. Tout le monde en prend.

— Toi aussi ?

— Il y a longtemps.

J’ôte ma main de ses seins et la force à me regarder quand elle détourne les yeux.

— Je ne veux pas d’autres morceaux.

Je l’embrasse. Sa bouche s’ouvre et son sexe se détrempe sur mon doigt.

— C’est toi que je veux. C’est cette bouche-là, et ça, ici !

L’orchestre commence à jouer alors que Marguerite arrive sur scène et entonne sa chanson triste.

Helena se retourne, les mains sur le mur. Je recule ses hanches, ouvre ses jambes en grand avec les miennes et la robe se sépare en deux, l’exposant à moi. Je prends une minute pour la contempler, écarte un peu plus ses cuisses de sorte qu’elle se courbe en avant.

Je la regarde longuement. Elle m’attend, ouverte pour moi. Je la veux. Je la désire comme je n’ai jamais rien désiré d’autre de ma vie. Une main sur sa hanche, je la maintiens ouverte alors que je défais ma ceinture, mon pantalon, et le baisse en même temps que mon boxer.

Je m’enfonce entre ses cuisses tout en écartant de son dos ses longs cheveux.

Les lignes gonflées sous mes doigts me rendent plus dur encore. Je ferme ma main sur sa nuque et la tiens tandis que, de l’autre main, je garde ses fesses grandes ouvertes pour mieux la voir, voir sa vulve s’étirer et son minuscule orifice anal. Je veux tout de cette fille, son sexe, ses fesses, sa bouche. Je veux remplir tous ses trous à la fois. Elle se cambre et je la pénètre encore plus fort.

Les bruits de nos ébats, de son fourreau humide qui accueille ma queue dure, les gémissements, les halètements et nos corps qui claquent l’un contre l’autre rivalisent avec le soprano. Quand elle serre les poings et que je la sens me comprimer, palpiter autour de moi, je jouis à mon tour, la remplissant tout entière. Mes doigts enserrent la base de son cou et s’impriment dans sa hanche.

D’autres contusions, d’autres marques.

Elle est mienne.

Quand je me retire, je regarde mon sperme couler entre ses jambes et goutter sur le sol. Je me tourne vers elle et l’embrasse sur la bouche alors qu’elle m’enlace le cou, ses doigts dans mes cheveux, les ongles sur mon cuir chevelu.

— Tu m’appartiens, Helena, dis-je entre deux baisers. Tu es tout ce que je veux.

19

Helena

Le trajet de retour, tard l’après-midi suivant, est calme. Le soleil resplendit, à l’opposé des trombes d’eau du jour précédent. Je sens qu’il m’observe et je me demande ce qu’il voit. Je me demande si les choses ont changé maintenant.

Je touche la bague à mon doigt, la tourne un peu de sorte que le visage du crâne m’observe.

— C’est quoi, cette bague ?

Il prête attention à tout.

— Ma tante me l’a offerte après la moisson.

Je ne peux retenir le ton accusateur sur ce dernier mot.

— Ma tante Helena.

Il hoche la tête et regarde droit devant.

— As-tu décidé si je peux l’appeler ?

Il ne me regarde pas quand il répond.

— On en reparlera plus tard.

— Nous sommes déjà plus tard, Sebastian.

Il ne dit rien.

— Elle me l’a donnée pour que je me souvienne que toutes les Willow ne meurent pas, dis-je, incapable de m’en empêcher, incapable d’empêcher cette noirceur familière de transparaître dans mes mots.

Nous approchons du port. Nous serons bientôt de retour sur l’île.

— Elle me manque.

— Elle vivait avec vous, n’est-ce pas ?

— Oui. Il m’est arrivé quelquefois de les surprendre, ma mère et elle, pendant leurs rencontres top secrètes. Je les appelais comme ça, parce qu’elle était si bizarre à ce sujet. Je me suis rendu compte que ma tante devait être au courant pour les transferts d’argent quand la prochaine de nous serait réclamée. Lorsque ce jour est arrivé, j’ai senti qu’elle détestait ma mère. Je ne savais pas pourquoi, pas encore. Je les ai surprises, une fois. C’était à notre seizième anniversaire. J’étais allée dans la chambre de ma tante pour lui dire de descendre pour la fête. Elle n’était pas sur son fauteuil. Elle pouvait marcher, mais elle était si vieille que c’était plus facile pour elle d’être en fauteuil roulant. Pourtant, elle était sur ses pieds et ma mère était assise au bord de son lit. Elles se disputaient plus bruyamment que d’habitude. Ma tante a fait quelque chose que je n’aurais jamais imaginé de sa part. Elle a giflé ma mère. Je peux encore me souvenir du son que ça a fait et de ses mots exacts : « Tu as vu ce qu’ils ont fait à ta sœur, et tu mettras tes bébés sur ces autels ? Et pour quelle raison, en plus ? Tu me rends malade. »

Je ne lui dis pas tout. Ma tante a sous-entendu que ça aurait dû être elle. Que Libby n’aurait jamais fait ça. Elle aurait fait un choix différent. Elles se sont ensuite disputées, et ma mère lui a interdit de venir à la fête d’anniversaire. Elle l’a enfermée dans sa chambre comme une enfant. Quand j’ai apporté une part de gâteau à tante Helena, plus tard, elle m’a menti, me disant qu’elle n’était pas suffisamment en forme pour descendre. Je pense que c’est la seule fois où elle m’a menti.

Je prends une longue inspiration.

— S’il te plaît, laisse-moi l’appeler aujourd’hui.

Je ne veux plus le supplier.

— Tu peux être dans la pièce. De quoi as-tu peur si je lui parle ? Je veux juste discuter avec elle, lui dire que je vais bien. Entendre sa voix.

Que dirait ma tante si je lui disais la vérité ? À savoir que je commence à avoir des sentiments pour mon maître Scafoni. Est-ce qu’elle me giflerait aussi ? Il s’engage sur le parking et roule jusqu’aux quais. Je reconnais l’homme qui nous accueille. C’est le même qu’hier soir.

Sebastian descend, donne les clés. Il ouvre le coffre et sort notre sac de voyage. Quand il ouvre ma portière, je me contente de le regarder. Je ne peux pas descendre. Je ne le veux pas. Je sens mes yeux se remplir à nouveau parce que je suis effrayée et que je ne veux pas rentrer, et c’est pire maintenant qu’avant.

Il soupire, demande à l’homme de charger nos bagages sur le bateau et s’accroupit. Il prend une de mes mains dans les siennes.

— Je ne veux pas y retourner, dis-je.

— Il le faut, Helena.

Je secoue la tête.

— Pourquoi ? Tu peux décider. C’est toi qui décides de ce qui m’arrive.

Pas pour longtemps du moins. Pas pour longtemps.

Mon estomac se retourne à cette pensée.

— Écoute-moi, Helena.

Je secoue la tête.

— Écoute. Ma rencontre à Vérone, c’étaient de bonnes nouvelles. J’essaie…

Il s’arrête brusquement, inspire et change de cap.

— Tu dois me croire maintenant. Ce que je t’ai révélé hier, ce n’étaient pas des mots dans le vide.

Je m’arrête.

— Je n’ai aucune intention de te passer à mes frères, m’apprend-il.

— Quoi ? Comment ? Comment peux-tu l’empêcher ?

Il se redresse et je dois lever les yeux pour le voir, plissant les paupières à cause du soleil derrière lui.

— Je ne peux pas te le dire. Laisse-moi simplement m’occuper de ça à ma façon et fais-moi confiance. Personne ne te touchera. Tu seras en sécurité.

— Comment puis-je être en sécurité sur cette île ? Avec eux ?

Son front se plisse. Il se baisse, détache ma ceinture et m’aide à sortir de la voiture.

— Accorde-moi quelques jours et nous en reparlerons. Tu peux le faire ?

— Je n’ai pas le choix, Sebastian.

* * *

Personne n’est dans les parages quand nous sommes de retour. En dehors de l’agitation du repas qui se prépare dans la cuisine et des jardiniers qui travaillent dehors, c’est calme. Sebastian doit donner quelques appels et disparaît dans son bureau. Après avoir passé une heure dans ma chambre, je décide de sortir me promener.

La lumière qui décline offre à ma promenade un beau paysage. Il n’y aura pas un nuage dans le ciel ce soir. Je dépasse la piscine, où le filtre bourdonne calmement, et je marche sur l’herbe en direction de la petite ferme.

C’est juste assez loin de la maison pour que l’odeur ne l’atteigne pas. Une douzaine de poulets et six moutons vivent en liberté. Je me demande s’ils les abattent. J’imagine que oui. Sinon, pourquoi garder des moutons ? Les poulets pour les œufs, mais pas tous. Je caresse deux brebis qui broutent près de la clôture, puis je rejoins le potager, me faufilant à travers les allées de légumes. Quand j’aperçois les parcelles de fraisiers dans le coin le plus éloigné, je me baisse pour ramasser une poignée de fruits mûrs et les laisse tomber dans ma bouche, l’un après l’autre. Les fraises sont plus petites que celles que nous avions à la maison, achetées au supermarché. Plus moelleuses aussi, et cent fois plus sucrées. Une fois satisfaite, j’essuie ma main et me tourne pour rentrer à la maison, mais je marque une pause.

Il y a un chemin non entretenu entre les arbres, ici, qui conduit vers la côte est de l’île. Je pourrai toujours emprunter le long chemin de retour jusqu’à la maison. Avant que je ne puisse changer d’avis, je commence à m’éloigner progressivement dans la direction où je ne devrais pas.

C’est l’un des endroits qui me sont interdits. Je suis curieuse de savoir pourquoi. C’est une marche plus longue que je ne l’imaginais, mais c’est en partie à cause de l’itinéraire que j’ai choisi. Il est couvert de végétation. Si au début il était un tant soit peu débroussaillé, il se change vite en sentier de randonnée étroit.

Mes claquettes ne sont pas adéquates. La végétation semble changer ici aussi. Elle devient plus sauvage, plus dense. Les longues branches des arbustes bas égratignent mes jambes et je regrette de ne pas avoir emporté ma veste. L’atmosphère s’est beaucoup refroidie depuis le coucher du soleil. Alors que je pense que je devrais faire demi-tour, les arbres cèdent la place à une clairière.

Je m’arrête au bord d’un gros tas de paille et regarde le mausolée de la famille Scafoni. Un vent frais soulève ma jupe et me coupe la respiration alors que je contemple l’édifice en pierre grise, plus vieux que tous les autres bâtiments de l’île. Il est imposant, grandiose.

Je fais un pas dans la clairière et j’ai l’impression de passer d’un monde à un autre.

C’est le sentiment le plus étrange et effrayant qui soit. Je croise les bras, les frotte et me reproche mon attitude de peureuse. Bien sûr que c’est effrayant. C’est plein de cadavres, de cendres et de poussière. Cela dit, tout est mort ici. Ces Scafoni-là ne peuvent pas me faire de mal. Je me force à avancer vers les deux grandes marches qui mènent à de larges portes en fer, des grilles semblables au portail d’un jardin.

Quand je suis plus près, je découvre, sculpté dans la pierre au-dessus de la porte, le corps d’un ange androgyne dont une des ailes a été rognée par le temps, l’autre encore déployée. Il ou elle est à genoux, les mains au sol, les doigts recourbés mais gracieux, la tête baissée, donnant l’impression d’une personne brisée ou blessée. Une personne résignée. Mais quand je m’approche, je distingue le visage de l’ange, sous la mèche épaisse de cheveux de pierre. Il est tout juste visible et un œil semble me regarder droit dans les yeux.

C’est un ange gardien, qui veille sur les dépouilles des Scafoni. Il n’a rien de passif, au contraire, il est féroce. Et il ou elle sait que je n’ai rien à faire ici. La créature m’ordonne presque de m’arrêter. Presque.

Pourtant, je me redresse et pose le bout de mes doigts contre le fer granuleux du portail. Il est entrouvert, pas vraiment fermé, et je pousse.

C’est si calme ici que le grincement me semble cent fois plus bruyant qu’il ne le serait en d’autres circonstances. Si je trouvais qu’il faisait frais dehors, on gèle ici. Une lanterne suspendue diffuse une lumière rouge alentour, illuminant la pièce juste assez pour me permettre d’y voir. Une brise souffle et quelque chose chatouille mes orteils, me faisant sursauter. Ce n’est qu’une feuille morte, apportée en ces lieux par le vent.

Tout autour de moi, les noms des Scafoni sont gravés dans la pierre, et en dessous sont inscrites les dates de naissance et de décès. Des chandeliers en fer, tels de longs doigts, dépassent à côté de chaque gravure. Certains comportent encore des fonds de bougie en cire, d’autres sont pleins de poussière. Je lis quelques-uns des noms les plus anciens. Ils remontent à cent ans.

Quand j’arrive à la tombe d’Anabelle, je m’arrête. Je tends la main et touche la gravure. C’est l’une des tombes négligées. Et à côté d’elle gît son fils, Giuseppe.

Le nom de famille mentionné est Scafoni-Willow.

J’en suis étonnée. Étonnée qu’ils n’aient pas banni ce nom de la dernière demeure familiale des Scafoni pour éviter de se souvenir de nous dans la mort. Le nom Willow semble avoir été vandalisé, comme si quelqu’un avait pris une pierre pointue et l’avait gratté des centaines de fois. Malgré cela, il apparaît encore. Toujours parmi les ancêtres Scafoni, accroché comme une ombre au-dessus d’eux même dans la mort.

Je tends la main pour toucher l’inscription, effleure les lettres de mon nom. Puis-je croire l’histoire que Sebastian m’a racontée à propos d’Anabelle ? Il aurait pu mentir. Qu’est-ce qui l’empêche de mentir ? De nous dépeindre sous la pire des perspectives possibles ?

Je laisse retomber ma main et passe aux stèles les plus proches. Je trouve le nom de Joshua Scafoni. Le père de Sebastian. L’homme qui a choisi ma tante Libby pour être son élue Willow. À côté de lui, je m’attends à voir sa mère et je la découvre, mais il y a un nom entre eux. Timothy Scafoni. Perplexe, je lis la date. L’enfant a vécu trois jours.

Je fais le calcul, une fois, puis deux. Ce n’est pas possible.

— Tu ne devrais pas être là !

La voix me fait sursauter et je me retourne, une main sur mon cœur. Ils se ressemblent tellement, Grégory et Sebastian. On pourrait presque les confondre. Pas moi, cependant. La voix de Grégory comporte une pointe de malveillance. C’est juste une pointe, mais je la perçois.

— Tu n’as rien à faire ici, Willow.

Je déglutis. Je devrais reculer, mais je suis déjà contre le mur du mausolée et le chandelier en fer m’entaille le dos. Il fait un pas vers moi, regarde juste au-dessus et s’approche au point de me toucher. Pourtant, il ne le fait pas.

— Je me suis perdue.

Je ne peux pas bouger quand il se tourne vers moi, il est si proche que je peux sentir la chaleur de son corps, et tout ce que je vois, ce sont ses yeux. Je revois son regard, ce soir-là.

— Je n’y crois pas, annonce-t-il d’une voix calme.

Presque douce. Pas tout à fait, cependant. Il manque un léger quelque chose pour qu’elle soit douce. Je me demande pourquoi il porte un costume et je me souviens qu’avant qu’il ne me libère du poteau de flagellation, la dernière fois, il a retiré sa veste et a couvert mes épaules. Une gentille attention.

Je rencontre ses yeux, mais je suis incapable de lire en eux.

— Je vais partir, lui dis-je.

— As-tu fait le calcul ? demande-t-il, à la recherche d’une bougie.

Déjà, il sort une allumette de sa poche pour l’allumer.

Mes jambes semblent finalement capables de fonctionner et je fais un pas en arrière. Je le vois faire couler le bout d’une bougie dans le chandelier à côté de l’inscription au nom de son père, puis il la pose dessus, unissant les deux morceaux de cire.

Enfin, il se tourne vers moi.

— As-tu calculé ?

— Oui.

— Sebastian n’est pas le premier-né.

— Des jumeaux.

Grégory hoche la tête.

— Timothy fut le premier. Il a survécu seulement quelques jours.

Il jette un œil au nom de la mère de Sebastian.

— Ça l’a tuée aussi, deux ans plus tard.

— Que veux-tu dire ?

— Sebastian ne t’en a pas parlé ?

Je secoue la tête.

— Sa mère s’est tuée. Ici.

Je jette un œil à l’écriture, lis la date de sa mort, le mois, le jour. C’est le jour de la naissance de ses garçons, seulement deux ans plus tard.

Elle s’est suicidée le jour de l’anniversaire de Sebastian.

Grégory s’approche de moi. Une fois de plus, je reste pétrifiée. Piégée.

— Tu n’as toujours pas peur de moi ?

Je secoue la tête rapidement. Trop rapidement.

— Que penses-tu qu’il fera quand il saura que tu étais là ?

— Comptes-tu le lui dire ?

— Je n’en sais rien.

Son regard m’enveloppe. Je porte un t-shirt qui couvre les marques sur mon dos et une jupe. Ses yeux se posent sur mes cuisses pendant une minute, puis un peu plus haut. Quand il plonge à nouveau ses yeux dans les miens, il penche la tête sur le côté.

— Il sera fou de colère. Assez énervé pour utiliser le poteau de flagellation pour de bon, cette fois.

Je déglutis. Grégory sourit soudain et toute son expression change. C’est désarmant et calculé.

— Le fait qu’il ne soit pas techniquement le premier-né signifie qu’il n’est pas vraiment à la tête de la famille. Ce rôle revient donc au fils qui le réclame.

— Que veux-tu dire ?

— Je pourrais vouloir ma propre élue Willow. Ce serait drôle.

— Tu es un malade, tu sais ? Un pervers !

— Peut-être. Et même très certainement, ajoute-t-il comme s’il acquiesçait après un moment de réflexion.

Il tend la main pour toucher mon visage, mais je le repousse.

— J’aime te voir jouir.

Je déglutis et sens la sueur s’accumuler sous mes bras.

— Peut-être que tu aimes les malades et les pervers. C’est vrai, tu sembles aimer mon frère.

— Dis-le-lui, si c’est ce que tu veux. Il ne mettra pas tes menaces à exécution.

— Non ? Penses-tu bien connaître mon frère ?

Il fait une pause, comme pour ménager le suspense.

— Tu es prête à prendre le risque ?

J’étudie son regard, essayant de deviner à quoi il pense.

— Tu sais quoi ? Je vais garder ton secret. Ainsi, toi et moi, nous aurons le nôtre.

Il place ses doigts sur mon menton, et pendant une minute, je me demande s’il mesure l’empreinte de ses doigts sur les contusions qui sont en train de disparaître.

— Juste entre toi et moi.

Il se moque. Je m’éloigne, forçant mes jambes à coopérer. J’atteins la porte avant de me retourner.

— Je préférerais que tu le lui dises, lancé-je. Je préférerais me faire fouetter plutôt que de partager un secret avec toi.

Il fait totalement nuit quand j’arrive en courant à la maison. Je ne m’arrête pas tout de suite, pas avant de perdre une de mes sandales. Je monte tout droit dans ma chambre et claque la porte derrière moi. Je suis en proie à la panique la plus totale.

Je ne remarque même pas la présence de Lucinda, pas avant que je ne me sois enfermée avec elle à l’intérieur. Elle est étendue sur mon lit, ses pieds croisés aux chevilles, ses chaussures sales sur ma couette. Elle tient une enveloppe déchirée dont elle lit le contenu. Je pense reconnaître l’écriture, mais elle la bouge trop rapidement pour que j’en sois sûre.

Elle se redresse.

— Mais que faites-vous ici ? demandé-je.

Elle glisse ses jambes hors du lit, se lève et me regarde. Je baisse la tête et mes yeux se posent sur mes pieds nu, sur les écorchures le long de mes jambes et sur la saleté de ma peau.

— J’espère que tu n’as pas apporté de boue dans la maison.

Elle marche vers la fenêtre et l’ouvre pour regarder au-dehors.

— Que voulez-vous ? demandé-je.

Elle se retourne vers moi, pose le papier sur la commode et m’offre un sourire.

— Tu as fait bon voyage ? Une petite escapade romantique ?

— Oui, figurez-vous. C’était rafraîchissant d’être loin de vous.

— Eh bien, c’est une chance que tu sois revenue.

— Que faites-vous ici ?

Lucinda hausse une épaule, ouvre l’un des tiroirs et fouille à l’intérieur. Elle prend l’une de mes culottes, un modèle minuscule, et la tient au bout de son ongle long.

— Est-ce qu’il t’aime avec ça ? Il aime que tu joues les putes ?

Je m’approche d’elle, lui arrache la culotte et la jette dans la commode avant de fermer le tiroir.

— Vous n’avez aucun droit d’être ici. Sortez !

— C’est ma maison. Je peux aller où ça me chante.

Elle va dans ma penderie, allume la lumière, mais reste sur le seuil pour jeter un coup d’œil et se tourne à nouveau vers moi.

— Libby faisait la pute aussi. Joshua aimait ça.

Je ne veux pas le savoir. J’ai beau avoir envie d’en savoir plus sur le temps que ma tante Libby a passé ici, je ne veux pas l’apprendre de sa bouche.

— Tu sais que Sebastian devra te partager, déclare-t-elle, revenant dans la chambre et s’assoyant sur la chaise comme si elle était chez elle. Joshua a partagé Libby. Elle les a pris tous les trois, une fois. Un dans la bouche, un dans son cul et l’autre dans sa sale chatte.

Ses lèvres se recourbent et le mot semble encore plus vulgaire dans sa bouche.

— Elle n’avait pas le choix, dis-je.

Elle sourit, un sourire froid et cruel.

— Elle a joui comme une pute. Elle criait, encore plus fort que toi. À moins que tu ne jouisses pas ? Est-ce que mon fils ne te fait pas jouir ?

— Ce n’est pas votre fils.

Elle semble surprise que je le sache.

— Il te l’a révélé ? Fascinant.

— Qu’y a-t-il de fascinant là-dedans ?

— Comme il te fait avaler des couleuvres, je suis simplement surprise qu’il ait choisi ce petit scoop. Cela dit, Sebastian a toujours été intelligent. Trop intelligent. Je suppose que tu apprécierais encore plus de savoir que ma sœur, sa mère, s’est pendue. Elle était trop faible.

J’entends de la haine dans ses mots, dans le ton de sa voix, dirigée envers sa chère sœur.

— C’est quoi, votre problème ? Elle a perdu un fils.

— Oh ? Comment sais-tu cela ?

Je ne réponds pas, pas tout de suite.

— Sebastian me l’a dit.

— Vraiment ? Il n’en parlerait jamais. Pas même à son élue Willow. Même s’il est amoureux. Tu es une pute sournoise.

Je ne réponds pas.

— Mon mari aussi était amoureux. La vérité, c’est qu’il aimait sa pute Willow. Elle était plus docile que toi. Plus obéissante. À moins que ce soit à cause de ma discipline stricte. Elle se tenait à carreau.

— Vous la battiez.

— Je l’ai disciplinée. Il y a une différence.

— Appelez ça comme vous voulez.

— J’ai vu plus souvent cette fille avec la queue de mon mari dans sa bouche que sans.

Elle regarde ailleurs, comme si elle se souvenait, comme si c’était un bon souvenir.

— Il me demandait de la préparer pour lui. Que je la rase comme il aimait, que je la lave. Et je devais le regarder en train de la baiser. Mais en échange, je la disciplinais dès que je le jugeais bon.

— Pourquoi est-ce que vous me dites ça ?

Elle hausse une épaule.

— La lassitude.

— Étiez-vous jalouse de ma tante ? C’est pour ça que vous nous détestez ?

Elle me dévisage, soupesant sa cruauté, mesurant la destruction qu’exerceront ses mots.

— Sans doute. J’étais probablement jalouse de son affection pour elle. De la tendresse qu’il lui témoignait après ces séances. Mais pas jalouse qu’il préfère la baiser plus que moi. Je n’ai pas besoin d’un homme. Je n’en ai jamais eu besoin.

— Cependant, vous vivez avec trois hommes, et de ce que je vois, c’est Sebastian qui commande.

Toute tentative de sourire disparaît. Elle se lève, se rapproche de moi, à quelques centimètres seulement.

— Sais-tu qu’il n’avait pas besoin de le faire ? Il n’avait pas besoin de prendre une fille Willow.

Je serre la mâchoire, soutenant son regard.

C’est une menteuse. Je le sais.

— Il l’a choisi. Il peut y mettre un terme à n’importe quel moment. C’est son droit. Pourtant, il a choisi de ne pas le faire. Il a choisi de te garder ici, sous sa coupe. Il a choisi de maintenir la tradition et de te transmettre d’un frère à l’autre. C’est l’avenir qu’il a choisi pour toi.

— Je ne vous crois pas.

C’est faux. Ce n’est pas vrai. Il n’avait pas le choix. S’il refusait de le faire, Ethan aurait pris sa place.

— Je me fiche de ce que tu penses. La vérité reste la vérité. Et tout se résume à une seule chose. L’argent. S’il te libère de tes obligations, il renonce à sa place en tant que chef de la famille Scafoni. Il perd tout. Triste petit monde dans lequel nous vivons, n’est-ce pas, quand l’argent a plus de valeur qu’une vie humaine ?

Elle pose son ongle sous mon menton et l’incline. À présent, nous nous regardons dans les yeux.

— Je ne vous crois pas.

— Crois ce que tu veux, Willow. En fait, je suis ici pour te donner une lettre qui est arrivée il y a quelques jours.

Elle montre la commode où elle a jeté ce qu’elle lisait quand je suis entrée dans ma chambre.

— Elle est arrivée deux jours après toi. Sebastian a dû oublier de te la donner.

Je vois la victoire dans ses yeux et je pense à nos punitions, à Sebastian et à moi. Lucinda gagnerait cette manche. Je le sais avant même de voir ce qu’il y a dans la lettre.

Je m’éloigne, récupère le courrier et l’enveloppe. La lettre m’est adressée et je reconnais l’écriture. C’est celle de ma sœur Amy. Je vérifie le tampon. Elle a raison. C’est arrivé à la date qu’elle m’a annoncée.

Mon cœur s’emballe. Je sais que ce sont de mauvaises nouvelles. Je le sais avant de la tourner et de lire.

— Heureusement, je l’ai trouvée dans la poubelle et je l’ai repêchée. J’ai pensé que tu devrais l’avoir.

J’ouvre la feuille de papier, vois les quelques lignes du message d’Amy. La coupure de presse tombe sur le sol.

— Il y a un bateau qui t’attend. Rémy va t’emmener à l’aéroport. Un vol part dans deux heures. Tu as une chance de déguerpir d’ici, Willow. Ne la gâche pas et ne laisse personne te voir.

Elle fouille dans sa poche. Un instant plus tard, elle pose un passeport sur la table près de la porte. Le mien, sans doute.

— Pourquoi m’aideriez-vous ?

— Je ne t’aide pas. Je le fais pour moi.

Sur ce, elle s’en va. Ses mots se diffusent lentement alors que je lis le message d’Amy. Et quand je me penche pour ramasser la coupure de presse, une larme se détache et brouille l’encre sur le papier.

20

Sebastian

— Tu dois surveiller ta copine, me lance Grégory alors qu’il prend place en face de moi dans mon bureau. Elle va s’attirer des problèmes.

— J’ai vu les marques que tu lui as laissées sur les poignets.

— Sa peau marque facilement. Quelles sont les vitamines qu’il manque, déjà, quand la peau marque facilement ? Ce n’est pas parce qu’elle ne mange pas de viande ?

— Ne joue pas au con, Greg.

Il se gratte l’arrière du cou.

— J’en veux une part, Sebastian.

— Non.

— Pourquoi pas ? Ce ne sera pas la première fois qu’on se partage une fille. Putain, tu me l’as quasiment offerte la dernière fois.

— J’ai dit non !

Je pose mes mains sur mes genoux, les poings serrés. Je ne peux pas lire dans son esprit. Mon plus jeune frère est très doué pour cacher ses pensées. Je sais qu’il devrait mûrir, mais nous ne sommes pas comme ça, lui et moi.

— Qu’est-ce qui a changé ? demande-t-il.

— Je la garde, Grégory. Voilà ce qui a changé.

Il me dévisage longuement, puis hoche la tête. Il se lève. Sans un mot sur ce que je viens de dire, il sort de mon bureau. Je le regarde partir et je sais que ce ne sera pas aussi facile. Il n’y a pas d’issue, pas avec lui.

Je me lève à mon tour et monte les escaliers jusqu’à la chambre de Lucinda. Je frappe. Un moment plus tard, elle m’invite à entrer. Je m’exécute. Elle est assise à son bureau, adossée dans son fauteuil. Je referme la porte derrière moi et je la rejoins, prenant place sur le canapé en face d’elle. Je regarde sa chambre. La mienne est la plus vaste de la maison, mais la sienne arrive en seconde position. C’est moi qui l’ai forcée à quitter la chambre du maître une fois que j’ai pris la famille en charge. Lucinda et moi avons une longue et triste histoire.

— Sebastian, dit-elle.

Elle se lève et saisit la bouteille de whisky sur le bord de son bureau pour remplir deux verres.

Elle m’en tend un.

— Tu ne me rends jamais visite ici.

— Je veux te parler en privé.

— Je devine de quoi.

Elle se rassoit et prend une longue gorgée.

— Je sais, Lucinda.

Elle penche la tête sur le côté. Cette grimace, ce sourire narquois victorieux, j’aimerais l’effacer de son visage.

— Que veux-tu, Sebastian ? demande-t-elle, levant ses sourcils bien dessinés.

— Je sais pour Ethan.

Pendant une microseconde, il y a une lueur de panique sur son visage, pendant la plus infime fraction de seconde. Si je ne la connaissais pas aussi bien, j’aurais pu ne pas le remarquer.

— Je ne veux pas le faire souffrir.

— Un peu tard pour ça, non ? m’interrompt-elle.

— C’est pour ça que je suis venu te parler.

J’ignore sa pique, je la laisse passer.

— Je ne sais pas de quoi tu parles.

— Tu vas me laisser le dire ? demandé-je.

Elle pose à nouveau son regard sur moi, le visage de marbre. Elle sirote son whisky, se racle la gorge et reste silencieuse.

— Bien. Je vais le dire. Je ne sais pas qui est son père, et je m’en fiche, mais il n’a pas une goutte de sang Scafoni.

La pierre se transforme en glace.

— Il n’a aucun droit sur l’héritage Scafoni. Rien du tout. Pas un sou, continué-je.

Je veux qu’elle me dise tout. Son visage est rouge quand elle parle enfin :

— Après ce que tu as fait, ça le tuera de découvrir qu’il n’est pas ton frère.

Je détourne le regard, parce qu’elle a raison. J’avale ce qu’il reste dans mon verre, me lève et m’approche du bureau pour le remplir à nouveau. Je continue sans la regarder :

— C’est pour ça que je suis là. Tu es sa mère. Tu ne peux pas vouloir cela pour ton fils.

Je prends mon temps pour retourner à ma place sur le canapé. Quand je me rassieds, je vois qu’elle réfléchit, qu’elle calcule. Et je ne suis pas certain qu’elle placera le bien-être d’Ethan avant le sien.

— C’est à propos de la fille. La pute Willow avec le sang de cochon sur la robe. Tu as enfreint les règles, Sebastian. Tu étais censé prendre une vierge.

Elle a raison. Nous avons chacun une information sur l’autre. Nous pouvons tout détruire chez l’autre. En fait, la seule personne qui resterait debout si nous entrions en guerre, tous les deux, ce serait Grégory.

Je sens un poids s’installer dans mon ventre quand je me souviens de ses yeux, il y a quelques minutes. La facilité avec laquelle il a accepté. La façon dont il est sorti de mon bureau, si conciliant.

Il attend son heure. Il va laisser les choses se poursuivre parce qu’il sait comment tout cela finira. D’une manière ou d’une autre, il aura sa propre Willow même si j’écarte le problème Ethan/Lucinda. Grégory a un droit sur elle.

— Je considère Ethan comme mon frère, tu le sais.

— Depuis quand ? Depuis l’accident ?

Elle met ce dernier mot entre guillemets avec ses doigts.

— Tu n’as jamais encouragé de relation entre nous, depuis le premier jour.

— Oh, le pleurnichard.

Elle se lève et va se resservir.

— Tu as besoin d’une thérapie pour l’enfant qui sommeille en toi, Sebastian ? Va te plaindre à quelqu’un, raconter que ta mère a été horrible avec toi !

— Tu n’es pas ma mère. Tu ne l’as jamais été.

— Grandis !

— J’ai grandi, encore plus vite sous ta canne.

— Tu as toujours été un sale gamin. Tu méritais la canne.

Elle fait une pause, serre les dents, hausse le menton et inspire une grande bouffée d’air.

— Ne me pousse pas à bout, Lucinda.

— Qu’est-ce que tu m’offres ?

— Ethan n’aura pas Helena. Il ne la touchera pas. Éloigne-le de l’île pendant quelques mois, emmène-le quelque part où il aimerait aller. Raconte-lui ce que tu veux pour qu’il oublie la fille Willow. Quand il l’aura compris, vous serez tous les deux les bienvenus et il ne saura jamais la vérité sur sa lignée. Toi, tu garderas ta place ici, ton statut. Ton indemnité.

Je me demande si tout ne se résume pas à une question d’argent, tout compte fait. Elle sourit.

— Qu’en est-il de Grégory ? As-tu pensé à ce qu’il veut ? À ce qu’il fera une fois qu’Ethan sera sur la touche ? Penses-tu qu’il ne contestera pas le fait qu’elle n’est pas vierge ? Que tu n’es pas techniquement l’aîné. Que tu as enfreint les règles. Il te fera déshériter avant que tu ne puisses déclarer ton amour à cette pute.

— Putain, mais que sais-tu de l’amour, toi ?

Je suis surpris par ma voix rauque.

— J’ai touché la corde sensible, n’est-ce pas ? Tu es si bête. Aussi bête que ta pute !

— De quoi parles-tu, Lucinda ?

Elle ignore ma question et va à la fenêtre, écarte les rideaux sur le côté avec un long doigt squelettique. Un coin de sa bouche se soulève et elle se tourne vers moi.

— Une fois, dit-elle. Je vais passer un accord avec toi. Je vais éloigner Ethan de l’île. L’éloigner de cet endroit. Mais il l’aura une fois. Une seule fois. Tu peux même imposer quel trou il baisera.

Je me lève d’un bond, les poings serrés. Je me rue sur elle. Elle recule, mais son regard hurle la victoire, elle se moque de moi et je ne peux pas le supporter. Je ne peux pas la supporter. Je referme ma main autour de sa gorge et je la pousse contre le mur.

— Il ne posera pas un seul doigt sur elle. Pas un seul.

Elle sourit, alors même que ses yeux gonflent, injectés de sang. Ma main comprime son cou rachitique.

— Ta haine te rend laide, Lucinda. Elle te vieillit. Tu es une vieille salope jalouse.

Elle pose ses mains sur mon avant-bras maintenant, essayant de me faire lâcher prise. Elle se débat pour respirer. Je serre une dernière fois avant de la relâcher, la voyant tousser en crachotant.

— Tu as vingt-quatre heures pour te décider avant que je ne dise à Ethan qu’il est un bâtard.

— Tu es comme ton père. Tu es tombé amoureux de ta pute, comme lui. Tu laisses ta Willow se dresser entre ta famille et toi, comme lui. Je sourirai quand ils graveront ton nom sur la pierre, à côté du sien. Près de ton défunt frère.

— Tu es une vieille femme pathétique, dis-je en sortant.

— Ne t’avise pas de partir comme ça !

Je claque la porte derrière moi. Ses mots s’attardent et me tourmentent. Lucinda est une force qu’il ne faut pas sous-estimer. Ce n’est pas fini. Je le sais. Ce ne sera pas fini avant un moment. Je me dirige vers la chambre d’Helena et je frappe une fois, un coup avec le poing.

— Helena, tu es là ?

Rien. J’ouvre la porte, mais la chambre est vide. J’essaie la salle de bain, frappant à nouveau, mais il n’y a personne. Empruntant la porte communicante, je m’engouffre dans ma chambre. Peut-être qu’elle s’y trouvera. Mais elle n’y est pas non plus.

— Helena.

J’entends le moteur du bateau, je me rue à la fenêtre et je la vois courir dans sa direction, je la vois monter. Je distingue deux silhouettes sur le bateau.

— Helena.

Je me retourne, me précipite vers la porte. C’est à ce moment que j’aperçois la lettre dont je m’étais débarrassé. Je me penche pour ramasser le message de sa sœur avec l’avis de décès de sa grand-tante à l’intérieur.

Lucinda a fait ça. Elle le lui a donné.

Je la chiffonne dans ma main et m’apprête à me lever quand Lucinda apparaît sur le seuil.

— Putain, je t’ai dit de ne pas me laisser comme ça.

Elle fond sur moi alors que je me lève et j’entends le déclencheur avant de voir l’arme qu’elle brandit dans sa main. Elle me vise.

— Mais qu’est-ce que tu fais ?

Je vois la rage sur son visage et je cours vers elle, je l’atteins presque quand elle appuie sur la détente.

Presque.

Un éclat de lumière et une douleur vive m’étourdissent. Je titube une fois, deux fois, et je parviens à saisir son poignet dans ma chute. Elle tombe. Un second coup part et mon épaule me brûle. Je m’écroule par-dessus son corps, mais une minute plus tard, elle se dégage. Je la vois se redresser sur ses jambes, baisser les yeux sur moi. Quand j’arrive à toucher mon épaule, un liquide chaud enduit ma main.

— Lucinda, commencé-je, essayant de me lever malgré la douleur.

Mais quelque chose me frappe l’arrière du crâne.

On dirait que j’ai reçu un coup de brique. Je cligne des paupières, essayant de forcer mes yeux à rester ouverts, mais je tombe en arrière. Tout ce que je ressens, c’est la douleur, tout ce que je vois, c’est le trou noir, tout ce que j’entends, ce sont les pas de Lucinda qui se précipite hors de la pièce et me laisse avec mes pensées.

Elles s’agitent, mes pensées, tournent en rond, se décomposent jusqu’à s’estomper à leur tour.

Elles se dissipent.

Puis disparaissent.

21

Helena

Ma tante Helena est morte la nuit de mon départ. Elle est morte pendant que nous étions encore dans l’avion. Elle était morte lorsque j’ai demandé à l’appeler à maintes reprises et il le savait. Il ne m’en a pas touché un satané mot. Pas un seul.

Je n’ai pas pris la peine d’emballer quoi que ce soit. Rien ici ne m’appartient. Je me suis changée. J’ai passé un jean, j’ai saisi une veste, mis une paire de chaussures et récupéré mon passeport.

J’ai quitté la maison et quand j’ai entendu une dispute provenant de la chambre de Lucinda, j’ai couru. J’ai descendu tant bien que mal les marches des escaliers, jusqu’à la porte d’entrée.

À l’extérieur, la nuit était calme autour de moi, on n’entendait que les criquets et le murmure des vagues, identiques aux autres nuits. Comme si rien dehors n’avait changé. Comme si absolument rien n’avait changé.

Ce soir, les lumières du chemin conduisant au quai sont éclairées. J’imagine que Lucinda s’en est occupée. Bien sûr. Elle veut que je quitte l’île. Je m’arrête un moment, hésitante. Pourquoi ? Pourquoi m’aiderait-elle ? Non, elle ne m’aide pas. Elle s’aide elle-même. Je dois lui donner quelque chose. Elle a été honnête avec moi depuis le premier jour. Elle a été horrible, mais honnête. Elle me déteste, pourtant elle ne joue pas. Pas comme Sebastian. Est-ce qu’elle voit combien il est proche de moi ? Est-ce pour ça ? Suis-je une menace pour elle ? Comment ? Pourquoi ? Dans ma hâte, je trébuche contre une pierre surélevée et tombe, égratignant mes genoux.

Je baisse les yeux sur ma main, sur la bague que tante Helena m’a donnée.

Tante Helena est morte. Elle est morte il y a des semaines, et Sebastian le sait depuis le début. Seigneur ! Je suis stupide. Pendant tout ce temps dans la voiture, alors que je vidais mon sac à son sujet, lui racontant cette nuit-là, ce secret que j’avais caché même à mes sœurs… Et quand il m’a demandé de le croire, je l’ai cru.

Elle a affirmé avoir trouvé la lettre dans la poubelle. Avait-il l’intention de m’en parler ? Ou aurait-il simplement évité de répondre à la question chaque fois que je lui aurais demandé le droit de l’appeler ? Peut-être s’est-il arrangé avec mes parents pour qu’ils gardent aussi le secret. S’il a menti à propos de ça, sur quoi d’autre a-t-il menti ?

Je ne savais pas pour son frère jumeau. Je ne savais pas que Sebastian n’était pas techniquement le premier-né. Que sa place n’est pas gravée dans la pierre. Il m’a révélé que Lucinda était sa belle-mère et je me suis sentie désolée pour lui. Je me suis sentie désolée que sa mère soit morte. S’il m’avait dévoilé qu’elle était morte le jour de son anniversaire, il aurait reçu encore plus de compassion de ma part.

Que m’a-t-il caché d’autre ? Que me cache-t-il encore ? Ce qu’elle m’a annoncé est-il vrai ? Qu’il n’avait pas besoin de faire ça ? Qu’il pouvait arrêter à tout moment ?

Et tout se résume à une seule chose. L’argent. S’il te libère de tes obligations, il renonce à sa place en tant que chef de la famille Scafoni. Il perd tout. Triste petit monde dans lequel nous vivons, n’est-ce pas, quand l’argent a plus de valeur qu’une vie humaine ?

Je me relève, grimace en sentant les minuscules cailloux qui m’ont blessé les genoux. Le moteur du bateau démarre quand je franchis la marche suivante et j’essuie mon visage. Je ne pleure pas pour lui. Non. Ma tante est morte. Ces larmes sont pour elle.

Je grimpe les marches du port et rejoins le bateau, comme dans un brouillard. Rémy est à la barre. Il ne vient pas m’aider. Je monte toute seule, mais c’est assez facile. Dès que je suis à bord, avant même que je ne m’assoie, nous quittons l’île.

Je me retourne une fois, vers la grande et belle demeure avec toutes ses lumières. Avec tous ses mensonges et tous ces menteurs qui y vivent.

Je resserre ma veste et avance dans l’espace fermé du bateau. Je ne m’attends pas à découvrir quelqu’un d’autre que Rémy et moi, pourtant il y a un homme dans la cabine. Il se lève dès que j’entre. Il est grand et large, mais il porte une capuche et je ne peux pas voir son visage.

Quelque chose me hurle de me retourner, de descendre du bateau, mais nous sommes trop loin. Quand je tourne les talons, une main puissante s’abat sur mon bras. Ça me fait mal, me comprime la chair. J’ouvre la bouche pour crier, mais il écrase un chiffon mouillé et froid sur mon visage.

Alors. Rémy se tourne.

Ce n’est pas Rémy.

C’est Ethan.

Ethan avec une grimace lubrique. Il me regarde me débattre, frapper et griffer au hasard. Je me rends compte trop tard de mon erreur. Le visage d’Ethan est la dernière chose que je vois alors que le chloroforme fait son effet et que je me sens faiblir, que je sens mon corps s’affaisser sur le torse puissant de l’homme derrière moi. Il me relâche un peu et mes bras tombent sur le côté, mes genoux m’abandonnent.

Je heurte le plancher du bateau et sens le moteur vibrer quand une chaussure me pousse brutalement sur le côté. L’homme quitte l’espace fermé et j’entends des bribes de conversation étouffée.

L’odeur de fumée de cigarette me parvient alors que je perds connaissance et que nous nous hâtons vers la destination que Lucinda a planifiée pour moi.

Je savais qu’elle ne l’avait pas fait pour m’aider. Mais ses intentions n’étaient pas non plus de me laisser partir.

Elle voulait simplement m’éloigner de Sebastian.

***

Merci d’avoir lu Sacrifice.

J’espère que vous avez aimé Sebastian et Helena.

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Couverture par CoverLuv

Traduction par Lise Marcy pour Valentin Translation

À propos de l’auteur

Auteure de best-sellers au classement du USA Today, Natasha Knight est spécialiste des héros sombres et tourmentés. Un heureux dénouement est toujours au rendez-vous, mais elle aime faire vivre un enfer à ses personnages avant d'en arriver là. C'est dire à quel point elle est diabolique.

Pour en savoir plus

www.natasha-knight.com

natasha-knight@outlook.com

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